Blog do Bretanha

DÉCIMAS DE DESPEDIDA DO FARRAPO ANÔNIMO

2010-11-23T11:23:00.000-08:00

Nossa tropa ia cansada pelos pagos à deriva

Por coxilhas e picadas, entre bosques e banhados

Um clarim sempre em alerta (esperando a ofensiva)

Uma paisagem deserta e o medo por todos os lados.

Adagas, lanças e espadas, garruchas e também canhões

Assombrando a cavalgada com sede, pavor e fome

Retumbando em campo aberto, sons de cascos e corações

(Sentir a morte tão perto é uma dor que não tem nome!)

Era uma angústia sem igual... Agonia que se alarga...

Esperando que o General gritasse, enfim: “-A la carga!”

A tropa ia se arrastando qual cruzeira no mormaço

Nos fins de tarde acampando ao redor das labaredas

Banhando em goles de canha o carreteiro com espinhaço

Da bebedeira tamanha aos pelegos de vereda

Tantos guapos maltrapilhos avançando em procissão

Ao longe mulher e filhos, só a incerteza pela frente

Foi essa triste experiência que tive na revolução

Co’a saudade da querência e o sofrimento latente

Lenço rubro no pescoço, avancei sem ter mais nada

Sofrenando a dor no osso e sem pensar em debandada!

III

Só queria estar no rancho, mateando, cercado dos meus

Não alimentar caranchos, nem morrer na luta armada

Queria rever a prenda, nem que fosse para um adeus

Mas o rumo da contenda se tornou minha morada

Fiz pátria sobre os pelegos, deserdado de esperanças

Nunca mais meu aconchego! Nunca mais minha família!

Nunca mais um paradeiro! Só restaram as lembranças...

Lá se foi meu mundo inteiro numa única encilha

Pés descalços no estribo e olhos turvos de saudade

Eis então o meu castigo ao lutar por igualdade!

E o clarim acorda a morte – tudo em volta é só peleia

Toda carne aguarda um corte, pois matar já é o que importa

A pólvora nas narinas e o aço rompendo veias

Quando o fim já se aproxima o combate nos conforta

O verde fica encarnado e a dor é plantada no chão

Entre cerros e banhados, entre sangas e canhadas

Vão moldando o entrevero os restos de cada peão

Gritaria e desespero, tantas vidas encerradas...

Nossa causa era tão vasta... Mesmo assim, menor que a morte

Pois para ser livre não basta, ser bravo, aguerrido e forte!

Assim cumpri meu destino e escrevi o meu lamento

Hei de ser sempre um menino que um dia sonhou ser bravo

Ainda que o mundo mude, permanece o ensinamento

Se um povo não tem virtude acaba por ser escravo!

Assim segui minha trilha, num galope sem vitória

Revirando essas coxilhas, sob a sombra da incerteza

Assim me fiz farroupilha, escrevi um naco da história

Para trás ficou família... na garupa só tristeza!

Rogo em minha fé tamanha, ao Deus que permite a guerra

Que sirvam nossas façanhas de modelo a toda a Terra!

Compreendi sobre o cavalo que a guerra não tem vencedor

Logo a morte dá um pealo (do qual não há escapatória)

É sangria que borbulha, vertendo sofrimento e dor

Quem peleou sempre se orgulha de ter honra em sua história!

Segui firme em minha trilha, num legado apenas meu

Pois destino não se encilha e sempre prenuncia o fim

Ouvi numa noite fria uma coruja pelo breu

Num cantar que é profecia... “Mala suerte”... Coisa ruim!

E não vi nascer meus netos nem a paz de Ponche Verde

Nem sei se estava correto... Mas fui Farrapo e rebelde!

VII

E a coruja foi presságio da emboscada caramuru

Uma lança fria e ágil... rasgou-me o poncho e o peito

Dei adeus para as batalhas que incendiaram este sul

Sem mortalha, nem medalhas cheguei ao último leito

Perdi todos os esteios, se apagaram minhas vistas

Quando tombei dos arreios, estendido no pastiçal

Entre chilcas e gravatás, com lâmina imperialista

Fiquei ali, assim no más, sem despedida ou funeral!

Mas aprendi com a minoria (quando ainda estava vivo)

Que para morrer sem honraria... A liberdade é um bom motivo!

2º EXPOCANTO

2010-11-13T08:55:00.000-08:00

CIRANDA DE ESPORAS

(Letra: Sidney Bretanha Música: Miguel Vidal)

Vai o cavalo atrás do gado

Espora em flor, rente a virilha

No lombo as marcas de um trançado

No couro a dor, seguindo a trilha!

Maneja as rédeas o campeiro

Carrega laço e boleadeira

Vai do seu lado um ovelheiro

Vai entre os dedos a açoiteira!

Homem do campo e montaria

Se vão ao trote campo afora

Eternizando a confraria

Que fala a língua das esporas!

É sempre a mesma recorrida

Entre crepúsculos e auroras

E lá se vão por toda a vida

Ao som do guizo das esporas!

Num trote largo entre a pastagem

Em Sol a pino ou madrugadas

Assim a espora é uma engrenagem

Que movimenta as campereadas!

NEGRA SERAFINA

(Sidney Bretanha)

A pele feito tição

Nos olhos a compreensão

Braços e mãos calejadas, uma avó, uma menina

Nos cabelos a geada – vai a negra Serafina!

Com ternura e humildade entre o campo e a cidade...

A eterna guria

Nas rugas... sabedoria

Traz consigo a beleza e a força feminina

Ao avesso da tristeza – vai a negra Serafina!

Com seu velho avental entre a cozinha e o quintal

Vassoura de chilca e um lenço de chita

Que prenda faceira, que preta bonita

Cuida o fogão, ceva um amargo e faz faxina

Lavando roupa entre as panelas e a capina

Seu coração maior que a pampa nos ensina

Que o tempo passa e segue a lida, Serafina!

(Que o tempo passa e segue linda a Serafina...)

A pele feito tição

O amor na palma da mão

Tem as vistas marejadas, tem a alma campesina

No seu colo a criançada – vai a negra Serafina!

Com seu riso nos levanta, mais parece até uma santa...

De volta à ativa (Não, NUNCA estive na passiva, não vão pensando bobagem! Que mentes poluídas!)

2010-10-26T11:15:00.000-07:00

Estou reativando o Blog depois de um período de hibernação e campanha política. A intenção é atualizar semanalmente (não prometo nada), mas todos são bem vindos desde já.

Abraços fraternos, verdes, musicais e literários!

Sidney Bretanha

http://twitter.com/sidney_bretanha

TORTURAS

2009-09-28T07:25:00.000-07:00

Carlinhos não devia ter mais do que cinco anos quando o indesejado aconteceu. Um homem barbudo, alto e forte (que atendia pelo nome de Clóvis) obrigou o pequeno Carlinhos a sentar numa estranha cadeira e imediatamente começou a caminhar em círculos, observando atentamente o comportamento do menino. Tomado pelo medo, Carlinhos até pensou em gritar por socorro, porém o homem barbudo foi mais rápido e amarrou um pano em sua garganta com tanta força que ele mal podia respirar. Um enorme pavor, então, tomou conta do menino. O homem barbudo, olhando fixo nos olhos de Carlinhos e sorrindo discretamente, abriu uma pequena gaveta onde o menino pode observar vários objetos pontiagudos, frascos jamais vistos e lâminas de diversos tamanhos. Foi nessa hora que Carlinhos começou a chorar silenciosamente. As lágrimas escorriam pelas bochechas e pingavam na ponta de seu queixo miúdo e esbranquiçado. Através de um enorme e retangular espelho ele conseguiu avistar seu pai, sentado lendo um jornal e parecendo não dar a mínima importância para o desespero do filho. O menino imaginou estar vivendo um pesadelo, o maior de sua vida, que se tornava ainda mais sofrido perante a omissão do próprio pai a todo aquele ritual de tortura. Alguns minutos se passaram até o pai de Carlinhos soltar o jornal e finalmente tomar uma atitude. Pagou o barbeiro pelo serviço e saiu pela rua levando o filho pela mão.

Alexandre estava sentado, com os óculos na ponta do nariz e o olhar fixo numa revista de turismo quando a escultural morena adentrou o recinto exalando um perfume de intensos poderes afrodisíacos. Com cabelos negros, enormes olhos verdes uma boca carnuda e sedutora a mulher bateu a porta, sentou-se na frente de Alexandre e cruzou as pernas expondo a fartura das belas e grossas coxas, que se comprimiam numa minúscula mini-saia. Alexandre engoliu em seco e começou a puxar assunto com extrema cautela. Em poucos instantes os dois já estavam falando sobre intimidades diversas, relacionamento e sexo. Após revelar vários segredos de sua vida sexual a mulher ergueu-se da cadeira e caminhou timidamente até uma pequena cama que se encontrava a poucos metros de uma janela basculante. Abaixou a mini-saia e deixou visíveis suas nádegas bem torneadas e lisas, cobertas apenas por uma pequenina calcinha preta de renda. Depois subiu na cama, feito uma pantera e pediu para Alexandre ter paciência, pois ela não fazia aquilo há muito tempo. A morena esticou seu lindo corpo, tirou a calcinha (com leve desembaraço) e abriu as pernas bem devagar, sem olhar na direção de Alexandre. Muita coisa poderia ter acontecido naquele dia, porém o homem sequer chegou a tirar sua roupa, apenas fez o que já estava acostumado. O importante para Alexandre, naquela ocasião, era ser firme e não demonstrar o súbito desejo que a bela morena lhe despertara. Afinal não ficaria bem para ele, ainda mais se tratando do ginecologista mais conceituado da capital.

Publicado em 02 de outubro de 2009.

E UMA DÉCADA SE PASSOU...

2009-09-22T10:15:00.000-07:00

Em 2009 faz exatamente dez anos que meu livro, de poemas concretos, “Delírio Delicado” foi editado. A publicação foi ideia do amigo Valder Valeirão (e também das primeiras produções deste grande web designer) estando entre os poucos títulos lançados pela extinta SMQP (Sociedade Mário Quintana de Poesia) de Pelotas. A pequena obra ainda contou com capa elaborada pelo político do PT Donga, com prefácio assinado pelo saudoso e genial Pedro Bittencourt (o velho Pedro) e deixou evidentes as influências de Décio Pignatari, Haroldo de Campos, Augusto de Campos, Walter Franco e Arnaldo Antunes. Delírio Delicado chegou ao conhecimento do público num pré-lançamento ocorrido no Clube do Comércio (durante um show da cantora Luciana Pestano, que embora muitos nem lembrem/saibam esteve em Arroio Grande). Em seguida o lançamento oficial do livro aconteceu na festa de inauguração do Centro de Cultura Basílio Conceição (apesar de não ser incluído no protocolo e nem receber nenhuma citação oficial, comprovando que minha relação problemática com o PDT já vem de muito tempo atrás). Alguns poemas do Delírio Delicado chegaram a ser musicados, como “Sem musa” e “Alguém que me agrade”, este último fazendo parte do disco Rota da Estrela do compadre Cardo Peixoto. Delírio Delicado teve apenas uma edição com pequena tiragem de 500 exemplares, estando obviamente esgotado há tempos (quer dizer, acho que minha mãe tem uma cópia escondida... coisas de mãe), porém é possível fazer download completo do livro no site (sidneybretanha.com na sessão “livros”). Outros poemas do mesmo estilo podem ser conferidos em minha página no portal Mural dos Escritores ou neste Blog.

Pode até ser que Delírio Delicado não tenha lá grande importância literária, no entanto é uma obra que faz parte não apenas de meu discreto histórico pessoal como artista, mas também da produção cultural de nossa cidade; por tudo isso decidi lembrá-la na coluna desta semana (além de me exibir um pouco também, é claro). Não deixem de conferir no site! Desde já agradeço as visitas e até a próxima semana.

Publicado em 25 de setembro de 2009.

O DIÁLOGO DO MILITANTE FANÁTICO COM O TORCEDOR SURDO NA FILA DO CAIXA ELETRÔNICO

2009-09-08T11:24:00.000-07:00

- Acho o fim, esse povo chato falando pelas esquinas!

- Sim, foi ruim parar o campeonato por causa da gripe suína!

- Eles têm essa esperança de cassar o Jorginho!

- Claro que faz diferença escalar o Leandrinho!

- Pena que não perderam pro Eglom!

- É, tem o Teteu que também faz gol...

- Aliás, essa gente do Eglom e do Chaleira são um lixo!

-...ou o Marlon, que não é brincadeira e ainda o Mincho!

- Gostam de mamata e só lhes convém ver o circo pegar fogo!

- Pois é, o Batata é um cara que conhece muito bem o jogo!

- Nós temos é que acabar com essa raça do PDS!

- Também acho que vamos ganhar a Taça RBS!

- E na eleição, eles dizem que o Jorginho cometeu um crime!

- Sempre é o Capitão... o Marquinho que organiza o time!

- Isso é uma pobreza! Eu odeio o Meridional, só leio a Evolução!

- Com certeza... Pra falar de futsal quem sabe é o Otávio Falcão!

- Estou falando da eleição, seu animal!!!

- Sim, eu sei que é da seleção de futsal!

- Bah tchê, mas tu não presta, garanto que votasse no PP!!!

- Gostei da ideia, vamos fazer uma festa se a seleção vencer!

- Vocês são fofoqueiros e atrasados, o Ronaldo é que tem razão!

- Pode deixar que eu te guardo um lugar do meu lado lá no Gitão!

- Os PP são uns filha-das-P*, esse gente adora lançar boato!

- Ou quem sabe a gente escuta, pela Difusora ou pela cento e quatro!

- Besta igual a ti não tem... tu é um baita ignorante!

- Isso aí... Não tem pra ninguém! Dá-lhe Arroio Grande!

- Ah, se eu pego quem votou no Chaleira, eu juro que eu esfolo!

- Claro que podemos levar bandeira, mas... não vou sentar no teu colo!!!

Publicado em 19 de setembro de 2009.

JÁ QUE O ASSUNTO É ESSE...

2009-09-08T11:14:00.000-07:00

A última segunda-feira (Dia da Independência) causou pânico na comunidade, uma vez que o temporal deixou grandes estragos na Terra de Mauá. O que para alguns se chama “El Niño” e, para outros, Temporal de Santa Rosa, castigou com extrema violência a região sul e não poupou Arroio Grande de suas marcas de devastação. Os prejuízos do mau tempo ainda serão assunto nas rodas de mate por um bom tempo, contudo acredito que nada deixou a população tão insegura quanto a falta de energia elétrica, que estendeu-se Por Aqui até o princípio da noite. Como afirma o velho ditado: “água e luz a gente só dá valor quando falta!”. Mas imaginem por alguns instantes como seria a vida sem luz elétrica. Ninguém mais usaria o caixa eletrônico (que muitas vezes mais nos estressa do que nos auxilia, além de pagarmos pelo serviço), ninguém mais navegaria na internet (seria o fim das redes de pedofilia, dos golpes virtuais, dos prejuízos às relações humanas causados pela rede e também da conta no fim do mês, é óbvio). Ninguém mais assistiria TV (consequentemente, não haveria novelas, nem enlatados americanos, nem BBB, nem programas de sertanejo e forró, nem propagandas de disk sexo durante os desenhos infantis, nem Silvio Santos, nem Zorra Total... é, nesse caso não seria nada mal MESMO). Não haveria cartão de crédito para pagar nem TV por assinatura nem baile funk nem metrô nem óbitos por choque elétrico nem aspirador de pó passeando pela sala nos dias de ressaca. O caso é que, infelizmente, também não haveria CD, DVD, barbeador elétrico, rabo quente (para aquecer a água do chimarrão), semáforos para controlar o trânsito, guitarra elétrica, cerveja gelada no verão (pobres homens), chapinha para alisar os cabelos (pobres mulheres), micro-ondas, banho quente, etc. Cabe considerar ainda que na falta de eletricidade também falta água nas residências. Evidente que sem energia elétrica haveria muito mais perdas do que as citadas neste texto, no entanto a intenção é apenas estimular a imaginação de cada um e comprovar o quanto todos nós vamos nos tornando mais dependentes da “luz” ao longo dos anos. Fico Por Aqui, desejando que Deus nos livre dos El Niños e dos Blackouts de hoje em diante, e convidando a todos para lerem neste espaço, na próxima semana, a coluna intitulada “O diálogo do militante fanático com o torcedor surdo na fila do caixa eletrônico”. Grande abraço!

Publicado em 11 de setembro de 2009.

ENTRANDO EM CAMPO

2009-09-03T15:31:00.000-07:00

Hoje estou voltando à ativa (não, nunca estive na “passiva” pessoal, não vão pensar bobagem), depois de um período de férias. Ser patrão de si mesmo tem lá suas vantagens. Quando “ataquei” de colunista foi apenas para minimizar as momentâneas ausências do meu primo Caboclo e do meu amigo Julinho Sallaberry. Depois acabei ficando, ficando, ficando... e quando dei por mim já não estava nem tocando violão mais, apenas me preocupando com a crônica da semana que vem. Percebi então que bancar o escritor estava me prejudicando e era hora de dar uma parada (mais ou menos a mesma coisa que fiz aos 17 anos em relação à maconha, só que nesse caso acabei não voltando nunca mais). Pode parecer apenas uma analogia bem humorada, mas creio ser bem mais do que isso. A literatura é também um vício. Um bom vício, porém assim como todos os demais deve ser apreciado com moderação. A primeira expectativa que tive, logo que surgiu a oportunidade de trabalhar no jornal Meridional, foi a que eu finalmente conseguiria construir textos em prosa. Desde pequeno sempre fui mais “manso” em versinhos e, como o Meridional passaria a ser uma função de sobrevivência, eu não teria outra alternativa a não ser aprender. Como diz o ditado: “a dor ensina a gemer”, e quando o calo aperta a gente se vira. Considerando que todos nós estamos diariamente aprendendo, posso afirmar que tenho aprendido muitas coisas nestes quase 5 anos de jornal. Como por exemplo:

1) Algumas vezes uma foto bem (ou mal) comentada é mais eficiente que muitas indicações legislativas (posso afirmar por experiência própria);

2) O meio de imprensa é muito mais “viperino” que o meio político (outra conclusão tirada após sentir na pele as “façanhas” de certos “colegas”);

3) Se o jornal for colorido ou preto e branco não altera em nada nas vendas Por Aqui, só muda o preço para o anunciante;

4) O número de pessoas que lêem um jornal é, em média, 5 vezes maior que os exemplares veiculados;

5) As pessoas, em geral, tendem a valorizar textos bobos e corriqueiros e desprezar textos de grande relevância;

Teriam muitas outras tantas deduções que não caberiam nesta coluna, apenas deixo mais uma, a qual cheguei recentemente com a ajuda de um amigo. Descobri que - quando o assunto é política - tenho uma forte tendência a escrever do mesmo jeito que me expresso oralmente (em discursos, no caso). Na verdade o amigo que me alertou para isso estava P* da vida por causa de um texto onde ele se sentiu atingido, e que, eu imaginei, fosse lhe fazer dar boas gargalhadas. Talvez tivesse algum fundo de verdade. Talvez tenha sido uma verdade cruel demais para ser escrita. Não sei ao certo e nem vem ao caso, já me desculpei (embora cada vez mais o nosso mundo esteja pré-disposto a não aceitar desculpas de ninguém). O fato é que foi uma ótima descoberta, certamente irá me auxiliar para aperfeiçoar as formas de expressão literária e também caminhar na busca de melhor explorar tal estilo (se é que pode ser chamado, assim... “característica” talvez seja um termo menos exibicionista).

Bom, já falei demais por hoje, melhor encerrar Por Aqui. Deixo meus sinceros agradecimentos ao meu enfurecido, bem-sucedido e feliz amigo (por motivar minha volta) e dedico este recomeço ao nosso colunista esportivo (que já está quase completando DOIS anos na família Meridional... é gente, eu também não sei como é que nós agüentamos ele tanto tempo... imaginem só a coitada da minha amiga Rogéria!) o famoso desportista multimídia, Otávio Luiz Falcão, que me incomodou durante todo o período de férias (“- E aí chefe, vai voltar a coluna essa semana ou ainda não???). Ok, estamos aí! Com o time em campo mais uma vez e pronto para levar canelada... mas para bater também! É claro! Até a semana que vem e podem comentar que ninguém fica brabo!

Publicado em 04 de setembro de 2009.

PEQUENA PARÁBOLA SOBRE LOUCURAS E PODER

2009-06-19T07:35:00.000-07:00

Imaginem que naquela manhã o Presidente Lula estava aguardando a comitiva de autoridades de um pequeno lugarejo, que viria reivindicar melhorias para sua comunidade. Eles não eram políticos, mas haviam sido escolhidos por possuíram mais cultura e melhor nível intelectual que os políticos do povoado. Logo que o Porta-voz abriu a porta o Presidente já se levantou para receber os visitantes que entraram num grupo de quatro; seus nomes: Albertino, Ninja, Sica e Bonito. Sentaram ao redor da mesa e Lula começou a conversa perguntando sobre qual a função de cada um. “-Eu sou pecuarista e costumo fazer negócios internacionais de gado!” disse Albertino. “-Eu faço tudo, sou macho mesmo e não me afróxo!” disse o Sica. O Bonito limitou-se a dizer que estava com muita azia no momento, enquanto o Ninja começou a cochilar na beira da mesa.
O Presidente Lula, percebendo que o grupo era inusitado, resolveu ir direto ao assunto e saber quais as demandas do lugar a qual os quatro visitantes pertenciam. Albertino afirmou que era preciso mais investimentos na pecuária e no gado de corte. O Sica pediu mais álcool para todos e o Bonito pediu um pastel, enquanto o Ninja já soltava os primeiro roncos.
De repente a pré-candidata Dilma Rousseff entra na sala. O Sica grita: “Eu respeito a senhora, nunca lhe faltei com o respeito e quem disser ao contrário eu pego e arrebento os beiço...!” O Bonito soltou um sorriso, com mais gengivas que dentes, para a Ministra e disse: “-Que azia!” O Ninja acordou, olhou bem para ela e indagou: “Mariela? Que tás fazendo aqui?” Enquanto isso o Albertino pediu licença para atender uma ligação importante, pois estava por fechar um grande negócio com mais de 900 mil cabeças de gado.
Querendo colocar um ponto final na confusa reunião, Lula gesticula, com um de seus nove dedos, para a Ministra que, já sabendo o significado da senha, informa a urgência do Presidente se dirigir até o Ministério das Cidades.
Após se despedirem dos quatro cambaleantes interioranos, Dilma e Lula caminhavam pelo corredor da Casa Civil quando a Ministra questionou: “-O que eles queriam Presidente?” A resposta foi imediata: “-O mesmo que todos querem... soluções para seus problemas e melhoria de vida!”

Moral(is) da estória:
(1) Podem mudar as lideranças e os políticos, em pequenos e grandes lugares, que as demandas do povo sempre permanecem sendo as mesmas;
(2) O poder vicia tanto quanto a cachaça, usados em demasia mudam a personalidade de qualquer um;
(3) Ambas podem ser poderosas e favoritas para as próximas eleições, mas a nossa vice é mais bonita;
(4) Juro que escrevi isso sem ter bebido nada, foi falta de assunto mesmo, semana que vem prometo coisa melhor, um abraço a todos!
S
Publicado em 05 de junho de 2009.

IDENTIDADES

2009-05-25T10:51:00.000-07:00

Algo que me impressiona todo dia é como os seres humanos praticam o criativo hábito de construir apelidos entre si. Cada um de nós possui muito mais nomes do que caberia na certidão de nascimento. Para exemplificar resolvi usar meus próprios apelidos diários. Afinal, a grande maioria não gosta de lembrar de seus apelidos e nem da forma como são tratados (muitas vezes até sem saberem). Se tal curiosidade acontece comigo, podem apostar que acontece com todo mundo. Vejam só algumas maneiras de tratamento que recebo constantemente. Lá vai:
Filho – minha mãe (esse é óbvio, né?),
Papai – minha filha Olga (às vezes também me chama de careca e barrigudo, coitadinha da menina, acho que está precisando de óculos);
Ôpaiê! – minha filha Ingra (outro dia me chamou de “Mané”, ela deve ter aprendido essas coisas na escola ou na TV. Nem sabe o que significa. Ao menos eu espero...);
Companheiro – Fabiano Lima (heranças do passado político)
Azia – Marília Sales (sei que não é sincero, no fundo ela é minha fã);
Vereador – Faustino (não sei se é saudosismo ou deboche, mas não me incomoda);
Bretanha – Juninho, Jorge Américo e Fábio Caroço;
Mestre – Dr. Viríssimo (já faz tempo que nos tratamos assim, nem lembro porque);
Meu filho – Amália (não, ela não é minha mãe, mas às vezes tenho a sensação que somos almas gêmeas);
Primu – Caboclo (fazer o que né? Família a gente não escolhe);
Criatura – Chichano (acho que ele usa essa expressão com todo mundo);
Idiota – Julinho Sallaberry (ele chama todo mundo assim. Eu acho...);
Petê – Titon (outra herança do passado político);
Sidíí – Sandro Campello;
Arrogante – Dr. Ronaldo (confesso que já houve reciprocidade, hoje apenas indiferença);
Vizinho – Eliana Lúcio;
Cantorrr – Cristiano Vitória (aliás, tenho visto pouco essa figura depois que se tornou um pai fresquinho... parabéns goleirão, tu merece!)
Tio – Guilherme Ganso (é um insensível mesmo, um dia o Lorenzo e o Ulisses vão me vingar);
Meu irmão – Dr. Anarolino Silveira (acreditem ou não, somos irmãos. Coiós se entendem);
Sidinelson – Saninho;
Areninha – Inácio Lima (tinha que ser coisa desse “tranca rua”);
Sidigay – Miguel Vidal (só porque chamei ele de “My Girl” uma vez. Não sabe nem brincar);
Titiêr – Setembrino (arrisquei dar umas aulas de violão para ele... Bom, nós dois falhamos, mas é um grande amigo);
Zidiênéi – Nasser;
Chefe – Kika “Ranzolin” Ribeiro;
Professor – Samuel do conselho e Dr. Vitalino (no caso do Samuel também tivemos algumas aulas de violão. E... vale dizer que o resultado foi bem melhor que com o Setembrino);
Lindo – Gisele Bündchen (tá bem, admito que forcei um pouco. Foi só para ver se os leitores estavam atentos. Mas também ela nem me conhece, né? Quem sabe...)
Tem ainda uma boa parte da minha família que me chama de “Betinho”, só não me perguntem o motivo. Acredito que esse fenômeno de apelidos deve ocorrer com todo mundo. Talvez seja o que Max Weber chama de “papéis sociais” na sociologia. Enfim, minha sugestão é que, para amenizar tantas crises de identidade e facilitar a comunicação diária, as pessoas passem a usar aqueles crachás com nome. Já acontece Por Aqui em bancos, farmácias, no Baldaratt, etc. Podíamos usar todos e sempre, que tal? Quem se habilita a começar? Eu que não...

Publicado em 22 de maio de 2009.

PARA DESENTRISTECER LEÃOZINHO...

2009-04-28T15:40:00.000-07:00

O time de futsal tinha a seguinte escalação: Hibanes no gol, Léo como fixo, Valder na ala esquerda, Beto na ala direita e eu como pivô. Não precisa dizer que não ganhávamos nunca. Ou quase nunca. Algumas vezes vencemos o time do “Zé do Ladislau”, por incrível que pareça, mas isso é outra história. Também tivemos a cara de pau de enfrentar o time oficial da AABB uma vez. Claro que levamos uma goleada, mas não lembro do placar. Paramos de contar quando eles marcaram o 30° gol, afinal ainda faltava meia hora para acabar a partida. É, não dá para negar que nossa habilidade com o copo (depois dos jogos e pela madrugada afora) era bem melhor do que com a bola no pé. E esse time se dispersou. O goleiro se transformou no Dr. Hibanes, é padrinho de minha filha Olga e avança cada vez mais seus conhecimentos na área de cardiologia. O Valder Valeirão tornou-se um dos melhores designers gráficos da região e do estado. O Beto (Alberto Brum) é hoje um respeitado enfermeiro em Pelotas e eu permaneço Por Aqui, fazendo minhas canções, incomodando os poderosos, colecionando alguns processos e dividindo alegrias e angústias com os leitores que ainda têm paciência de me acompanhar. Mas hoje não quero falar sobre esse time de amigos, pois nossas aventuras futebolísticas (e fora das quadras) dariam muitas outras crônicas. Quero falar especificamente do nosso fixo. O “Leocádio” ou “Lingote” ou “Cabo Libório” ou simplesmente Léo. O caçula da equipe. Alegre, tão debochado quanto eu (difícil acreditar né?), companheiro e extremamente afetuoso com os amigos. Durante um tempo viajávamos diariamente para Pelotas no “ônibus dos estudantes” e foi a época onde nosso convívio foi mais intenso. Lembro como se fosse ontem daquele guri, com cerca de 15 anos, chegando na parada com os cabelos longos molhados, um sobretudo preto, botinas castigadas e, ao invés de mochila, uma maleta (estilo vendedor). Sempre sorridente e disposto a aprontar qualquer molecagem que fosse proposta. Pois esse menino que teve boa parte de seus valores moldados pela “irmãe” e professora Lenice, inventou de fazer a maior de suas molecagens com os amigos e os familiares na última semana. Despediu-se da turma num bar em Guaíba, subiu em sua moto Yamaha 600 cilindradas (um sonho antigo dele) e partiu. Partiu para bem longe, deixando muita dor e saudade em todos que tiveram a oportunidade conhecê-lo. Quando saiu de Arroio Grande recentemente ainda deixou um bilhete para o vizinho Edson Vidal encerrando com a frase “viva a vida!” Esse era o Léo, o legítimo sinônimo da palavra VIDA. Alguém que jamais deixaria de tomar um banho de arroio para ficar navegando no orkut. Um cara que saboreava a existência intensamente. Com ele tudo era mais rápido. Tornou-se adulto mais cedo. Bastavam umas duas doses de whisky e já estava rindo à toa. Bastava apertar-lhe a mão para ganhar um amigo sincero, fiel e carinhoso. Quando pessoas com esse perfil nos deixam, também deixam um enorme vazio nesse mundo tão repleto de crueldades e injustiças. Um vazio indescritível, onde habita apenas a tristeza; e a saudade revela o seu lado mais perverso. Foi esse vazio que me preencheu (e a tantas outras pessoas) quando atravessei a infeliz experiência de participar do primeiro funeral de um grande amigo. O menino-leão que, teimoso, “furou a fila” e deve estar nos esperando em algum lugar. Mas esse vazio ainda haverá de amenizar. Ficam os versos de Caetano Veloso; na canção “Leãozinho”, que sempre me fez lembrar do Léo. “...para desentristecer leãozinho, o meu coração tão só, basta eu encontrar você no caminho...” Até breve meu amigo!

Publicado em 1º de maio de 2009.

O CABARÉ LITERÁRIO

2009-04-23T16:35:00.000-07:00

Apreciei tanto a definição que o Caboclo utilizou para retratar o universo dos colunistas do Meridional (Crônnicas do Cine Marabá, edição de 17/4/2009) que não consegui conter a imaginação diante deste possível bordel formado por nossos estimados colaboradores e amigos. O Meridional sempre objetivou manter um perfil editorial diretamente ligado à política, cidadania, arte e literatura (que também é arte) e hoje tem motivos de sobra para sentir grande satisfação com a popularidade no mercado e com o trabalho apresentado pelos cronistas nas páginas deste polêmico semanário, amado por uns e odiado por outros. Mas voltando ao cabaré, imaginei até o plantel de “meninas”, atendendo a freguesia local e intermunicipal (para isso já temos até um ponto próximo à rodoviária). Vai aí o que seria o cardápio para noitadas literárias. Escolha a sua preferência querido leitor:
Duda Matta – Essa é uma menina muito maluca e inquieta. Dizem que bebe muito e fuma cigarros fedorentos, mas é dócil e carinhosa. Também prefere sestiar para fora, atendendo a clientela da campanha, mas precisamente pros lados do Capão das Pombas. Na verdade foi ela que abriu as pernas... digo, as portas do nosso cabaré para toda a comunidade.
Ana Rolina – Essa é uma menina mais experiente, educada, inteligente e que usa cabelos longos (rabo de cavalo). Gordinha, ótima para os clientes que se agradam das mais “cheinhas”, gosta de um bom bate-papo, de viajar e de dançar. Moça recatada, porém a maior parte dos fregueses é composta por coiós e, pelo que comentam, há Jacu para passar uma noite com ela também.
Julia – Essa menina é o xodó da casa. Cabelos claros, olhos azuis, habilidades em música e também em culinária. Um pouco casmurra, mas muito carinhosa. Agrada bastante a freguesia, sendo sempre bastante comentada e procurada.
Bonifácia – Menina que gosta do campo, ideal para os fregueses que curtem fazer as coisas ao ar livre. Fala pouco, mas é muito inteligente e sensível. Dizem que faz um amor ecologicamente correto.

Outra rapariga muito procurada pelos clientes é aquela que o Caboclo conceitua como “china veia” e que atualmente está “se moneando”, talvez cansada de tantas orgias semânticas e poéticas. Bom, tem eu também, mas admito que não sou muito bom de cama literária. Na verdade só estou no time dessas sirigaitas mesmo porque sou a dona da bola. Posso me dar o luxo de gerenciar as meninas do cabaré (o que já é um sufoco, elas são geniooosas... vocês nem imaginam), como a cafetina-mor da pornografia verbal e do erotismo gramatical apresentados semanalmente na Terra de Mauá. Ainda é preciso lembrar as outras “moças” dos cabarés co-irmãos, que se entregam semanalmente ao duro (ai!) ofício de escrever, despindo-se diante dos leitores e muitas vezes sem receber a devida consideração de seus fregueses/leitores. Um forte e fraterno abraço a todas e vamos rodar a bolsinha...

Publicado em 24 de abril de 2009.

A PRIMEIRA GUITARRA DE SIDNEY BRETANHA...

2009-04-23T16:28:00.000-07:00

...segundo meu mano Arnóbio, não foi uma Fender Telecaster ou strato, nem Gibson Les Paul, nem Gianinni, Di Giorgio, Tonante, nenhuma marca existente em qualquer vitrine destas lojas especializadas no ramo musical. Um pedaço de “talba” qualquer, talvez um dormente da antiga ferrovia Mauá, que passava ali na beira dos campos de Dona Aldeide Bretanha, onde o Betinho (vulgo Sidney) passou sua infância. Sua “guita” chamaria Maibelline se aqui fosse o Mississipi e ele tivesse nascido Chuck Berry, talvez Lucille, que B.B. King salvou de um hotel incendiado em Chicago. Seria a mágica viola de 12 cordas do menestrel Basílio Conceição, nem o pinho enfeitado com adornos de prata do grande mestre Assis Botelho, de muitas milongas, rasqueados e contrapassos, animando fandangos, levantando a poeira nas bailantas de cola atada, ou, apenas fazendo um costado, pro velho minuano declamar sussurrando, assoviando entre as “talbas” de uma bolanta, e que algum dia poderão transformar-se na guitarra de algum guri. É!! Solitária bolanta perdida na pampa absoluta e a fumaça do fogão a lenha subindo aos céus noturnos, misturando-se ao rastro brilhante de estrelas... um tambo, chamado via-láctea, e que segundo Arnóbio, serviu de teto para um fugitivo da prisão de Fernando de Noronha, que veio de lá, dos trópicos se esconder aqui no Arroio Grande...um poeta chamado “Pedro Canga”, vulgo: O embuçado de Erval!! Enquanto isso o seu Omar (vulgo Valdoir) estava mergulhado no ritual preparativo de um arroz com galinha, ao qual tive a honra de ser convidado. Também me confidenciou o Arnóbio, que o Bar do castelhano chapista, andava fechado, porque o nosso bom Luis Alberto (vulgo castelhano chapista ou em estados alterados de consciência: Tiazinha) havia se passado no vinhozito branco e suave, que fica “mocozado”, sempre ali bem embaixo do balcão, enquanto atende sua clientela fidedigna, com a maior simpatia e educação que lhe são peculiares, e sendo assim, Eu, o Sidney e o Arnóbio, como freqüentadores fidedignos (pelo menos nos achamos), estamos reféns daquelas portões azuis, de momento fechados, também conhecido como Bar da Rampa. E de repente, sentia-se o cheiro estimulante dos temperos fritando na panela de ferro, a espera da penosa... ai, ai, ai. Que diriam de mim meus amigos vegetarianos. O Arnóbio tira de sua prateleira de relíquias, um daqueles monóculos de slide, e pela primeira vez, pude testemunhar a beleza mística de uma mina lá nos anos 60... Aldeide!!! Vestindo um pala quadriculado (ou seria xadrez?) sua áurea naquela foto me transformou em um de seus potenciais namorados numa próxima encarnação, onde nos conheceremos na flor de nossas futuras vidas... quem sabe? Mas ali nos loucos anos 60, Betinho ainda estava viajando pelas galáxias de sua inexistência material, mas sua alma já rondava estes pagos, de carona com o minuano, que assoviava “My Way” em compasso de milonga. E ele como um violeiro inspirado, escolheu a dedo chegar nesse mundo através do ventre de sua mamãe, e herdou dela o dom mágico de lidar com as plantas, e no seu caso específico... o pinho... nave com a qual viaja no realismo fantástico dos personagens mitológicos que só existem aqui no A.Grande. Mas a cerveja havia acabado, e os compromissos com a vagabundagem me chamavam, e eu deixei a casa do Arnóbio sem provar o rango, que já estava quase no ponto, e: “-Saltei pra resteva!!” Embarquei no fusca e subi a coxilha, em busca da felicidade, algo de extrema complexidade, porque é um estado de espírito que só existe a partir de uma imensa simplicidade, quase uma impossibilidade para a maioria previsível da humanidade. Propositalmente fugi de meu surrealismo habitual, pra escrever tudo isso que o Arnóbio me contou, e é ele quem tinha o dever para com seus amigos, admiradores e leitores de ser o narrador, impecável e espirituoso. E porque todos sabem que ele é um “china veia”, tanto no mundo burlesco como no mundo formal das letras. Então sendo assim... deixa de ser “Mona” e volte para o nosso cabaré literário... maninha.

Edu Damatta (Caboclo) - Publicado em 17 de abril de 2009.

IDEIAS SOLTAS

2009-04-23T16:17:00.000-07:00

Praticamente tudo que existe no planeta em que vivemos é resultado de alguma ideia. As ideias são os embriões de tudo e são concebidas através da representação mental proveniente da imaginação. Mas vamos aprofundar um pouquinho o tema:
"Ideia, é um termo usado em duas acepções: como sinônimo de conceito ou, num sentido mais lato, como expressão que traz implícita uma presença de intencionalidade. A palavra deriva do grego idea ou eidea, cuja raiz etimológica é eidos – imagem. O seu significado, desde a origem, implica a controvérsia entre a teoria da extromissão (Platão) e a da intromissão (Aristóteles). No centro da polêmica está o conceito de representação do real (realidade). Para Platão, a ideia que fazemos de uma coisa provém do princípio geral, do mundo inteligível, que constitui a Ideia Universal, categoria que está na base da sua filosofia, o idealismo. Assim, a ideia da coisa é uma projeção do saber, ao verem a coisa, os olhos, emitindo raios de luz, projetam a imagem dessa mesma coisa, que existe em nós como princípio universal (extromissão). Esta doutrina é designada por idealismo. Para Aristóteles, a ideia da coisa provém da experiência sensível: as coisas emitem cópias de si próprias, através da luz, cópias assimiladas pelos sentidos e interpretadas pelo saber inato ou adquirido (intromissão), doutrina que funda o conceito de realismo. Estas noções estão presentes em toda a filosofia ocidental, em particular no campo da ontologia, a ciência do Ser."
Conseguiram entender alguma coisa no parágrafo anterior? Não? Muito menos eu! O que importa é que as ideias são mesmo fundamentais em nossa vida. Talvez por isso a "ideia" seja um substantivo feminino. Outro fator que está ficando cada vez mais fácil de constatar é que conforme a globalização e massificação de informações aumentam; mais importante e valiosa fica a capacidade de gerar ideias eficientes. Uma boa ideia sempre faz a diferença e tem poderes para mudar o mundo. Um planeta que se arrasta carregando crises financeiras, guerras, desmatamento, violência, saúde precária e tantas ações desumanas diariamente, está comprovado que carece de boas ideias. Além que a nossa situação já é grave, a ideia ainda perdeu o acento agudo, ficando bem mais feia e insignificante. Um legítimo atentado contra a estética da palavra, que além de castrar o acento (chamado pelas crianças recém alfabetizadas de "pauzinho") deixa dúvidas sobre seu futuro semântico e suas condições para sobreviver entre tanta pobreza de ideias e de espírito.
Ficamos Por Aqui, pois vocês não fazem ideia do trabalhão que me deu abordar esse assunto. Mas antes que alguém pergunte o motivo, vou justificar. Só decidi escrever sobre a ideia porque não tive nenhuma ideia melhor essa semana. É devo estar ficando meio mal das ideias mesmo...

Publicado em 17 de abril de 2009.

DE OLHOS QUASE FECHADOS

2009-04-10T12:05:00.000-07:00

(Para Stanley Kubrick e em homenagem ao Glamour Gay)

Foi tudo muito de repente. Quando percebi lá estava eu, nu bem no meio de uma sala estranha e cheia de objetos esquisitos. Muitas pessoas ao meu redor, todas usando máscaras e vestidas com roupas largas e da mesma cor. O único pelado, naquele momento, era eu. Bem na minha frente um homem enorme fixava os olhos em mim e se aproximava lentamente. Percebi que sob as máscaras, algumas daquelas pessoas desconhecidas estavam rindo. Talvez debochando de minha nudez desajeitada ou divertindo-se com o que aconteceria comigo naquela noite. O grandalhão me agarrou com firmeza, me puxou para perto dele e não tive nem chance de resistir. O sujeito era muito maior e mais forte do que eu. Olhou meu corpo por inteiro e fez alguns gestos para os outros mascarados. Eu não conseguia entender nada do que eles diziam, apenas pude perceber que o lugar estava frio demais. A baixa temperatura me fazia tremer e me deixava ainda mais apavorado. Também havia várias luzes, muito intensas, no teto da sala, que atrapalhavam minha visão, tornando ainda mais difícil compreender o que eles fariam comigo naquele local. Eu estava até tentando esboçar alguma reação, quando senti o homem grande bater forte nas minhas nádegas com a palma da mão. A mão dele era gigantesca. Enquanto os mascarados riam, comecei finalmente a chorar. Talvez pela humilhação daquela cena, talvez pela dor da pancada que ele me deu ou sei lá por que. Creio que por misericórdia, uma mulher gorda se aproximou e cobriu meu corpo com uma toalha. Depois me apertaram bastante e eu não conseguia identificar mais o que estava sentido. Era como se eu estivesse dopado. Sob efeito de algum alucinógeno poderoso. Meus sentidos estavam confusos, meu corpo doía muito e eu ainda podia sentir um cheiro de sangue no ar. Assustado, com o corpo enrolado apenas numa toalha, senti quando me deitaram num lugar confortável. Foi nesse exato momento que enfiaram algo grande na minha boca. Eu me senti sendo violado e tentei resistir, mas era inútil. Eles eram muitos e eu estava muito fraco naquele momento. Então, sem alternativas, chupei aquela coisa. Chupei bastante e com força. Os mascarados riam muito, então apertei bem os olhos e não parei mais de chupar. Chupei até sentir um gosto de leite descer em minha garganta. Escorrendo sobre a língua, saltando da boca, saciando meus, até então desconhecidos, desejos. Foi maravilhoso, o primeiro grande prazer que senti na vida... Logo ao nascer, quando minha mãe me amamentou.

Publicado em 10 de abril de 2009.

NEGÓCIO FECHADO

2009-03-28T16:42:00.001-07:00

Logo que ele saiu do elevador, entrou correndo na sala de reuniões e os diretores da empresa já estavam todos sentados ao redor de uma mesa enorme. Ele sabia que precisava ser perfeito naquele dia, pois somente assim conseguiria fechar um negócio fundamental para sua carreira. Precisava de investimentos em um projeto que fora construído com muita dedicação e que seria capaz de revolucionar o mundo dos negócios. Imediatamente pendurou gráficos, distribuiu folhetos e não parou de falar um só instante. Sempre usava a fala exagerada como uma de suas técnicas de vendas, assim conseguia hipnotizar os clientes. Era uma estratégia infalível, que ele tinha desenvolvido ao longo dos anos.
- Os senhores verão, através destes dados detalhados e do estudo que vou lhes apresentar que, com este investimento poderemos chegar a um faturamento de até 21% ao mês e ainda mudar as diretrizes atuais do mercado. Largaremos na frente e o tempo que os concorrentes vão levar para nos copiar será a grande garantia da multiplicação de nossos lucros e... – era uma avalanche de informações, números e argumentos variados para convencer os diretores da empresa. Possuía um enorme conhecimento sobre o mercado e havia passado anos desenvolvendo aquele projeto, portanto, era o grande momento de sua vida. Foi respondendo as perguntas dos diretores de maneira convincente e pouco a pouco envolvendo todos em sua idéia inovadora. Permaneceu concentrado durante toda a reunião, que já durava horas. Aos poucos ele percebeu que estava se saindo bem e muito próximo de obter sucesso, pois alguns diretores já balançavam a cabeça em sinal de positivo. Outros sorriam com cara de satisfação e mantinham os olhos fixos nos gráficos com uma expressão de quem estava aprovando tudo. A sorte parecia estar com ele naquele dia. Ao final de sua explanação, surpreendentemente, os diretores levantaram de suas cadeiras e aplaudiram. Ele havia conseguido. Seria o maior negócio de sua carreira. Uma nova vida para a família, com mais conforto e riquezas. Quando os aplausos silenciaram, ele estava com o olhar perdido através da janela, concentrando-se para não chorar de emoção. Então soltou um grito desesperado, bem no meio da sala de reuniões:
- Puta que pariu!!!
Foram as últimas palavras que ele disse em seu pronunciamento aos diretores da empresa, antes do primeiro avião atingir o World Trade Center. O negócio nunca aconteceu.

Publicado em 27 de março de 2009.

INCLINAÇÕES MUSICAIS

2009-03-19T16:09:00.000-07:00

...é o título de uma canção do compositor pernambucano Geraldo Azevedo em parceria com Renato Rocha, que começa com o seguinte verso: “Quem inventou o amor teve certamente inclinações musicais...” O verso inicial da canção de Geraldo (que chegou a ser gravada por Nara Leão) reflete poeticamente apenas um pouco da importância da música em nossas vidas. Creio que sequer existe vida sem música. Nem mesmo para os surdos. Se alguém não acredita, então recomendo o filme “Mr. Holland’s Opus” (Mr. Holland, adorável professor – segundo a versão brasileira), com Richard Dreyfuss, lançado em 1995 (nem é tão velho assim). Onde um professor de música, após descobrir que seu filho nasceu surdo, passa a desenvolver técnicas de educação musical para deficientes auditivos. A música está presente em tudo e em todos os momentos, manifestando-se com constância no dia-a-dia de todos nós. Existe uma trilha sonora permanentemente ao nosso redor, embalando nosso cotidiano; quanto mais desfrutamos da música e nos deixamos envolver por ela, mais nos qualificamos para viver em harmonia nesse mundo. A música não é, tal qual aquele velho e desbotado conceito acadêmico, apenas a arte de combinar os sons e expressar sentimentos e/ou coisas através deles. Não, é muito mais do que isso. A música pode penetrar as almas, curar grandes males, rejuvenescer os espíritos e, acima de tudo, gerar o amor, em sua simplicidade e plenitude. Como no filme “O som do coração”, que também recomendo (este bem mais novo e pode ser encontrado na MEGA DVD’s, na Fênix e na Star cine, e talvez em outras, mas sabe como é né... eu só cito os clientes do jornal Meridional), pois, apesar de alguns exageros cinematográficos, também auxilia na compreensão do real valor da música e dos musicistas para a humanidade. Quando escutamos uma música ela não penetra somente em nossos ouvidos, mas sim em nossa alma por inteiro. Talvez por isso cada vez mais jovens almejem se tornar músicos, cantores, etc. Afinal, são inegáveis os “poderes” que a música concede aos musicistas, creio que principalmente aos compositores e aos cantores. Como, por exemplo, o poder de invadir o carro de uma pessoa bacana e sensível, que está trafegando solitária sob uma forte tempestade e confortar seu coração, deixando, através da magia musical, a felicidade espalhada pelo ar. Isso é uma recompensa que somente os músicos/artistas têm no desempenhar de suas funções/carreiras. Os mesmos músicos que algumas vezes são considerados vagabundos e condenados socialmente por não possuírem uma carteira de trabalho assinada. Alguns desses vagabundos idealizam o sucesso e a fama, outros já perderam seus ideais há muito tempo, lutando pela sobrevivência, sendo que ainda há outros que querem apenas musicar a vida de sua aldeia e de sua gente. Esses últimos possuem sonhos pequenos, tão pequenos que (como diria Humberto Gessinger) nunca têm fim. São vistos como pessoas complicadas, esquisitas e de comportamento incomum. Mas, ao contrário do que muitos pensam, são artistas que não se preocupam com aplausos e encontram a satisfação plena ao ver sua obra se manifestar na vida das pessoas que admiram. Mesmo quando o público é uma única pessoa, solitária dentro de um carro e sob um temporal de verão. Ter a capacidade de emocionar esse precioso público pode até não ser nenhum cartão Visa Mastercard, mas é algo que não tem preço. Algo que dá ao músico a certeza da importância de seu trabalho. Uma sensação que eterniza e justifica a poesia simples e exata máxima de Caetano Veloso que diz: “...como é bom poder tocar um instrumento!” Uma sensação que mentes ignaras, e limitadas à ganância financeira e à gula por poder, jamais compreenderão. Aos que consideram hipocrisia e duvidam da existência dessa sensação indescritível fica a sugestão de que busquem, através de sua tão propagandeada humildade, compreender e aprender com aquilo que desconhecem. Bastando para isso empinar menos o nariz e saber inclinar-se mais diante da sabedoria intuitiva que somente a arte pode proporcionar. É simples, basta inclinar-se um pouquinho... ouvir... ouvir... e logo o amor chegará em seus corações, pois a música está em toda parte e quem inventou o amor teve certamente inclinações musicais.
Encerro Por Aqui deixando um grande e fraterno abraço ao amigo e ex(?)companheiro Juninho, que com palavras certeiras e de incontestável talento me retratou em sua coluna do dia 13 de março (mesma data em que o blog Auto Retrato completou 1 ano no ar). Haverei de retribuir a atenção assim que a inspiração permitir, talvez não com a mesma qualidade literária, mas certamente com equivalência de carinho e sinceridade.

Publicado em 20 de março de 2009.

SIDNEY

2009-03-13T16:37:00.000-07:00

Dia 20 de fevereiro, sexta-feira, véspera de carnaval, dez horas da noite. Eu andava de automóvel pela Andrade Neves, próximo ao Centro de Pelotas, debaixo de uma chuva torrencial, rumo ao Bar do Nenê. Sozinho, busquei sintonizar uma FM qualquer, entre as emissoras de rádio da cidade. 95.3, não; 99.9, não; de repente, na 104.5, escuto uma voz conhecida, um violão conhecido, uma canção conhecida. “Procura um amigo, procura um amigo e não acha”, diz o refrão, que me acompanha já quase no cruzamento com a Avenida Bento Gonçalves. A música é Norina, uma antiga homenagem à Morocha, composta há mais de vinte anos pelo Caboclo, aquelas coisas mágicas que só o bruxo Edu Damatta consegue criar. A rádio é a Rádio Com, a Comunidade FM, o violão é do Pardal Moura e a voz é do Bretanha, do Sidney, do Sidney Bretanha. O Sidney, ele mesmo, o músico e compositor, o criador do Milonga Mauá, o político que foi vereador e candidato a Prefeito por aqui (para usar uma expressão dele), o Diretor do Jornal Meridional, o cara que vive da controvérsia, de bater no governo local, o homem que alguns detestam, o guri que poucos compreendem, o artista que muitos sequer conhecem, o ser humano que poucos observam. Pois esse Sidney, o filho da Zaidinha, o pai de duas meninas, o parceiro do Gelson Domingues, o sujeito que parece ser realmente complicado e que às vezes dá a impressão de que se diverte (?) com a divisão que provoca (??) e com todos os juízos (???) que costumam fazer dele – os bons, os maus, os bonitos, os feios... -; pois para mim, que também já devo ter externado todos os juízos possíveis sobre ele (com que direito? a que troco?), naquele dia 20 de fevereiro, uma sexta-feira, véspera de carnaval, às dez horas da noite, somente uma coisa realmente importou: eu estava sozinho em Pelotas (quando não queria estar sozinho), debaixo de uma chuva torrencial, e o Sidney apareceu para mim, cantando na FM Comunidade, 104.5, “procura um amigo, procura um amigo e não acha”. E eu reconheci a voz do Sidney nas ondas do rádio, e eu agradeci por ele ser artista, e eu fiquei alegre por ele estar ali comigo, e, quando a música terminou e a chuva diminuiu, eu desci do carro e entrei no bar, e cumprimentei o Nenê e a Dona Marly com a maior felicidade possível, e aí - pronto! -, eu já não estava mais sozinho quando não queria estar sozinho. E eu precisava dizer isso para todos, mas especialmente para o Sidney que, eu sei, costuma andar às vezes tão sozinho quanto eu, mesmo por aqui, pelas ruas da nossa cidade (dele, minha, de todos nós...), com a agravante, talvez, de não ter quem cante para ele, “procura um amigo, procura um amigo e não acha...”. Um abraço, Bretanha.

Pedro Bittencourt Jr. (Juninho) – Publicado em 13 de março de 2009.

ACONTECEU COMIGO NESSE CARNAVAL!

2009-03-04T05:59:00.000-08:00

Sei que algumas pessoas não irão acreditar no que vou revelar Por Aqui, mas garanto que não existe nada além da verdade. Tudo aconteceu numa manhã deste carnaval, após uma noite de intensa chuva, o céu estava nublado, eu levantei, de ressaca ainda, e fui caminhando rumo à redação do jornal quando... Avistei a Lair Correa enfurecida com um machado na mão cortando todas as árvores da Mário Maciel Costa. Achei a cena curiosa e resolvi perguntar por que ela estava fazendo aquilo, então fui interrompido por gritos desesperados de cães do outro lado da rua. Notei que se tratava da Eliana Lúcio que estava espancando um pequeno poodle sem dó nem piedade com um pedaço de madeira cheio de pregos. Ainda perplexo com tudo aquilo, decidi seguir em direção ao jornal sem fazer perguntas. Eis que quando dobrei na Visconde de Mauá surgiu o Raul Cristh saindo de casa com uma bandeira enorme do MST e gritando: “-O povo unido, jamais será vencido!” No ponto de táxi da rodoviária os taxistas estavam todos juntos jogando cartas e dando gargalhadas, num exemplo de rara descontração e fraternidade. Na esquina a caminhonete do Paulinho Freitas, estacionada, carregava um adesivo no pára-choque onde se lia “Lula 2010, o Presidente da orizicultura!” Não havia mais dúvida, algo muito estranho estava acontecendo naquela manhã. Fui até a Dr. Monteiro onde encontrei meu primo Caboclo distribuindo panfletos dos “Alcoólicos anônimos”, ele me informou que tinha se convertido e estava com casamento marcado, também me deu um sermão sobre os efeitos maléficos do álcool e me convidou para ser padrinho de seu casamento na igreja. Antes que eu pudesse responder a Maninha me gritou do outro lado da rua, notei então que ela estava usando uma camiseta vermelha da AMT (Ação da Mulher Trabalhista, aquelas que os governistas distribuíam para as eleitoras, de graça, no ano passado). A Maninha gritava “-Viva a São Gabriel!” Fiquei sem entender nada e quando olhei para o meio da rua vinha o Ronaldo do bar, abraçado no Zezinho, e os dois enrolados numa bandeira do Grêmio gritando “-Dá-lhe tricolor gaúcho!” Não consegui mais esconder minha agonia e corri pela Dr. Monteiro em direção ao arroio. Quando passei pela Câmara avistei o Id amarrando os cabelos e o Celerino penteando a franja na frente do espelho, da porta da biblioteca a Marília, extremamente bem humorada, me gritou “-Oi meu amigo, que prazer te ver! Está um lindo dia hoje né?” Eu já estava quase na frente do Bicão da Fátima quando um lindo carrão deu uma freada brusca do meu lado e abriu o vidro. Era o Dr. Ronaldo Cardozo, que sorridente me disse: “-E aí Sid, quanto tempo tchê?! Vamos dar uma volta, tomar um chimarrão e trocar umas ideias?” Olhei em volta e não avistei nenhum segurança da prefeitura. Claro que fiquei desconfiado, mas como nem o Santa estava por perto, imaginei que eu não correria perigo e embarquei no carro. O Ronaldo, com uma expressão de simpatia ligou o rádio do carro e escutei um barulho ensurdecedor. Parecia uma sirene, que rasgava os meus ouvidos. Vi que ele estava dizendo alguma coisa, mas eu não conseguia ouvir nada, apenas aquela barulheira infernal. Demorei alguns minutos para perceber finalmente que se tratava do meu despertador. Pulei da cama completamente banhado em suor e decidi de uma vez por todas, nunca mais misturo cerveja com vodka antes de ir dormir. Nem mesmo no carnaval!

Publicado em 27 de fevereiro de 2009.

QUE FALTA VAI FAZER O NEGÃO...

2009-02-20T06:59:00.000-08:00

Will sempre foi um negro diferente dos demais. Era uma verdadeira dádiva de Deus colocada entre os homens. É bem verdade que durante anos ninguém lhe deu atenção, nem perceberam seus inigualáveis talentos. Mas, no momento em que as pessoas descobriram o seu valor e as suas incríveis potencialidades, finalmente teve o reconhecimento mundial que sempre mereceu. A partir daí, a vida foi bem diferente. O negro passou a ser admirado e disputado por todos. Era o preto mais querido do momento. A grande maioria da população sempre queria estar com Will, alguns chegavam ao ponto de brigar para ficar com ele. Um crioulo muito popular. Sempre esteve acima de discriminações raciais e foi alheio a preconceitos em sua trajetória. Claro que ele não era um negro comum, possuía uma energia vital única e conquistou todo o mundo rapidamente, graças a essas qualidades. Ajudava as pessoas em suas mais diversas funções e, com isso, tornou-se quase uma unanimidade. Aos poucos todos foram ficando dependentes dos trabalhos de Will e já não sabiam mais viver sem a força dele. E o preto foi incansável, não desistia nunca. Parecia estar sempre em todo lugar, sempre disposto a servir homens e mulheres. Sua força era inesgotável e seus poderes únicos entre a população. Não tinha hora nem local que ele não estivesse ajudando alguém. Passou a ser então um escravo. Seria a escravidão uma sina dos negros? Certamente não! Ainda mais deste, cheio de talentos. Mas Will virou escravo e não havia como negar. Sempre servindo. Tentavam tirar proveito da força de Will de todas as maneiras. O negro foi explorado ao máximo, sem dó nem piedade. Ninguém nunca se preocupou até quando ele agüentaria trabalhar para tanta gente. As pessoas abusavam de Will e faziam o que bem queriam com ele. E esta dura realidade se estendeu por muitos anos.
Um dia, porém, após tanto auxiliar as pessoas, Will desapareceu. Sumiu totalmente do mapa. Nunca mais foi encontrado. Após anos ajudando a melhorar a vida da população, o inesquecível Will abandonou todos. Era difícil de acreditar. O que parecia impossível de repente aconteceu. A vida nunca mais foi a mesmo depois que ele partiu. Ninguém sabia como viver sem Will, afinal desde que ele surgiu tudo se tornou tão perfeito. E esse preto deixou mesmo saudades no mundo. O nome de Will (como muitos estranhamente o chamavam) na verdade se escrevia “oil”. Que em português significa petróleo.

Publicado em 20 de fevereiro de 2009.

UMA NOITE NO BAR DO XIRINGA

2009-02-11T10:14:00.001-08:00

"Para o grande amigo, cúmplice e parceiro musical Miguel de Freitas Vidal (Verão de 2008)."

O lugar se chama Xira’s Bar. Já faz mais de quinze anos que resiste nas noites da pequena Arroio Grande. Sempre com uma boa música, gente bonita e a risada inigualável do seu proprietário. Aliás, o proprietário (conhecido como Xiringa) é na verdade um cliente também. Troca idéias com os fregueses, escuta confissões, aconselha e, é claro, se degusta com a variedade de bebidas. As noites no Xira’s Bar não fogem muito à regra dos demais bares, com a peculiaridade de serem em Arroio Grande, lugar onde as noites "não têm noite". Não fosse o tal do Xiringa que atravessa invernos e verões sempre "fabricando vida noturna e inteligente" nessa cidadezinha do sul do sul do Rio Grande do Sul. Na rua, apesar do espaço estreito, os carros vão fazendo o estacionamento oblíquo e despejando os boêmios, que se subdividem em vários grupos. Uns mais espalhafatosos, outros mais discretos; uns acompanhados, outros à procura de companhia. Enfim, de tudo um pouco. Em poucas horas o ambiente está preenchido por integrantes de diversas gerações, e tomado por uma aura "poli-sentimental", onde a multiplicidade de interesses e assuntos revela a magia e o real significado da palavra "bar". Pelo balcão escorre uma correnteza de opiniões sobre futebol, política, música, passado, presente, futuro, amor, arroz, bundas, bebidas, etc. Tudo temperado com a cerveja mais gelada do universo. Ao menos do "universo boêmio-paroquiano" dos freqüentadores do Xira’s Bar. Sempre tem algum indivíduo que fica no canto do balcão, escorando as costas na parede, isolado e só observando a noite se desenrolar. Como se fosse um juiz, deixando escapar no olhar a sua sentença moral para os comportamentos incomuns, que vão se manifestando conforme o álcool é consumido e as horas avançam. Mas nada pode abalar a química do bar que se desenvolve num verdadeiro espetáculo noite afora. Num determinado momento a música parece uns decibéis acima do normal, porém não o suficiente para interromper as tantas conversas que se entrecruzam no ar repleto de fumaça e mistura de perfumes. Vai se aproximando a hora do "vale tudo", todos dançam, "bebemoram" e até o Xiringa já está tomando todas no meio da "galera". A alegria encontra sua plenitude e o bar inteiro se transforma numa tribo em dia de festa. Batucada nas mesas, coreografia na beira do balcão, beijos ardentes contra a parede e uma turminha que sai lentamente em direção à esquina (depois retorna sorridente e com os olhos vermelhos).O sol começa a pular a janela, pouco antes do Marcão e do Romerito tomarem a última gelada do freezer, finalmente, então, a porta se fecha. E encerra-se mais um capítulo das épicas madrugadas do Xira’s Bar. Lá fora ainda ficam o Valdir e o Claudinho, com os copos vazios, mas num assunto que ainda não acabou, e possivelmente nunca acabe. O Xiringa, então, coloca no DVD um vídeo clipe do Pink Floyd, enquanto toma a "saideira" (que ele escondeu na geladeira) e coloca as cadeiras e as mesas no lugar. A noite chegou ao fim.E no Bar do Xiringa é assim mesmo... Um lugar onde tudo pode, mas ninguém jamais ouviu um pagode. Um lugar onde se aquece as madrugadas com cerveja bem gelada. Um lugar onde se espanta a solidão e o freguês, às vezes, tem razão. Um lugar onde as noites são tão interessantes, que nem parece Arroio Grande.

Publicado em 13 de fevereiro de 2009.

ÚLTIMA RODADA... VALENDO!

2009-02-08T16:09:00.000-08:00

Um evento que entrou de vez para nossa cultura foi o tal de “bingo”. O bingo é definido pela língua portuguesa como sendo um jogo de azar em que se empregam cartões numerados e pequenos círculos que se tiram à sorte e se vão colocando nos respectivos inscritos nos cartões. Apesar de não simpatizar com o jogo, respeito quem joga e tenho aprendido a valorizar sua importância para a integração social da nossa comunidade. É incrível o que se vê pelas ruas nos domingos que têm bingo. As pessoas atravessam a cidade carregando cadeiras de praia sob um sol de 30° ou até mesmo debaixo de chuva. Tudo pelo prazer de “jogar”. Depois ficam todas aglomeradas, interagindo em algum local (praça, ginásio, campo de futebol, etc.) à espera da hora que alguém vai gritar: “-Bingooooo!” O jogo também gera renda para vendedores ambulantes, taxistas, gráficas, etc. Criando um verdadeiro “micro-mercado-interno” que se move economicamente conforme a frequência dos eventos. Isso que estamos falando apenas dos “bingos a céu aberto”, sem contar os que acontecem em locais particulares todo dia. O jogo se popularizou tanto que praticamente todas as entidades acabaram se rendendo a ele, inclusive as religiosas. Nunca vou esquecer um fato, que me aconteceu cerca de 8 anos atrás, quando uma irmã tentou me vender uma cartela para o “Bingo da Padroeira”. Era uma senhora sorridente e muito carismática, mas como além de não gostar de jogar também sou um debochado assumido, não resisti uma brincadeira com a freira. Estávamos no playground da Praça Maneca Maciel e, após receber a sedutora oferta de uma cartela para ajudar a paróquia, não me contive e soltei: “-Puxa irmã, eu adoraria comprar uma cartela, mas minha religião não aconselha jogos de azar, acho até que isso é pecado!” A coitada ficou vermelha, gaguejou, depois deu um sorriso simpático (como se já fôssemos cúmplices naquele pequeno delito), me piscou o olho e disse: “Ah, mas que mal tem? Deus não se incomoda com a diversão!” Confesso que quase comprei a cartela, na verdade acho até que comprei e dei para alguém, não lembro direito. O fato é que os bingos estão aí, integrados de vez ao nosso cotidiano, com apoio popular, consentimento das autoridades e a bênção de Deus.
Saudades do amigo Osca, que com seu jeito simples e não menos debochado, quando estava cantando bingos volta e meia anunciava um “bicho” (fazendo referência clara ao Jogo do Bicho). “-É ele! O Cachorro! O zero e o cinco, é o cinco do cachorro!” Todo mundo ria e alguns até esqueciam de marcar em suas cartelas. Não pretendo criar polêmica nenhuma com esse texto (não desta vez, por incrível que possa parecer), apenas fazer um breve comentário sobre um hábito de nossa cidade que não parece ser comum a grande maioria dos municípios de mesmo porte. Gente! Vamos ser francos, o pessoal Por Aqui curti demais um joguinho! Vejam a incrível organização dos nossos jogadores de truco, por exemplo, que são reconhecidos por toda a região. E os jogadores de Canastra (também bastante religiosos). E os campeonatos de Play 2 (já tivemos até uma Liga Municipal). E ultimamente até de xadrez. Sem contar as tantas mesas de sinuca espalhadas pela cidade, as filas gigantescas em frente à loteria (todos sonhando em repetir os feitos do Sandro Cunha) e os, ainda clandestinos, “Jogo do Bicho e Caça-níqueis”. Acho que tudo já começa com as bolinhas de gude (que ainda existem) nas escolas e os tantos joguinhos de celular, que hoje todo mundo tem. Tudo isso me faz ter a plena certeza que o primeiro maluco que abrir um cassino Por Aqui, com direito a roleta e tudo mais, vai mesmo ficar rico. O que? Vocês acham que não? Quer apostar? Só jogo se for dinheiro casado! Quanto vale? Quanto?

Publicado em 06 de fevereiro de 2009.

OUTRA VERSÃO DOS FATOS

2009-01-23T11:21:00.000-08:00

Se existe uma história infantil que me incomoda é aquela da formiguinha e da cigarra (outro dia vi minhas filhas lendo e quase infartei). Todos já devem conhecer, mesmo assim vou fazer uma breve síntese da trama. A formiguinha vivia trabalhando, enquanto a cigarra só ficava cantando (como se cantar não fosse trabalho). Quando chegou o inverno, a formiga estava tranquila com mantimentos e num lugar abrigado e a cigarra se tornara uma verdadeira indigente. Sempre tive a impressão (para não dizer a certeza) de que esta fábula infantil, além de depreciar os artistas e a importância da música no mundo, também alimenta a ilusão de que excesso de trabalho pode, um dia, levar ao enriquecimento. Mas deixemos estas filosofias e conceitos político-sociológicos de lado e vamos ao que interessa. Resolvi fazer Por Aqui uma pequena “releitura não autorizada” da fábula, ou seja, a minha versão da história para poder vingar as cigarras do planeta (e também os músicos em geral). Seria mais ou menos assim:

A CIGARRA E A FORMIGA
(por Sidney Bretanha)

Era uma vez uma cigarra e uma formiga. A formiga passava o dia trabalhando, carregando mantimentos para passar o inverno enquanto a cigarra apenas cantava alegremente pelos campos. Quando o inverno chegou a formiga trancou-se em seu formigueiro e atravessou a estação fria ali, sozinha em frente a uma enorme TV de plasma e comendo tudo do bom e do melhor que havia armazenado. O máximo que conseguia de contato com o lado de fora do formigueiro era através do orkut e do MSN. Porém, logo cortaram sua internet porque ela não podia sair do formigueiro para pagar o provedor e nem tinha débito em conta autorizado. Ficou, assim, solitária durante os meses de inverno (que para uma formiga parecem anos), somente conversando com as paredes e se alimentando.
Já a cigarra andou pelo mundo, negociando seu canto por comida e abrigo. Cantou em bares, igrejas, restaurantes, bordéis e também pelas ruelas da floresta. Aprendeu muitas coisas na estrada, aperfeiçoou suas técnicas de canto e seu estilo musical. No final do inverno a cigarra tinha conhecido muita gente, conquistou grandes amigos e espalhou pelo mundo a felicidade através de seu cantar. Não ficou famosa, mas estava saudável, repleta de amizades sinceras e vivendo em paz.
A formiga, por sua vez, estava obesa de tanto comer e já não tinha mais forças para carregar mantimentos para o próximo inverno. O excesso de trabalho lhe causara lesões musculares por esforço repetido e ela não tinha nenhum plano de saúde nem era filiada a nenhum sindicato. Entrou numa fila quilométrica da assistência social e a única alegria que lhe restava era a lembrança remota do belo canto da cigarra, que um dia ela havia escutado. Contam por aí que ainda conseguiu uma pequena aposentadoria com o INSS, poucas semanas antes de morrer, abduzida pela língua de um tamanduá-bandeira.

FIM

* Não se esqueçam de contar essa história para seus filhos, alunos e/ou crianças em geral. Quem sabe um dia a Disney (ou até mesmo a Rede Globo), não se interessa pelo assunto... Como diz um ditado local: “Acho brabo!”

Publicado em 23 de janeiro de 2009.

POR ANKH (Uma Cruz para carregar)

2009-01-14T05:57:00.000-08:00

Muitas pessoas me perguntam, diariamente, qual o significado daquele negócio no lugar da letra “T” na palavra Bretanha (cabeçalho desse blog), deixo então, Por Aqui, algumas explicações e curiosidades para quem desconhece. O referido símbolo chama-se “Ankh”, sendo também conhecido por Cruz Ansata e era na escrita hieroglífica egípcia o símbolo da vida. Os egípcios a usavam para indicar a vida após a morte. Há muitas especulações sobre o surgimento e sobre o significado do Ankh, mas ao que tudo indica, surgiu na Quinta Dinastia.
Quanto ao seu significado, existem várias teorias. Algumas pessoas veem o Ankh como símbolo da fertilidade, representando um útero. A alça oval que compõe o Ankh sugere um cordão entrelaçado com as duas pontas opostas que remetem aos princípios feminino e masculino, fundamentais para a criação da vida. O símbolo costuma ser utilizado por bruxos contemporâneos em rituais que envolvem saúde, fertilidade e divinação; ou como um amuleto protetor de quem o carrega. Assim a o Ankh também foi incluído na simbologia da Ordem Rosa-Cruz, representando a união entre o reino do céu e a terra; e encontra-se como uma alusão ao nascente-poente do Sol, simbolizando novamente o ciclo vital da natureza. Numa outra interpretação, também representa o “laço da sandália do peregrino”, ou seja, aquele que quer caminhar, aprender e evoluir.
A Cruz Ansata ainda está presente em personagens e personalidades do mundo, como por exemplo, na aura envolvente do herói místico Dr. Fate (o Senhor Destino conforme a versão brasileira), personagem da Liga da Justiça (DC Comics); nos brincos da personagem Feiticeira Escarlate (MARVEL Comics) que pode ser conferida na versão em desenho animado “X-men evolutions” (ambos pelo SBT) e na maquiagem do ex-guitarrista do grupo Kiss, Vinnie Vincent (na foto).
No final do século XIX, o Ankh foi agregado pelos movimentos ocultistas que se propagavam, além de alguns grupos esotéricos e as tribos hippies do final da década de 60. O Ankh popularizou-se no Brasil no início dos anos 70, quando Raul Seixas e Paulo Coelho (entre outros) criaram a Sociedade Alternativa. O selo dessa sociedade possuía um Ankh adaptado com dois degraus na haste inferior, simbolizando os "Degraus da Iniciação", ou a chave que abre todas as portas.
Muito bem, não precisam aplaudir, não sou tão conhecedor assim da história do Ankh, é óbvio que apelei para enciclopédias, livros esotéricos, histórias em quadrinhos, revistas de misticismo e, o mais importante de todos esses meios de informação até então, o Google. Espero ter sanado algumas das dúvidas e aproveito para deixar bem claro que não sou um bruxo (eu acho), o “meu” Ankh é apenas uma forma de procurar proteção e retratar a nossa permanente busca por uma vida nova e mais próspera.

Publicado em 16 de dezembro de 2008.

NO MEU MUNDÃO LOCO DE BÃO!

2009-01-10T12:09:00.000-08:00

Após ter escrito a coluna “no meu pequeno mundinho” (Meridional, edição do dia 14/11/2008), que brincava com os nomes no diminutivo, várias pessoas se queixaram, exigindo que houvesse o mesmo tratamento com os “aumentativos” locais. Tentei justificar, alegando que os nomes no aumentativo não são tão comuns. Mas logo que usei a expressão “não são tão”, já me ocorreu que talvez eu estivesse equivocado. Então, me pus a pensar e logo lembrei que muitos desses aumentativos já haviam partido e deixado saudades como o Cabeção, o Betão, o Claudião e o Pedrão (borracheiro). Embora ainda existam muitos deles espalhados entre o Mutirão, nos arredores do Barracão e lá pelo Passo do Simão. Batendo um bolão na quadra do Gitão ou nas areias do Arrudão. Na beira do balcão com o Hilton do Corujão ou com o Eraldo do Garajão. Ou simplesmente fazendo compras lá no Nerizão, na fruteira do Alemão, no mercado Ocasião ou no Seu Rui do Casarão.
É, dei braço a torcer, existem mesmo muitos aumentativos Por Aqui. Na política tem o Canecão, o Camarão e o João (Chorê), entre outros. Aliás, “João” é o que não falta. Tem João Valter, João Martins, João Lopes, João Chiacchio, João Acosta, João Lúcio, João Vieira, João Cardozo, João Bizarro, João Carriconde, João Garcez, João Hernandez, João Guillamelau, João Matos, João Valadão e mais um montão (ufa!). Tem também os nossos concorrentes da Evolução (ou do escritório Rincão) e o nosso odiento desafeto o “irmão”. Tem a música do Binigão, a voz do Nicão, os lanches do Marcão e a filosofia do Manuelão.
Daria ainda para registrar o Caminhão, o Sabão, o Mijão, o Paulão, o Melão (do futebol), o Melão (das motos), o Feijão (que não é o meu gato), o Magrão, o Dandão (por onde anda?), o Cezão, o Janjão, e o Mirão (este último possivelmente na prisão).
Vou encerrar antes que alguém pense que é provocação e venha tirar satisfação. No mais lamento a pouca inspiração, mas foi boa a intenção! A todos, um enorme abração!

Publicado em 09 de janeiro de 2009.

*OBS: Na foto uma construção erguida por um João.

MUITOS NATAIS ATRÁS

2009-01-10T12:08:00.001-08:00

Os Natais que mais me marcaram foram, evidentemente durante a infância, na casa de minha tia Aldeide na Figueirinha. Nos dias 24 de dezembro toda a família se reunia e eu, ainda menino, abria presentes, brincava pelo campo e já arriscava escrever sonetos (concordo que eu era um guri esquisito, acho até que meio abobado). Os dias vividos na casa de minha tia Aldeide representam uma das melhores fases de minha vida. Eu sempre passava os Natais lá. Era um lugar agradável, numa época feliz, e repleto de personagens que nunca se apagarão da minha lembrança. No início de dezembro eu ajudava minha tia a cortar um pedaço de pinheiro para fazer a Árvore de Natal. Depois ficávamos decorando a árvore e conversando. Minha avó Olga sempre estava junto também.
Ainda passeiam na minha memória o velho Lauro (o mesmo que inspirou a milonga gravada por Sandro Campello) fritando bolos e tortas num fogão à lenha. O Ramão Bom domando cavalos, enquanto o Seu Laci esquilava numa rapidez impressionante. O Quico, a Mariazinha (in memoriun) e o seu filho (na época, pequenino) Carlinhos, volta e meia, apareciam para bater um papo e tomar um chimarrão. Tinha ainda o Nitinho, o Xaxá, o Argeu e o Aldirinho (que, vez em quando, trazia um pandeiro e... Bem, o resultado era muito barulho).
Lembro também de estar chutando uma bola na beira do galpão, enquanto minha tia, o Eldi e o Cláudio Bretanha (que me ensinou a dirigir num Fiat 147) falavam sobre a criação de um novo piquete em Arroio Grande. Minha tia Aldeide sorria empolgada com o nome do futuro piquete que se chamaria “Figueirinha”.
Foi minha tia Aldeide que me presenteou com o primeiro violão. Em seguida ela descobriu um nódulo no seio e o desfecho dessa história acabou sendo bastante triste. Ela veio a falecer exatamente no Natal, numa madrugada de 24 de dezembro (o mesmo dia que passávamos todos juntos). Tia Aldeide também nunca me viu tocar uma música sequer. O tempo não nos permitiu um momento dessa natureza.
Nunca mais coloquei os pés na Figueirinha depois disso (residência que hoje pertence ao Arnóbio) e nem pretendo. Prefiro guardar essas lembranças felizes e não deixar desmoronar o universo de sonhos de minha infância que me inspira até hoje (inclusive para escrever essa coluna). Durante muitos anos os natais não tiveram graça alguma, voltei a “encarar” o Papai Noel de frente só mesmo depois que minha primeira filha (Olga) nasceu. Porém, sem jamais deixar de sentir saudade dos natais na Figueirinha. O bom é que o tempo realmente cura todos os males e hoje consigo relatar esse tempo maravilhoso sem sentir vontade de chorar. O que considero um verdadeiro milagre natalino. Afinal, embora muitos não acreditem, milagres existem sim! Feliz Natal a todos!

Publicado em 24 de dezembro de 2008.

PIPOCA COM FEIJÃO (parte 1 de 2)

2009-01-10T12:02:00.000-08:00

Minhas filhas tiveram uma gatinha de estimação, que surgiu na porta da frente num dia de chuva de pedra. Ela chegou a conviver entre nós por uns seis meses, até que um vizinho homicida (e filho da p*) resolveu espalhar veneno pelas calçadas. A gatinha apareceu envenenada e agonizou por toda a casa, dando um verdadeiro show de terror na frente das crianças. Após muitas lágrimas, minha filha, na época com 5 anos, me perguntava porque o assassino não seria preso pela polícia. Fiquei fabricando argumentos descabidos para explicar que injustiças e pessoas más fazem parte do nosso cotidiano. Foi mesmo algo muito traumatizante para todos. O tempo passou e um belo dia surgiu outra bichana de estimação lá em casa (graças à amiga Izabel Rodrigues). Chegou ainda bebê, tanto que bebia leite de mamadeira. O nome dela é Pipoca. Toda branca, charmosíssima e com olhos ímpares (um azul e outro esverdeado). Após algumas semanas percebi que a Pipoca era surda (afinal não tinha medo do aspirador de pó e nem do meu violão) e fui pesquisar sobre o assunto, vindo a constatar que cerca de 80% dos gatos brancos com olhos azuis ou ímpares, são surdos. Percebi que além de termos uma gata de estimação, tínhamos também um membro especial dentro de casa. Diante da impossibilidade óbvia de matricular a Pipoca na APAE, resolvi redobrar o cuidado com ela e proibi-la de sair para a rua. Gatos surdos correm risco iminente de atropelamento e possuem menos defesa aos ataques de cães. A Pipoca, então, é a rainha do lar. Dorme no sofá e, às vezes, em cima do guarda-roupa. Na poltrona ou no carpete do quarto. Na estante dos livros ou no meio das Barbies de minhas filhas. Na verdade a Pipoca dorme em qualquer lugar. Voltei às enciclopédias e descobri que gatos dormem cerca de 16 horas por dia. Êta vidinha mais ou menos, hein?! Impossível não invejar. Imaginem como deve ser um gato baiano?
Mas voltando à Pipoca, ela é muito meiga e carinhosa. E esperta também, aprendeu rapidamente a abrir as portas; e desenvolveu um hábito pouco simpático de subir na cama pela manhã e arranhar/morder os pés da gente. Ela faz isso com uma carinha doce que até parece o Gato de Botas do filme “Shrek”, não dá para ficar zangado. Talvez ela saiba o horário de expediente do jornal. Mas talvez esteja mesmo preocupada com a possibilidade de faltar ração. Afinal, se a gente não levanta para trabalhar, ela não vai ter o que comer. Em outras palavras, ela dorme 16 horas por dia e ainda encontra tempo para não nos deixar dormir. Às vezes me pergunto se a Pipoca é nosso bicho de estimação ou se ela não seria a dona da casa e nós todos os seus humanos de estimação? Pois ela dorme quando quer, come sempre do bom e do melhor e não precisa pagar uma única conta. Privilégios que o resto da família não tem. Tudo ia bem, até o dia que a Pipoca entrou no cio pela primeira vez. Mãe do Céu, que vontade matar a gata desgraçada. Uiva tanto pela casa que os vizinhos devem imaginar que estou gravando um filme pornô. A gata ainda realiza danças de acasalamento pela sala que, se houver alguma visita, o constrangimento é geral. Agora estamos convencidos que a Pipoca terá de ser castrada. Ainda não aconteceu por falta de dotação orçamentária, para esta finalidade, nos recursos familiares (e também por pena da coitadinha). Mas não dá mais para evitar. Ainda mais depois que chegou lá em casa o Feijão. Vou contar como aconteceu a chegada do Feijão, foi mais ou menos assim...

Publicado em 12 de dezembro de 2008.

PIPOCA COM FEIJÃO (parte 2 de 2)

2009-01-10T12:01:00.000-08:00

...Minha filha Ingra estava passando em frente à Agrovet 3N quando viu um gatinho preto, segundo ela, muito fofinho e lindo. A dadá (Eliene) das meninas relatou que o “pobre bichinho” estava bem no meio da Dr. Monteiro e que elas ainda tentaram jogá-lo para dentro do portão da veterinária, mas ele saiu de novo. Diante da possibilidade do recém nascido ser atropelado, elas tiveram a brilhante idéia de levá-lo para casa. Para a minha casa, para ser franco. Ele parecia mais um rato do que um gato. Impossível ser mais preto. A única diferença do bicho para um pedaço de carvão era que carvão não tem pulgas. Fiquei apavorado e tentei convencer minha filha que não havia lugar para o gatinho lá em casa. Afinal, já temos a Pipoca (a qual apresentei na semana passada para os leitores). Nessas horas a gente precisa mostrar quem manda na família. E, como não poderia ser diferente, minha filha de 6 anos usou de fortes argumentos e acabamos ficando com o gato. Ele foi batizado de Feijão. Como já temos a Pipoca que, por ser surda, dorme dentro de casa. Baixei uma portaria notificando minhas filhas que o Feijão dormiria permanentemente no pátio. De imediato surgiram muitos protestos e manifestações de repúdio à minha decisão, porém consegui estabelecer a ordem(?) utilizando a metodologia da opressão. As meninas, então, foram fazer uma “casinha” no pátio, e no final das contas o Feijão acabou ganhando uma verdadeira suíte presidencial à sua disposição.
A Pipoca não gostou muito da idéia e viu seu reinado ameaçado. Foi quando descobrimos que a gata além de surda e ninfomaníaca, é também sádica. Ela não esconde o desejo de trucidar o Feijão e avança nele sem dó nem piedade. Ainda mais que ele parecia mesmo ser um rato. O pobre do Feijão, muito jovem ainda, não sabe o que fazer com a tarada da Pipoca. Ela sempre espanca o coitado. Toda vez que abrimos a porta do pátio o Feijão quer entrar e a Pipoca tenta sair. Resumindo, tornou-se um inferno ir até o pátio. É preciso mobilizar no mínimo umas três pessoas para abrir a porta. O gato entra correndo, come a ração da Pipoca e faz todas as travessuras possíveis e imagináveis, dentro de casa, em tempo recorde. A Pipoca, por sua vez, mostra os dentes e torna-se bastante hostil. Um pandemônio!
Mas o Feijão agora está virando um adolescente. Já passeia pelos telhados sozinho e saboreia os ratos da vizinhança. Sai e não avisa que hora vai voltar. É malandro, acho até que já aprendeu a lidar com os pitbulls do meu vizinho Jorge e com os rottweilers da Eliana Lúcio. Não tenta mais invadir a nossa cozinha toda hora, embora a Pipoca ainda insista em sair para o pátio e “baixar a lenha” nele. Sei que o dia em que o Feijão se tornar um adulto de verdade, vai colocar essa bichana mal acostumada no seu devido lugar. O problema é que a Pipoca (como já disse) ainda não foi castrada (estou aceitando doações gente) e me causa um verdadeiro pânico imaginar que o Feijão pode “operar” ela antes do(a) veterinário(a). Se isso acontecer já disse para minhas filhas... Faço as malas e vou morar no canil municipal.

Publicado em 19 de dezembro de 2008.

MAL-ENTENDIDOS

2009-01-10T11:58:00.000-08:00

Esta crônica tem por objetivo principal desfazer pequenos mal-entendidos que ainda assombram diariamente a nossa tão querida Cidade Simpatia. Prestem bem atenção, lá vai...
“O Nasser e o Basciri não são turcos. A Batata não é o irmão mais velho e nem o pai do prefeito de Santa Vitória (Batatinha). O Albertino (que vive negociando gado com o monumento do Dr. Dionísio) não é sócio do Sindicato Rural. O Capenga não é capenga. O Balaco não foi o inventor do shopping center. O Dr. Sérgio Antônio Silveira Canhada não compra e nem vende cavalos. O Jones Lacerda não engoliu um trompete (apesar de ser daquele tamanhão). Duquinha, Budica, Bena, Paleca e Chalita não são apelidos de mulher. O Felipe Costa não comprou a ponte Carlos Barboza. O Paulista não nasceu em São Paulo. O Luiz Carlos e a Olga (da farmácia) não são comunistas e nem têm nada a ver com o Luiz Carlos Prestes e a Olga Benário. Ganso, Cabrito, Marreco, Papagaio, Tuco-tuco, Rato, Pingüim, Camarão, Jacaré, Gralha e Cavalo não são animais. Caroço, Melão, Figada, Feijão, Chaleira, Mingau, Bicheira, Canecão, Picolé e Caminhão são pessoas. Barracão não é um barraco, garajão não é uma garagem e Babalu não é um chiclete. A Branca é branca, mas a Preta não é preta. O Jelson Domingues e o Gerson Domingues não são irmãos e nunca fizeram uma dupla sertaneja. O local denominado “Passo do veado” não é onde acontece o Glamour Gay. O Chichano não é procurado pela C.I.A. O nosso colunista Anarolino Silveira não é o Titon. O “xis orelha” (servido no Bar do Orelha) não contém orelhas humanas. O Julinho Sallaberry nunca dublou nenhum desenho animado do Pato Donald. O Heleno e o Cururu não são a mesma pessoa. O Marciano não é um extraterrestre. O Faneco, o Leleco, o Jeco e o Cacareco não são parentes. O Vuca, o Puruca (in memoriun), o Vuvuca, o Tuca e a dona Bijuca também não são parentes. A cabeleireira Terezinha Kerchiner (conhecida como Castelhana) não é castelhana e também não tem nenhuma ligação com a Presidente da Argentina. O radialista Sérgio Correia não é vereador. O Mijão não costuma dar mijadas em ninguém. O Negrão e o Negrinho não são negros. O Anão não é anão. O Dr. Ivan Guevara não é guerrilheiro e nem fez parte da revolução cubana. O Caboclo existe. O Arnóbio não existe.”

Publicado em 05 de dezembro de 2008.

JANELAS (parte 1 de 2)

2009-01-10T11:57:00.001-08:00

Hoje vou utilizar este espaço para publicar a letra da canção “Na janela” que foi gravada no ano de 2004. A música abre o disco “Primeira Pedra” e pode ser conferida (e copiada) na internet. Essa letra foi publicada em março deste ano numa coletânea cooperativada que se chama “Antologia de Poetas Brasileiros – Volume 44º” e recentemente foi classificada entre 7.300 poemas para fazer parte do livro “Panorama Literário Brasileiro 2008/2009” (conforme matéria na página 09 desta edição do Meridional). Também já estão sendo trabalhadas as versões de “Na janela” em espanhol e inglês. Tenho um carinho muito especial por essa canção e por todo o seu conteúdo implícito, ela traduz um pouco do que busco dizer através da arte. Espero que todos apreciem...

NA JANELA
Na janela, na janela
Uma pedra no vidro, um olhar de donzela

Na janela, na janela
A luz do blackout, o escuro da vela
Conflito na confissão
Falsidade sincera
Que lindo é pular a janela, pular no salão
Contento a contemplação

A cortina tempera

Que lindo é tocar na janela, tocar tua mão

Na janela, na janela

Um xaxim, um cigarro, um canto à capela

Na janela, na janela

Amor momentâneo, paixão sem seqüela

Compreendo a computação

Formatando a quimera

Que lindo é quebrar a janela, quebrar o grilhão

Conjecturas em construção

O amanhã reverbera

Que lindo eu perdido já nela - perdendo a razão

Na janela, na janela

Ressaca, remorso, retrato e remela

Na janela, na janela

Paisagem urbana sem vista pra ela

Constato a constelação

Uma noite de espera

Que lindo é o luar da janela, o luar do sertão

Confiro essa confusão

Gente que degenera
Que lindo é abrir a janela - abrir o coração

Publicado em 21 de novembro de 2008.

AINDA SOBRE JANELAS (parte 2 de 2)

2009-01-10T11:56:00.001-08:00

Era um domingo. Sai da frente do PC e subi a Dr. Monteiro até a casa do meu amigo Jelson. Deixei a redação do jornal e saí pensando sobre a importância da informática para as novas gerações e sobre as formas como o lirismo reagiria a toda essa simplificação de comportamentos. Não havia ninguém na rua, caminhei viajando entre pensamentos sobre a confusa relação da rapidez, que a Era Digital proporciona para as pessoas, com a necessidade de tempo que elas precisam para gerar seus sentimentos. Um cotidiano mais dinâmico resulta em relações mais vagas, pois sentimentos como amor, amizade e paixão precisam de tempo livre para se desenvolver e se manifestar de forma plena e satisfatória. Bom, o fato é que durante essa caminhada, enquanto transitava idéias mente entre o “Windows” (que em inglês significa “janelas”) e as janelas da Dr. Monteiro, comecei a cantarolar uma melodia. Foi nesse dia que nasceu a canção “Na janela”, uma das poucas que compus andando pela rua. Resultado daqueles raros momentos de inspiração compulsiva que a gente vive torcendo para que se repitam. A letra veio toda de uma só vez e logo vi que a música se tratava de um baião (com influências óbvias da milonga sulista). Mais tarde, analisando com calma, percebi o quanto as janelas são importantes e desempenham um papel essencial em nossas vidas. Todo dia, quando estamos ao computador, abrimos várias janelas ao mesmo tempo (MSN, e-mail, orkut, programas para trabalhar, etc.). O próprio monitor, por si só, é uma janela capaz de nos conectar com o mundo inteiro (daí o nome windows, dããã). Tudo isso representa uma rapidez de comunicação incrível e que a grande maioria das pessoas ainda não conseguiu compreender e nem sequer acompanhar. Por outro lado, veja a importância da janela (a própria) no romantismo e no universo artístico em geral. É na janela que surgem as serenatas. Quando a mulher pode observar seu amado cantando e se declarando através da janela, enquanto o apaixonado (que está na rua, louco para entrar) pode admirar a beleza de sua amada tendo como moldura as dimensões da janela. Nesse caso a janela funciona, simultaneamente, como um palco para música de um lado, e como tela (pintura), se vista pelo lado oposto. É pelas janelas que a luz do sol e o ar entram em nossos lares e também por onde podemos observar a vida lá fora sem ter que atravessar a porta. Veneziana, persianas, basculantes, etc. Não importa. As janelas são, ao mesmo tempo, a nossa fuga e a nossa proteção, o nosso esconderijo e o nosso elo com o mundo, a nossa fortaleza e o nosso ponto fraco. Existe um dito popular que afirma: “Quando Deus nos fecha uma porta, sempre nos abre uma janela!” Portanto, é fundamental que consigamos encontrar nossas janelas ao longo da vida e perceber o quanto é lindo abrir a janela e abrir o coração!

Publicado em 28 de novembro de 2008.

NO MEU PEQUENO MUNDINHO!

2009-01-10T11:35:00.000-08:00

Certa vez estávamos num bar assistindo ao jogo Brasil e Suécia (acho que durante a copa de 94, nunca consigo lembrar essas datas direito), quando Galvão Bueno leu a escalação dos adversários.
“...e a Suécia vem pra campo com Nilsson, Andersson, Ingesson, Kennet Andersson, Larsson, etc.”
Um senhor na beira do balcão, que já se encontrava lá pelo milionésimo martelinho, então disse:
- Bah, mas esses gringo tem os nôme tudo igual!
Fiquei imaginando que os suecos deviam pensar a mesma coisa de nós (e talvez até sem beber tanta canha), afinal, a nossa seleção já teve Ronaldinho, Ronaldinho (gaúcho), Juninho (pernambucano), Juninho (paulista), Zinho, Mazinho, Edinho, Ricardinho, Robinho, etc.
Hoje, relembrando aquele dia, percebo que esse fenômeno, dos apelidos diminutivos, talvez aconteça em todo o universo do futebol, pois aqui mesmo em Arroio Grande já tivemos (ou ainda temos?): Marquinho, Leandrinho, Pedrinho, Oscarzinho, Fininho, Fabinho, Serginho, Ailtinho, etc. Sem contar os comentaristas Silvinho (Ferreira) e Papaquinho e os árbitros Tadinho e Tininho. É, mas pensando bem, não é apenas uma característica do mundo dos esportes não, vai muito mais além. Entre os nossos produtores temos o Paulinho (Bicheira), o Marquinhos (Cristh), o Netinho (Albuquerque), o Fernandinho (Mattos), o Toninho (Grill), etc.
Sem falar na rádio local, feita pelo seu Joãozinho (que era muito amigo do Nelsinho), hoje muito bem gerenciada pelo Flavinho (ex-colunista do jornal que é vendido pelo Adãozinho).
Na Câmara Municipal, então, já passou o Varzinho, o Honorinho, o Paulinho (Carriconde), o Arizinho, entre outros. Todos aprendendo com o “mestre do legislativo” que também é conhecido por Betinho. Na Prefeitura cabe lembrar o Silvinho (Picolé), o Charutinho, o Paulinho (Ministro), o Vaguinho, o Claudinho e muitos mais. Todos sob o comando do prefeito Cebinho... Ops! Esse é de Pedro Osório, o nosso é, o único já reeleito, o prefeito Jorginho.
No tradicionalismo temos o Pedrinho; na música o Saninho, o Julinho (do Tuíca) e o Marcelinho; e não se deve esquecer jamais do “terror das mulheres” Leandrinho (Martins).
Ainda daria para citar: O Tavinho, o Zezinho, o Gansinho (meu sobrinho), o Alviãozinho, o Fabinho (do NCCCAG), o Julinho (do PDT), o Julinho (Sallaberry), o Fernandinho (Cardoso), o Marquinhos (Andreuchette), o Marquinhos (Echeverria), o professor Luizinho, o Toninho (da gráfica), o Paulinho (da imobiliária), o Flavinho (do táxi), o Juninho (do Dadado), o Juninho (do Time de Fora), o Juninho (Bittencourt), o Maninho, o Jairinho, enfim, tantos que não caberiam nessas doze páginas.
Mas que me perdoem os outros vários “inhos” que não fiz referência Por Aqui, o importante é que escrevi essa crônica com muito carinho, e antes que alguém se irrite vou saindo de fininho, tomar um copo de vinho lá no Bar do Paulinho... Tchauzinho!

Publicado em 14 de novembro de 2008.

A VOZ QUE SAI DO CANHÃO!

2009-01-10T11:25:00.000-08:00

Quando o assunto é imprensa, existe uma pessoa que sempre será lembrada Por Aqui através dos tempos. Um sujeito muito querido de toda a comunidade, apaixonado pela profissão, honesto e competente. Resumindo, uma dessas “figuras folclóricas” que só existem em Arroio Grande, para a nossa felicidade. Dono de uma voz potente e grave, ele surge quando menos se espera com um microfone (ou gravador) na nossa frente e despejando alguma pergunta. Não é Deus, porém, às vezes temos a impressão que ele está em todos os lugares ao mesmo tempo. Além de comunicador, esse personagem histórico ainda ataca dando aulas de espanhol; é conhecido por ser muito bom de garfo (benza Deus!) e pode ser visto seguidamente na banca do João Pedro, ali na esquina da Praça Maneca Maciel. A academia do Paulista também é um local onde podemos avistá-lo com freqüência. Ele realiza permanentemente todos os tipos de matérias jornalísticas (esportivas, políticas, sociais, policiais, etc.). Onde tem alguma notícia que interesse para a população, lá está ele conferindo bem de pertinho.
Todo mundo já deve ter percebido que esse texto se refere ao único, inigualável e impagável Jorge Américo Borges. Um sujeito carismático (levemente atrapalhado) e que tem sua trajetória de vida diretamente ligada à história da radiodifusão em nossa cidade. Claro que a importância de João Saraiva não se discute, afinal, ele foi quase o Silvio Santos da imprensa arroio-grandense (deixando ainda uma sucessora ímpar, a nossa querida amiga Madre Superiora), mas sejamos sinceros não existe nada mais significativo na imprensa local (ao menos para nós, bairristas) que o Jorge Américo. O cara é “100% prata da casa”, para conhecer e compreender Arroio Grande basta sintonizar no “canhão” e acompanhar as mil e uma peripécias do Américo. Quem escuta, sabe o quanto é gratificante.
Bom, como hoje (07 de novembro) é o “Dia do Radialista” fica aqui uma singela homenagem para todos que soltam a voz pelas ondas da mil quinhentos e oitenta e também da cento e quatro ponto nove. Desde o matutino (e não menos folclórico) Beto Lisboa até o “showman” Marcos Vinícius. Enfim, parabéns a todos, mas em especial ao Jorge Américo, esse grande colega que é uma legítima celebridade na área da comunicação.
- Vem daí Jorge Américo! (só espera aquecer a água pro chimarrão...)

Publicado em 07 de novembro de 2008.

UM COMEÇO

2009-01-10T11:19:00.000-08:00

Hoje estou começando uma coluna no Meridional. É isso mesmo, uma coluna semanal. Aqui na redação a gente faz de tudo um pouco. Diariamente a mesma pessoa consegue ser redator, fotógrafo, diagramador, repórter, entregador, cobrador, vendedor, office-boy, etc. Então, resolvi arriscar de colunista, porque não? Já que o nosso querido Julinho Sallaberry está “de férias” (segundo ele para se “auto-reciclar”) e o meu primo Caboclo continua sem computador e sofrendo de um surto temporário de falta de inspiração (o que duvido muito, afinal, ele é quase uma máquina constante de criação, acho que quer mesmo é aumento de salário e não se anima a dizer...), cá estou eu... Agora colunista! Como estou começando hoje, peço inicialmente muita paciência a todos. Estava sem inspiração para começar (acho que foi o contato telefônico com o Caboclo, deve ser contagioso), então, resolvi falar simplesmente sobre “o começo”.
Todas as formas de começo, geralmente, vêm acompanhadas de alguma manifestação de dor. Os primeiros passos (e seus respectivos tombos), o primeiro porre (e sua inesquecível ressaca), a primeira vez... Enfim, dizem até que uma das piores dores que o homem sente é quando seu pulmão enche de ar pela primeira vez ao nascer (essa dor não lembro bem, só sei que chorei muito). Mas, o fato é que depois dos primeiros passos, aprendemos a correr; depois do primeiro porre, aprendemos a degustar uma boa bebida e depois da primeira vez... bom... as outras são bem mais fáceis. Ou seja, como diz o ditado “depois da tempestade, vem a bonança!” Normalmente as dores abrem caminho para a satisfação e para o sucesso, pois o sofrimento SEMPRE semeia força em nossa existência e nos ajuda a alcançar nossos objetivos.
É preciso aprender com os primeiros erros e procurar não repetir os erros dos outros. Para os seres vivos em geral a capacidade de adaptação é um fato fundamental para acelerar a transformação da dor em prazer. E a vida é exatamente isso, instantes de dor e prazer que se intercalam constantemente. Bons e maus momentos ressurgindo quando menos se espera. Tudo permanentemente em movimento, pois a vida é sinônimo de movimento, de mudança, etc. Baseado nesse compromisso que todos nós temos com a mudança para melhor, é que hoje dou o “pontapé inicial” como colunista do Meridional, buscando contribuir para a evolução (nada a ver com a concorrência) de nossa imprensa escrita. Pois, se queremos construir um mundo melhor, e com as alterações que julgamos pertinentes, é preciso começar por nós mesmos. A verdadeira mudança começa dentro de cada um, dentro de nossos corações... E esse começo, assim como os demais, é bastante doloroso!

Publicado em 31 de outubro de 2008.

NA CABECEIRA DA MESA!

2009-01-09T10:50:00.000-08:00

Está chegando mais um “Dia dos Pais” (segundo domingo de agosto) e novamente será hora de relembrar o inigualável valor desses ídolos nossos de cada dia. O pai é aquele que sente enjôos terríveis durante a gravidez, tem que carregar o bebê na barriga durante nove longos meses e depois das dores do parto (horríveis, nem é bom lembrar!) ainda tem que amamentar. O pai tem que trocar fraldas, dar “papinha” nas horas certas e estar permanentemente por perto, quase sempre cuidando da cria e da casa ao mesmo tempo. Os pais são legítimos sinônimos de AMOR. Não é à toa que em “coração de pai sempre cabe mais um!” Para ser um pai de família como manda o figurino é fundamental ter conhecimentos de culinária, corte e costura, Kama Sutra, economia doméstica, psicologia grupal e primeiros socorros. Entre outras coisas. Se não tiver o mínimo embasamento nestas áreas o pai vai acabar fatalmente solteiro. Antigamente era muito feio ser “pai solteiro”, praticamente todos eram mal falados, mas hoje em dia isto mudou bastante e têm uns quantos por aí. Claro que esses vivem uma vida bem mais difícil, além de educarem os “rebentos” ainda encontram dificuldades óbvias para conseguir uma nova parceira. Coisas do preconceito. Um dia isto ainda vai mudar. Dizem que “ser pai é padecer no paraíso”, e não dá para negar que os pobres pais sofrem mesmo. Quando alguém vai xingar uma pessoa logo chama ela de “filho do pai!” É uma ofensa muito popular. E se o filho for juiz de futebol então... coitado do papai! Também é bom lembrar que os pais precisam estar sempre vigilantes quanto à alimentação, educação e saúde dos filhos. Isto sem falar nas questões sociais. É desumano o preconceito que é aplicado aos pais. Se um pai de família sai sozinho pela noite já fica todo mundo comentando. Surgem aquelas frases maldosas do tipo: “- Será que ele está divorciado?”, “- Garanto que está caçando mulher!” ou “- Olha só aquele cara, onde será que deixou os filhos?” Como se os pobres pais não pudessem nunca sair para beber com os amigos e curtir um bom bate papo. E nas escolas então, sempre que tem algum problema com algum aluno é o pai que é chamado para resolver. Até parece que é só o pai o responsável pela criança. Um absurdo descabido. Sem contar que a família não tem a mínima paciência com estes verdadeiros super-heróis. Nem “naqueles dias do mês” que todo homem fica mais irritado e sensível por natureza. Bom, na verdade essa crônica não se refere aos pais e sim às mães. Mas que diferença isto faz? Aqueles filhos que conhecem o carinho e a importância da presença de um pai (seja biológico ou não) sabem que ele é tão essencial quanto a mãe. Às vezes até mais. O verdadeiro amor familiar é um universo que não permite distinções, desrespeito e muito menos mágoas. E, afinal, as mães não seriam mães se não houvesse os pais, portanto... Viva os nossos queridos papais! Que o Grande Pai do Céu abençoe todos os pais da Terra e sempre molde seu comportamento junto aos pequeninos (e aos grandinhos também) com sentimentos puramente maternos.

Publicado em 10 de agosto de 2006.

ILAÇÃO (Para a mulher amada)

2009-01-09T08:15:00.000-08:00

Haverão de considerar meus versos anormais
Mas nunca na vida quis “pegar” a Juliana Paes!
Não, não sou gay! (nem tenho sonhos homossexuais)
Apenas nunca quis “agarrar” a Juliana Paes!
Pra que tanta beleza? Aquilo é perfeição demais!
(Capaz de estremecer arquibancadas e gerais)
Corpo escultural, boca sedutora, olhos fatais...
Generosas curvas de sensualidade voraz
Simbolizando em si todos os desejos carnais
Co’uma deusa dessas a gente nem sabe o que faz!
Imaginem passear com ela pelas capitais...
E ver uma multidão de homens correndo atrás?
Perseguindo a gente, feito um bando de canibais
Não! Não! Não! Não quero “pegar” a Juliana Paes!

Sim, quero ser feliz, porém não abro mão da paz
Por isso nunca quis transar com a Juliana Paes... (?)...
Claro que... adoraria tocá-la e... ouvir seus “ais”...
Mas vou dizer o que realmente me satisfaz:
Prefiro as baixinhas... gordinhas... Enfim, as normais!
Com estrias e celulite... Essas, simples mortais
Com carícias estratégicas e um beijo eficaz
Que talvez não tão belas, mas não menos sensuais
Que se encaixam na gente, feito um navio no cais
Povoam nossas vidas, entendem nossos sinais
Mulheres... Feito “aquela”, que não deixamos jamais
A atriz do nosso filme (estrela do nosso cartaz!)
Afinal, quando o amor vem, somos todos iguais
E a mulher amada é mais linda que a Juliana Paes!

Publicado no livro “Poemas Dedicados – Edição 2008” (CBJE, RJ).

DÉCIMAS DO SENTIMENTO-MOR

2009-01-09T04:50:00.000-08:00

Só o amor oxigena a existência
Em seu múltiplo e intraduzível conceito
Seja lado a lado ou dolorida ausência
Seja declarado ou só dentro do peito
Seja presumível – mera coincidência
Seja infalível – revelando um defeito
Só o amor oxigena a existência
Sem que se perceba o quanto ele é perfeito
Cada homem compreenderá de repente
Que sem amor não há sonhos... Não há gente!

Só o amor pode curar todas as dores
Em sua fórmula una, derradeira
Seja um estrondo ou apenas rumores
Seja uma pétala ou a flor inteira
Seja invisível – aquarela sem cores
Seja indescritível – “sem eira nem beira”
Só o amor pode curar todas as dores
Sem que se perceba qual jeito e maneira
Cada homem compreenderá de relance
Que sem amor não há tempo... Não há chance!

Só o amor alimenta cada coração
Em seu único e eterno ensinamento
Seja fraternal ou simplesmente tesão
Seja para sempre ou só por um momento
Seja intocável – preso na palma da mão
Seja imbatível – dissipando-se ao vento
Só o amor alimenta cada coração
Sem que se perceba o valor do alimento
Cada homem compreenderá pela estrada
Que sem amor não há vida... Não há nada!

Publicado no livro “Os mais belos poemas de amor – 2008” (CBJE, RJ).

DÉCIMAS DE UM SERAFIM!

2009-01-09T04:13:00.000-08:00

Não clamem por mim nos dias que o amor se vai
Nem esperem alívio no proibido
(Boca sem desejo, pele sem libido)
Sentimentos que castigam num entra-e-sai.
Não queiram milagres na minha presença
Nem tentem retornar ao tempo perdido
Olhares vazios, sonho adormecido
“Despaixão” revelando a dura sentença.
Não me peçam, pro “querer bem” um escudo
Anjos não são feito o amor, não podem tudo!

Não chamem de amor o que não é completo
Nem ouçam declaração no que é gemido
(Fogo na cama, pecado permitido)
Se for pleno, pode até não ser correto!
Não busquem primavera eterna no jardim
Nem temam o que um dia foi escondido
Corpo incendiando, língua dentro do ouvido
Tal calor também se abranda, encontra o fim.
Não me peçam corações tão satisfeitos
Anjos não são feito o amor, não são perfeitos!

Não esqueçam que o amor é só loucura
É trilhar o caminho já percorrido
Prazer com amor? É um tesouro escondido
Muitos se consomem, errando à procura.
E não há querer que sempre se renove
A voz do coração explica o que é o amor
Portanto, apenas amem (do jeito que for)
Deixem o amor livre... Tudo se resolve!
Façam sua parte, não esperem por mim
Não sou mais cupido, hoje sou Serafim!

Inverno de 2007.

DÉCIMAS EM VERSOS INVERSOS

2009-01-09T03:40:00.000-08:00

Se o amor perde a hora e já tropeça em seus passos
Deve estar confortável, no calor de outros braços!
Se o amor traz agruras e constrói labirintos
Também traz um banquete pros corações famintos
Sentimento único, intrépido, imortal
Que surge quando a gente menos espera
Feito uma folha solta sob o temporal
Feito um vento brando sobre a primavera.
Se o amor envelhece e se perde no universo
Deve estar renascendo, pois tem sentido inverso!

Se o amor descaminha, maculado em traição
Deve vir renovado, pra merecer o perdão...
Se o amor abre as feridas e acumula dores
Também abre a consciência e refaz os valores
Sentimento ímpar, vivo, absoluto
Que surge assim mesmo... de dentro para fora
Feito a eternidade num só minuto
Feito o depois e o antes chegando agora.
Se o amor adoece em mil lágrimas, imerso
Deve voltar mais forte, em seu propósito inverso!

Se o amor não se aquieta e já recusa o aconchego
Deve andar muito confuso entre partida e apego
Se o amor faz besteiras e comete delitos
Também faz benevolências e estanca conflitos
Sentimento louco, mágico, perfeito
Que surge retratando o porquê da vida
Feito os calores e os odores do leito
Feito a vinda, o cotidiano e a despedida.
Se o amor une opostos e reúne dispersos
Deve existir para sempre em rimas e versos!

DÉCIMAS DO FIM DA ESPERA

2009-01-09T03:31:00.000-08:00

Depois de tanto tempo, finalmente aconteceu
Aquele anseio secreto, aquela fome de amar
A energia que troca todas as paixões de lugar
Inunda o deserto, apaga o sol, catequiza o ateu
Depois de tanto tempo, agora é somente ela e eu
Dor insana é sobreviver à mercê das horas
Sob os duros golpes que o relógio dá na gente
Numa lentidão insensata que nos devora
Assim é com todos, ou ao menos com quem sente...
-Depois de tanto tempo, aconteceu finalmente!

Depois de tanto tempo, nosso momento chegou
Aquele desejo em flor, louca sede contida
A energia que move o amor pela vida
Sorriso por nada, brinde no bar, um grito de gol
Depois de tanto tempo esse prazer nos encontrou
Dor terrível é suportar o fardo da espera
Sob os violentos golpes do relógio lento
Chega o peso da idade, quando menos se espera
Assim é com todos, de nada adianta lamento
-Depois de tanto tempo, chegou nosso momento!

Depois de tanto tempo, enfim nos encontramos
Aquela ânsia carnal, aquela gana da tez
Corpo e alma, passado e presente, a hora e a vez
A energia que fecunda grãos, frutos e ramos
Depois de tanto tempo, agora juntos estamos!
Dor estúpida é estar contando cada segundo
Quando o relógio não anda, qual água no estopim
A espera é a maior angústia que há no mundo
Assim é com todos e com todos será assim
-Depois de tanto tempo nos encontramos enfim!

SONETO SIMPATIA N° 03 OU DAS DIFICULDADES DE CADA DIA!

2007-05-03T11:10:00.000-07:00

Deixar de amar a Terra de Mauá é algo assim
Mais difícil que ver neve na Dr. Monteiro
Que a Vidal se emancipar, não doer pedra no rim
Que a safra do ano contentar todo arrozeiro!

Deixar de amar a Terra de Mauá não é pra mim
É mais difícil que o Ermínio perder dinheiro
Que o Bicheira quebrar, que falir a Votorantin
Que não existir mais carnaval em fevereiro!

Deixar de amar a Terra de Mauá não dá... Não dá!
É mais difícil que as águas não correrem pro mar
Que não gostar da loucura do amigo Neneco...

Mais difícil que passar nas provas do Faneco
Que beber muita cerveja sem lembrar do Geco
Que encontrar apego e guarida em outro lugar!

SONETO SIMPATIA N° 02 OU DA LOUCURA PELAS RUAS!

2007-05-03T11:07:00.000-07:00

A Morocha co’a cuscada e um pedaço de pau
A Minda, na gaita de boca, tocando um fado,
O João da Gavina assobiando o Hino Nacional
E a Maria Loca, incorporada, num costado!

O Macaco discursando no palanque central
E o Albertino comprando cabeças de gado
O Sica brindando um traguinho com o Gardenal
E o Ninja exibindo golpes pra todo lado!

Na minha terra era assim, e a gente sorria!
O Rolamento e a Madinha uivando pra lua
Com o Sandro gritando: “-Oi! Oi! Oi!” pela rua...

Na minha terra era assim, e assim se vivia
O Bonito com azia, a Cinquentinha nua
Essa loucura é deles... é minha... e é tua!

SONETO SIMPATIA N°01 OU DO AMOR QUE FOI FEITO!

2007-05-03T11:05:00.000-07:00

E o amor se fez no carro, no banco traseiro
Sob as árvores do Prado ou embaixo da ponte
Em alguma extremidade da Dr. Monteiro
O amor fez nascer a luz do sol no horizonte!

E o amor se fez Por Aqui, sempre por inteiro
Na beira da faixa ou no Colina (ali defronte)
Nas areias do Pontal, num calor de janeiro
O amor foi como beber todo o arroio na fonte!

Na campanha... longe dos olhos do vilarejo
Aquecendo o inverno com a tez do desejo
Assim o amor se fez! E o amor é tudo que há!

Nas bolantas... cercanias de alguma lavoura
Sob o Cruzeiro do Sul ao som da Difusora
Assim o amor se fez, em plena Terra de Mauá!

REENCONTRO?

2006-05-03T10:08:00.000-07:00

Desde que ela morreu o cotidiano ficou vazio
O melhor lugar para recordar tornou-se o balcão
E as lembranças que lhe assombravam num arrepio
Era um mal sem cura, um problema sem solução.

Desde que ela morreu nada mais abrandou o frio
Nem a superfície do Sol, nem a lava de um vulcão
Sobre o cobertor as lágrimas desenhavam um rio
Saudade gigante arrombado o apertado coração.

Sem ela tudo dava errado, a vida não era mole
Violão que arrebenta a corda, gaita que fura o fole
Um copo secando lentamente no balcão a esperar.

E um dia ela ressurgiu misteriosamente no bar
Sentou ao lado dele e anunciou a hora de voltar
E um corpo tombou sozinho após o último gole!

SINHÁ SANHA

2006-04-30T09:55:00.000-07:00

Não! Não sei mais quais horas são propícias
Pra propor pecados em seus ouvidos
Perversões e assuntos proibidos
Galanteios tão cheios de malícia.

Sim! Sim há sanha em todos seus gemidos
Linda fêmea de inúmeras carícias
Que chega como tão boas notícias
Deixando outras belezas sem sentido.

Não! Não sei como entender tão rara miss
Nem como ocultar minha fragilidade
E sofro só, diante os que se entrelaçam...

Sim! Sim há sanha em seus flertes infantis
Flertes assim... de doce castidade...(?)...
-Sim, assanha-se pra todos que passam!!!

Escrito entre 1987 e 1988.

UXORICÍDIO

2006-04-25T11:09:00.000-07:00

Foi tudo bem rápido, feito uma bala
Que atravessa o ar sem nada sentir ou ver
Eu parecia estar dentro de uma vala
Sem saída... Sem motivos para viver!

Você soltando sua energia rala
A toda hora, sem ter quando adormecer
No pátio, no sótão, na adega, na sala
Nem se importava com o que viesse acontecer!

Então eu fui sofrendo assim, pouco a pouco
E você ganhando mais e mais beleza
Entre amor e ódio, seu beijo era um soco...

Nos seus braços virei uma fácil presa
Você me deixava tão frágil... Tão louco...
Acho até que foi legítima defesa!

EU

2006-04-25T11:07:00.000-07:00

I’m
Só
And
Pó

Oh!
Tem
Dó
Hein?!

É
I’m
Nu

Ré
Sem
Tu!

DAS IGUAIS

2006-04-25T06:56:00.000-07:00

Numa casa alugada alimentava-se a esperança
Em duas bocas com batom se beijando apaixonadas
Tão sinceras e felizes adotaram uma criança
Eram, enfim, uma família; ao preconceito condenadas.

Separadas por um vírus, só restou a aliança.
A ignorância dos parentes e as leis equivocadas
Deixaram muita tristeza e solidão por herança
E o Mal venceu o Bem neste “anti-conto de fadas”.

Pagaram o preço por acreditar demais na vida
Por acreditar em pessoas que desconhecem o amor
Sem a união e sem o filho até o Sol perdeu a cor

E foi assim que a sobrevivente suportou toda a dor
Relembrando diariamente esta história tão sofrida
Onde a paz durou pouco e eternizou-se a despedida.

SAMBA DA DESCOBERTA

2004-07-11T10:45:00.000-07:00

Minha amiga adivinha só o que eu descobri
Vou te contar, presta bem atenção, ninguém pode ouvir
Ontem tive enxaqueca,
Quebrei os pratos e tomei calmante
Descobri que o meu grande amor tem uma amante!

Minha amiga eu já nem sei mais o que fazer
Todo mundo tá comentando, não dá pra esconder
Não tenho sangue de barata nem paciência de elefante
Não consigo aceitar... Meu grande amor tem uma amante!

Ele vai se arrepender, já não perde por esperar
Vou lhe dar minha raiva, com muita TPM, e contas pra pagar
Café frio, ceva quente, uma cama no sofá
E não chego perto dele até quando eu agüentar!

Minha amiga até já pensei em deixar passar
Pois quem ama precisa mesmo aprender a perdoar
Se ao menos eu não soubesse, mas agora eu sei
E o pior de tudo é que ele está de caso com um gay!

CALÇADAS & CALÇADOS

2004-07-11T10:40:00.000-07:00

Os calçados pisam nas calçadas da cidade
As calçadas deixam nos calçados a umidade
As calçadas levam os calçados pra escola
Nas calçadas cheiram dos calçados toda a cola!

Os calçados tropeçam nas calçadas com defeito
As calçadas abrigam os “sem-calçado” em seu leito
Os calçados gastam nas calçadas sua sola
Nas calçadas pedem pros calçados a esmola!

As calçadas dão o caminho
Aos calçados que não andam sozinhos
Os calçados devagarinho
Nas calçadas vão fazendo seu ninho!

Calçadas no mormaço, calçadas sem esquina
Calçados sem cadarço - sandálias e botinas
Calçados e calçadas se tocam sempre a prazo

Calçadas e calçados percorrem todo atraso!

PELAS FECHADURAS

2004-05-03T11:17:00.000-07:00

Tranquei esse amor, joguei a chave fora
Desvendando mistérios frente à solidão
A dor é maior pra quem não vai embora
E acorrenta o desejo aos pés da razão
Saudade que recai por força do querer
Encarcera sonhos dentro da memória
Quem sabe algum dia eu entenda porque
Tranquei esse amor e escrevi outra história

As fechaduras sempre escondem segredos
De romances alheios ( sinceros ou não )
Toda loucura vem na ponta dos dedos
Pra arrombar o cadeado do teu coração!

Tranquei esse amor, joguei a chave fora
Se quedou tanta ausência ( noite sem luar )
Tempo é prisão pra quem recorre as horas
E algemado ao destino vive a esperar
Ferro da paixão gradeando o adormecer
Lacrimeja orvalho - madrugada chora
Quem sabe algum dia eu já possa esquecer
Tranquei esse amor e joguei tudo fora

As fechaduras sempre escondem verdades
Sentimentos ocultos ( amor-traição )
Minhas palavras têm por necessidade
Arrombar o cadeado do teu coração!

PONTUAÇÃO

2004-05-03T10:13:00.000-07:00

Dois pontos:
Ponto de partida
Não entrega os pontos
Ponto de ônibus
Bate o ponto
Pontual
Não dá ponto sem nó
Ponto de vista
Dormi no ponto
Ponto G
Ponto final.

INCIDENTE

2004-05-01T08:22:00.000-07:00

Finalmente encontrei meu amor de repente
Com tanta gente, se mostrando diferente
Fumaça, aguardente. . . pouca luz no ambiente
O olhar indecente – a carne muito quente!

Finalmente ela se revelou uma serpente
O amor aparente é só mágoa plenamente
Não me acha atraente, talvez impotente
Quebrou minha lente (não tem Cristo que agüente!)

Mas francamente, não me diga que não mente
Obviamente eu não sou nenhum demente
Sou escorpião veemente (nem sei o ascendente)
Meu coração doente vive só no continente!

Finalmente ela se revelou descontente
Muito carente, incoerente e inocente
Frustração tão somente. . . infeliz no batente
O olhar comovente – a história deprimente!

Finalmente perdi meu amor (que acidente)
Acho que fui muito ausente e pouco inteligente
Cotidiano inconsciente – paixão negligente
Mas, vendo o sol poente. . . Todo fim é evidente!

Escrito no verão de 2004.

ESSA ESTRADA

2004-04-27T16:21:00.000-07:00

Dentro de mim tem uma estrada
Sem partida e sem chegada
Tantas pedras, tantas curvas e buracos no caminho
Tantos medos, tantas dores, tantas flores e espinhos...

Dentro de mim tem uma estrada
Com manhãs e madrugadas
Tantos mapas, tantas rotas e obstáculos que eu fiz
Tantas lágrimas e sonhos e a intenção de ser feliz...

Essa estrada é uma ferida
Que não vai cicatrizar
Pra encontrar uma saída
É preciso acreditar...

Essa estrada é um deserto
Não tem sinalização
Pra encontrar o rumo certo
Basta ouvir o coração...

Dentro de mim é só uma estrada
Mais parece uma emboscada
Tantas metas, tantas retas e nenhuma direção
Tantas lutas, tantas buscas e amores pelo chão...

QUINQUILHARIAS

2004-04-26T13:36:00.000-07:00

Preparei a mala, tirei os livros da sala
Esvaziei a estante, nada é como antes
Separei meus discos, a vida traz novos riscos
Vou levar minhas tralhas, só espero que valha...

Embalei lembranças de tantas outras andanças
Esvaziei as gavetas, desenhei novas metas
Reservei passagem, meus sonhos vão na bagagem
Vou saindo de cena, tem que valer à pena...

Entre sul e norte, carimbos no passaporte
Cicatrizam feridas, chegadas e partidas
Outras amizades (sob a sombra da saudade)
Vou de peito aberto, tudo há de dar certo...

Já é hora de deixar, toda a monotonia
Tantas quinquilharias que habitam o armário
Tenho a estrada a me esperar, vou deixar cantorias
Restos de alegria na ilusão do calendário!

LÁPIDES

2004-04-26T13:30:00.000-07:00

Vim trazer uma flor, vim matar a saudade
Já não é novidade que não sei te esquecer
Pois somente o amor vive a eternidade
Revelando a verdade e a razão pra viver!

Vim lembrar como foi, como é de costume
Inda tem teu perfume por toda a varanda
Teu sorriso ficou, teu olhar de ciúme
O passado nos une, o relógio não anda!

Vim contar como vou, sobre a dor que me invade
Já não há mais vontade de seguir por aí
Vim trazer uma flor, vim matar a saudade
Hoje sou só metade, logo hei de partir!

Só vejo teu nome, tua fotografia
Numa pedra tão fria... Num tempo deserto!
Sou só mais um homem, uma vida vazia

Relembrando a alegria de tê-la por perto!

CHEGADA

2004-04-25T10:17:00.000-07:00

Sei que o amor quando chega é assim
É meio Pierrô, Colombina e Arlequim
O amor é assim
Um conto de fada, uma estrada sem fim...
Não tem previsão
Isolda e Tristão, Dalila e Sansão, dói coração...
O amor é pra nós... a voz que navega no mar da canção!

Sei que o amor quando chega é tão bom
É meio bolero, Evita e Perón
O amor é tão bom
Uma serenata, o silêncio e o som
Olhares num bar
É sorte ou azar, o sol e o luar, faz suspirar...
O amor é uma luz que conduz um navio à deriva no mar!

Sei que o amor chega assim de repente
É meio mistério, sempre igual, diferente
O amor é semente
Brotando com calma, na alma da gente
Alheio à razão
Eva e Adão, Maria e João, dói coração...
O amor é o que é... a maré entre as pedras à flor da solidão!

Deixe o amor como ele é
Todo imperfeito, do jeito que vier
Colando pedaços, unidos fatias
Dormindo num abraço à espera do dia...

Deixe o amor surgir no horizonte
Seja pra sempre, somente uma noite
O amor é uma vida, um lar, um lugar
E somente ele sabe quando deve chegar...

CARTAS

2004-04-25T07:34:00.000-07:00

Vêm de longe, com recados importantes
De intenções, de alforria ou apenas de amor
Atravessam o país a todo instante
Sustentando a vida de algum escrevedor

Vêm de longe, a viajar de mão em mão
Sonhos rudes de qualquer jovem poeta
No perfume das palavras - declaração
Sentimentos tortos sobre linhas retas

Tantas cartas sem resposta no final
Meus garranchos de paixão a se apagar
Então eu vou selar meu coração postal
E remeter de vez a quem interessar...

Vêm de longe, são mentiras e saudades
Sob a porta prosa e verso pelo chão
Boas novas, más notícias - novidades
Mais antiga forma de comunicação...

Vêm de longe, são mensagens a galope
Se aprochegam quando menos se esperar
Sabe deus o que contém o envelope
Confissões que só o papel sabe contar!

DE FATO

2004-04-25T07:21:00.000-07:00

Esse olhar não tem jeito
É de fato, não é de direito
Esse estranho contato
Não tem jeito, não tá no contrato.

Esse olhar que atordoa
É de fato, não é da pessoa
Esse sonho insensato
Tão à toa, recusa o recato.

Atropelo no ato
Nos lençóis do barraco
Um perfume barato
A pele – o pêlo – o tato...

O novelo e o gato
Desse amor quero um naco
O momento exato
Pra ser feliz de fato!

PELAS FRESTAS

2004-04-25T07:18:00.000-07:00

Não tem represa que segure o ponteiro
Nessa vida a metade é o inteiro
Não tem barragem que segure a solidão
Nessa estrada de grinalda e de grilhão.

Nessa espera, tanta paz - cumplicidade
Não tem mordaça pra calar a nossa idade
Nessa história que extravasa pelas frestas
Não tem tristeza pra franzir a nossa testa.

O vento frio acordando a campana
Pelas frestas surge o tempo necessário
Velhas fugas,
Novas rugas, fina flor do calendário.

A luz da rua invadindo a veneziana
Pelas frestas toda a dor do povoado
Dois lugares,
Dois olhares se apagando, lado a lado.

DENTRO

2004-04-25T07:09:00.000-07:00

Dentro da casa um quarto escuro,

Dentro do quarto a solidão
Dentro do peito um coração

Dentro da rede (a multidão...)
Dentro do copo medo e gelo,

Dentro do gelo, água pura
Dentro da arte a criação

(O criador e a criatura).

Dentro do crânio mil idéias,

Dentro do gênio a loucura
Dentro da voz a intenção,

Dentro de todos uma procura
Dentro do bolso o ganha-pão,

Dentro do pão, água e farinha
Dentro do livro um sonhador,

Dentro da fábula fada madrinha.

Quando saio, quando entro. . .

Tem você por dentro
Vou do bairro até o centro,

Com você por dentro
Do bê-a-bá ao testamento tem você por dentro
Nosso amor é “outros quinhentos”! (com você por dentro!)

Dentro do bosque a extinção, dentro do tempo conhecimento
Dentro do cofre algum segredo, dentro dos olhos sentimento
Dentro do fato a circunstância, dentro das nuvens água e vapor
Dentro da causa a conseqüência, dentro da pele o fogo em flor.

Dentro do prato o sofrimento, dentro das leis selvageria
Dentro do pranto o crescimento, dentro das dores o dia-a-dia
Dentro da perda o vazio, dentro do aquário água e prisão
Dentro da casa um quarto escuro, dentro do quarto procriação.

ZIRIGUIDUM E O ESCAMBAU *

2003-05-09T08:39:00.000-07:00

Arrasto meu chinelo nas areias do Laranjal
Sem pressa de chegar, sem nada pra fazer, sem ela
Nas batidas do sul, meu ziriguidum e o escambau
Sou parte da cidade (procurando uma costela)
Pelos poros da pele um pouco de amor extra-oficial
Canto na rua, conto as estrelas, acendo uma vela!

Arrasto meu chinelo nas calçadas do Areal
Sem nunca encontrar, sem verso pra rimar com ela
Nas levadas do sul, meu ziriguidum e o escambau
Sou aparte na idade (preto e branco na aquarela)
Pelos pomos da pele um pouco de amor é o ideal
Canto pra lua, contando às estrelas minha novela!

Enquanto canto à toa, na lagoa o ziriguidum
Ninguém rega o reggae, o rock enrola e só jaz o jazz
Não me incomoda, tô fora de moda, sou só mais um
Assim sem mais nem menos, quanto menos assim no mais...

Arrasto meu chinelo muito longe da capital
Sem nunca me encontrar, sem medo de errar, sem ela
Nas cantigas do sul, meu ziriguidum e o escambau
Sou arte na cidade. . .(meu conforto, minha cela)
Pelos pólos da pele um pouco de amor não nos cai mal
Canto na tua, contando em tê-la, guria tão bela!

* Essa letra escrevi especialmente para o Peixoto (Cardo Peixoto) em 2004. Ele musicou e chegou a apresentá-la em seu espetáculo “Batuque sem trégua” no Teatro Sete de Abril.

ARMADILHAS DO TEMPO *

2003-05-09T08:17:00.000-07:00

Já revirei ampulhetas no rastro de uma outra vida
Já rabisquei calendários à sombra do que não fomos
Enquanto as noites embalam quem ainda teme a partida
A projetar nostalgia sem refazer velhos rumos!

Já atrasei meus relógios, deixei lembranças à solta
Já me perdi nos horários fazendo igual todo instante
Enquanto as noites não param pra esperar quem não volta
A samambaia murchando, tanta poeira na estante...

Amor não espere que o tempo espere nós dois
O ontem já foi amanhã, toda flor já foi grão
Vamos fugir do destino e inventar um depois
Num trem pro futuro nas linhas da palma da mão!

Já percorri os minutos num coração de criança
Já fiz das fotos antigas o meu espelho secreto
Enquanto as noites se igualam pra quem só vive a esperança
O olhar vestindo a penumbra... (ninguém e nada por perto!)

* Uma das primeiras parcerias minhas com o “Cumpadre Peixoto”, construída em 2003. Ficou bem interessante, certamente ainda será editada e chegará ao público. Ao menos eu espero.

FEITIÇO FARRAPO *

2003-05-09T08:06:00.000-07:00

Sempre o luar despe as águas
E as deusas da noite
Inventam canção
Sempre o amor deixa mágoas
Heranças de medo
Olhares no chão

Sonho de paz & vitória
Pecados meninos
Espalham paixão

Cheiro de luz & silêncio
Segredos do tempo
Na palma da mão

Sempre o prazer pede cancha
Floresce algum leito
Serestas em vão
Sempre o amor deixa manchas
Eternas no peito
Saudade-prisão

Tantas coxilhas que choram
Taperas no mato
Sabor solidão

Véu de um feitiço farrapo
Semente de um parto
Em teu coração

* Essa canção chegou a ser interpretada pela amiga Giovana Camisa e por uma cantora de Pelotas chamada Ray Brim. Os registros da canção foram enviados para triagens de festivais, porém nunca foi classificada em nenhum e hoje nem eu fiquei com uma gravação para acervo.

DOCE LAR *

2003-05-03T14:40:00.000-07:00

Todo dia tô à toa sob a dor do teu juízo
Teu corpo paraíso, teu gosto amargor
Todo dia na espera

De uma eterna primavera
Torturas e quimeras,

Meu sangue teu frescor
Pois pra ti o meu pecado

É o pendão do meu passado
Já não sei como fugir do teu olhar
Me cansei de te transar
Debutante – doce lar...

Tão bela e imperfeita,

Ninguém igual a ti
Só quero ir-me embora, mas pra onde devo ir
Hoje vejo outras meninas na “Esquina da Dolfina”
E as estrelas cocaína que a noite então soprou
Meu velho moletom já traz o tom do teu batom
Quero ser mais um gaudério rolling stone
Encouraçando corações
Basiliando alguns refrões!

Todo dia tô à toa sob a dor do teu juízo
Teu corpo paraíso, teu gosto amargor
Nas águas deste arroio, tão imundo e tão amado
Vejo sempre nos teus olhos, tanto espinho e pouca flor
Qualquer dia te abandono, digo não ao teu abraço
Minha musa, minha puta, meu amor...
Meu amor!

Enquanto este povo frágil e fanfarrão
Sepulta de vez toda a nossa canção
Pedindo desculpas aos donos da culpa
Perdido no bosque marcando bobeira
Tão triste tapando o sol co’a peneira
Pedindo justiça com tanta preguiça

Para sempre doce lar
Para sempre vou te amar
Para sempre doce lar

Enquanto este povo sofre de sopetão
Vendendo raízes herdadas do chão
Seguem os dias e passam os anos
Tantos enganos, perdas e danos
Na madrugada deserta e tão fria
Alguém que te chama de “miss simpatia”

Para sempre doce lar
Para sempre vou te amar
Para sempre doce lar

Enquanto este povo pobre e porcalhão
Espalha boatos, mastiga ilusão
Eu sei que acidentes e festas são prêmios
Eu sei que a segunda e o domingo são gêmeos
Eu sei do perigo de ser teu amigo
Então levo meus planos não deixo contigo

Para sempre doce lar
Para sempre vou te amar
Para sempre doce lar.

* Compus essa canção em 1993. Apresentei ela pela primeira vez no mesmo ano, num evento no Gitão chamado “Garota Saúde” (se não me falha a memória era beneficente para comprar o Raio X da Santa Casa). Cheguei a tocá-la algumas vezes em bares e na abertura de um show do César Passarinho em 1997. “Doce Lar” nunca foi gravada, embora seja, na minha opinião, a maior declaração de amor que já fiz para a minha cidade e uma das canções mais importantes que já escrevi.

UM POUCO DE TUDO *

2003-05-03T13:30:00.000-07:00

São pais e filhos e avós
São todos mais e somos nós
São amigos, vizinhos, parentes
Gente que não entende a gente

São estrelas que se cruzam
No vazio lá do céu
São as cores que lambuzam
O pincel e o papel
São avanços da ciência
Que vieram nos salvar
São amassos, confidências
Que fizemos ao luar.

São lágrimas e sorrisos
São infernos e paraísos
São as ruas e o aconchego
Gente que não nos dá sossego

São as dores que passaram – nossas vidas Por Aqui
São os dias que sonhamos e ainda estão por vir
São canções que já esquecemos, são os graves, os agudos
Nosso amor é assim mesmo... Um pouco de tudo!

São flores (paz e ciúme)
São odores e perfumes
São fofocas e faz de conta
Gente que não paga nossas contas

São paixões escandalosas – sentimentos com defeito
São os versos e a prosa, são o que não tem mais jeito
São palavras se perdem na loucura do poema
São as rosas e a serenata, o chicote e a algema

São verde, amarelo, vermelho
São as fotos e o espelho
São a fome e a vontade comer
Gente que não sabe o que quer

São mil léguas lado a lado – nossas vidas Por Aqui
São tréguas no fogo cruzado, não deixamos de insistir
São os beijos que marcaram, as carícias de veludo
Nosso amor é assim mesmo... Um pouco de tudo!

* Essa bossa nova foi composta em dezembro 2006 para o disco da minha grande amiga Jana Brasil. A guia ainda está engavetada no estúdio, espero que um dia a gente conclua as gravações.

MOFO *

2003-05-03T10:39:00.000-07:00

Nas paredes da velha casa
No coração sem sentimento
A imaginação sem asas – sem movimento!

Nos romances pela estante
Nas lembranças do casamento
A esperança gigante – sem cabimento!

Por todas as peças da casa
Vazio – saudade – lamento
O mofo nos vidros (madeira e cimento)
Por todos os dias que restam
Angústia – dor – desalento
O mofo na vida inerte no tempo!

Porta-retratos e alianças
E o coração já bem mais lento
Toda a solidão herança – um testamento

Desejo desesperado
De rever os bons momentos
E descansar no passado – adeus & acalento!

* Compus este samba-canção em 2002. Nunca foi gravado, quem sabe um dia...

CLASSIFICADOS *

2003-05-03T10:37:00.000-07:00

Vendo de barbada
Minhas mancadas,
Minha história mal contada
Toda a saudade
Que me espera pela estrada
Meu violão (verso & voz)
Minha toada!

Vendo de barbada
Minhas cantadas,
Minha última cartada
Toda a vergonha
De várias vaciladas
Meu violão (arma & alma)
Minha balada!

Meu amor deixe a porta entreaberta
Hoje eu estou em oferta
Serei de grande serventia
Meu amor aceito carro no negócio
Cem mil vezes no consórcio
Serei amor pra todo dia!

Vendo de barbada
Minha noitadas,
Minha conversa fiada
Toda a ilusão
De viver um conto de fadas
De mão beijada
(A troco de nada...)

* Outro samba-canção, também composto em 2002.

COMO SERÁ QUE VOCÊ VAI MORRER? *

2003-05-03T10:19:00.000-07:00

Refrão
Como será que você vai morrer?
Como será que vai ser?
Pense nisso agora meu amigo
Como será que você vai morrer?

Talvez num avião forçando a descida
Talvez assalto, talvez bala perdida
Talvez apenas idade avançada
Talvez uma garganta cortada...

Talvez uma cãibra no meio do mar
Talvez até uma guerra nuclear
Talvez um tropeço (a cabeça no chão)
Talvez uma pausa no coração...

Refrão

Talvez incêndio, talvez alta voltagem
Talvez excesso de coragem
Talvez um caminhão de frente na rodovia
Talvez uma barriga vazia...

Talvez cigarro, pico, cheiro, bebida
Talvez alguma veia velha entupida
Talvez um vírus qualquer
Talvez o amor cruel de uma mulher...

Refrão

Mesmo quem não faz por merecer
Também vai morrer
Também vai...

* Essa é uma balada com levada pop que compus lá por 2001. A letra é bastante mórbida, talvez por isso nunca tenha me aventurado a gravá-la.

FLOR DO SERTÃO *

2003-05-01T10:20:00.000-07:00

Eu
A chinoca mais bela
Fantasia singela
Sentimentos campeiros
Mil encantos rurais
Capinando o terreiro
Feminina demais...

Eu
A mulher da campanha
Que trabalha e não ganha
Cheiro tosco de mato
Perfumando o jardim
As paixões e o recato
Sonhos dentro de mim...

É penca, baile e marcação
Segue esperando meu coração
O rancho enfeitado
Meu corpo guardado
Pr’um jovem peão

É penca, baile e marcação
Segue esperando meu coração
O amor que ilumina
Selvagem menina
A flor do sertão!

Eu
“Agro-moça” faceira
Que não senta a poeira
Quando o sol veste o dia
Solitárias manhãs
Submissa e bravia
Tão sestrosa cuña...

* Esta é uma canção da minha "fase (ou face) nativista" e foi interpretada pela amiga Rose Guevara na 6ª Payada, Mostra de Arte do Conesul (em 1998). Também ganhou vida na voz de várias meninas em concursos de prenda no C.T.G. Tropeiros da Querência de Arroio Grande.

VERDE OLHAR *

2003-04-30T10:30:00.000-07:00

Vim ver teu olhar
Verde olhar
Vim ver de perto
Quem vier te olhar
Verde olhar
Olhar incerto

Já verte no olhar
Verde olhar
Coração deserto
Vim ver-te me olhar
Verde olhar
Vim tão descoberto

Frieza & fissura,
Distância & procura
Esmeralda imatura percorre o lugar

Teu jeito singelo ao luar
De ver, de olhar
Teu jeito tem gelo ao luar
De ver, de olhar.

* Esta canção foi composta entre 1999 e 2000 e nunca saiu da gaveta. Gosto muito dela devido à sua melodia simples e também à poesia bastante sensível.

CORAÇÕES COURAÇADOS *

2003-04-30T10:09:00.000-07:00

Se deixei tudo assim ao léu
Que fazer? Que posso dizer?
Hoje em restos de sonho & luto
Surgem tantas e tantas perguntas
Mas como alguém já me dizia:
-The answer is blowin’in the wind!

Quem sabe eu chore por saber
Nossas frágeis intenções
Pois ninguém pode compreender
Nossos ébrios corações couraçados!

Se ninguém quer me ouvir agora
Que fazer? Que posso dizer?
“Ganhar loucuras,
Guardar rancores,
Gastar pecados,
Gritar amores...”
Desse jeito, ao que tudo indica,
Nem mesmo Freud explica!

Quem sabe eu chore por saber
Nossas frágeis intenções
Quem sabe eu passe a me perder
Entre tantos corações couraçados!

* Essa é uma das primeiras canções que escrevi. Fazia parte do repertório da nossa banda de rock (chamava-se banda “Que posso dizer?”, sei que é horrível). Fizemos muitas apresentações em Arroio Grande no início dos anos 90 (1990 e 1991). Creio que não tem quase nenhum valor literário, mas grande importância histórica e pessoal.

OS TERRANIANOS

2002-05-01T10:39:00.000-07:00

“Esta história aconteceu a milhares de anos-luz da Maualândia...”

O capitão Zolf e a princesa Rabuza, soberanos da Galáxia Muskana, aguardavam ansiosos a chegada do conselheiro guardião, que durante dois anos estivera em missão de espionagem, estudando os costumes de um certo planeta azul da Via - láctea, o qual seria posteriormente invadido pelas tropas muskanianas. Zolf era um conquistador, costumava escravizar habitantes de outros planetas para servirem aos muskanianos, o conselheiro guardião estava atrasado para o seu relatório e a princesa Rabuza bastante inquieta.
-Onde está aquele lacaio incompetente?
Nisso soaram as trombetas, os portões da sala real se abriram e entrou o tão esperado conselheiro guardião.
-Trouxe as informações, conselheiro? – perguntou Zolf imponente.
-Sim, meu capitão, agi conforme a sua vontade.
-Então nos fale dos futuros escravos, conte-nos mais sobre o planeta azul.
-Bom, na verdade o planeta azul chama-se Terra e...
-Porque Terra – interrompeu Zolf – lá não existe mais água do que terra?
-Sim meu capitão, mas os terráqueos não sobrevivem na água, precisam de oxigênio em demasia, então montam suas comunidades apenas em terra firme.
Houve um silêncio momentâneo na sala real até que a princesa Rabuza perguntou:
-Diga-nos conselheiro, como eles são fisicamente?
O conselheiro guardião respirou fundo e começou a responder.
-Na sua maioria são esbranquiçados, embora existam alguns coloridos: Pretos, amarelos, marrom, etc. Eles têm dois olhos, mas não podem enxergar em duas direções ao mesmo tempo, também são bípedes, andam se equilibrando sobre duas pernas...
-Como assim conselheiro – interrompeu mais uma vez Zolf – você quer dizer que os terranianos se locomovem sempre desta forma?
-Não são terranianos, são terráqueos meu capitão e o fato de se locomoverem sobre duas pernas foi uma curiosidade que constatei nestes dois anos, eles na verdade são aficionados por equilíbrio, usam veículos sobre duas rodas chamados motos e bicicletas, quando estão nas partes mais frias de seu planeta, regiões onde há neve, andam deslizando sobre dois pedaços de madeira e quando entram na água marinha se equilibram apenas sobre um pedaço de madeira colorida.
-É impressionante conselheiro!
-Digo mais meu capitão, eles chegam ao ponto de colocar rodinhas sob os pés para se equilibrar.
-E porque os terranianos fazem isso, porque agem desta forma?
-Insisto que não são terranianos, são terráqueos meu capitão, todos esses comportamentos estranhos são apenas maneiras de diversão e esporte.
A princesa Rabuza escutava tudo atentamente, um pouco decepcionada com os seres do planeta azul, já o capitão Zolf estava inconformado com a insuficiência dos futuros escravos.
-Como podem ser tão inúteis e incapazes, conselheiro? Eles fazem coisas sem lógica e não conseguem sequer habitar a maior parte do seu próprio planeta, diga-me conselheiro, quem é o capitão dos terranianos?
-Os terráqueos – respondeu o conselheiro guardião quase impaciente – têm milhares de capitães.
-Como milhares? Tudo bem que eles sejam selvagens e estúpidos, mas precisam de um líder superior que os governe.
-Bem meu capitão, os maiores líderes da Terra são chamados de presidentes, cada um governa um grupo determinado da população, alguns presidentes brigam entre si gerando guerras entre os terráqueos. Quanto aos capitães existem milhares porque ser capitão na Terra não é uma patente tão alta, fica muito longe do poder dos presidentes... ou dos generais, por exemplo.
Zolf não gostou muito do que tinha acabado de ouvir, estava muito irritado e mesmo sabendo da incapacidade dos habitantes da Terra resolveu dar a ordem de invasão.
-Dentro de noventa e quatro ciclos quero as tropas de elite muskanianas na superfície do planeta Terra, vamos começar o processo de escravização aos terranianos.
-Terráqueos meu capitão, terráqueos.
-Não importa esses equilibristas desorganizados terão o que merecem, vão aprender a disciplina muskaniana, como é uma sociedade organizada, e acima de tudo, vão aprender a respeitar um capitão.
Soaram as trombetas, a preparação para uma nova invasão era um momento importante entre os muskanianos, foi quando o conselheiro guardião (já de saco cheio da histeria de seu capitão) interrompeu mais uma vez.
-Receio que não seja aconselhável meu capitão.
-Por acaso o conselheiro está questionando minhas ordens?
-Não meu capitão, na verdade ao longo de meus estudos descobri que os terráqueos além de oxigênio e água também precisam de comida para sobreviver, isso não seria positivo para nós.
-O que é comida? – perguntou a princesa Rabuza que já quase cochilava, achando que o assunto havia ficado monótono.
-São coisas que os terráqueos colocam dentro de seus corpos, funcionam como alimento, fontes de energia. As comidas mais comuns são de origem vegetal e animal.
-Então os terranianos além de bobos são assassinos? – indagou o capitão.
-E o pior de tudo meu capitão é que os TERRÁQUEOS depois de usarem a comida, expelem o restante através das fezes, que nada mais são do que pequenos volumes mal cheirosos e putrefatos.
-Minha nossa! – acordou-se a princesa Rabuza – isto pode nos causar um enorme dano ecológico.
-E tem mais – continuou o conselheiro – quando os terráqueos fazem algum esforço físico acima do normal ou são expostos a temperaturas altas, seus corpos liberam um líquido fedorento que nem eles próprios agüentam.
O capitão Zolf estava muito incomodado com as dificuldades para poder escravizar os habitantes da Terra e gritava sem parar.
-Malditos bípedes fedorentos!
-Simplórios, assassinos, esses terranianos não servem para nada.
-Terráqueos meu capitão, terráqueos.
-Não importa conselheiro, o fato é que estou de mão amarradas, depois de ter sonhado tanto com os escravos do planeta azul, e agora não sei o que devo fazer. Deuses Muskanos o que devo fazer?
-Segundo meus estudos, meu capitão, os terráqueos como escravos levariam menos de trezentos ciclos para poluir toda a atmosfera muskaniana, nossa galáxia inteira estaria condenada ao caos.
O espanto foi geral, o capitão Zolf recolheu-se em seus aposentos, pensou por alguns momentos e retornou à sala real ao lado da princesa Rabuza para fazer seu pronunciamento.
-Muskanianos e muskanianas, analisei profundamente a questão e em nome da ecologia muskaniana, em nome da nossa disciplina milenar, da higiene e da boa educação do nosso sistema tomei uma decisão.
As trombetas soaram mais uma vez.
-Eu e a princesa Rabuza suspendemos o processo de invasão ao planeta Terra, suspendemos também o processo de escravização, e ainda zelando pelo bem estar e pela saúde das famílias muskanianas, proibimos qualquer nave de nossa galáxia de se aproximar da atmosfera terraniana.
-Terrestre meu capitão, terrestre!

CASÓRIO

2002-04-29T18:16:00.000-07:00

A Catedral da Maualândia estava completamente lotada, tudo preparado para o início do casamento, só faltava a noiva que, como manda a tradição, estava bastante atrasada.
O noivo era daquelas pessoas impacientes e inseguras que ficam perguntando tudo, diante da situação sua neurose se agravava ainda mais e ele não conseguia ficar calado.
-Quantos minutos já se passaram?
-Será que a gente vai se atrasar para a lua-de-mel?
-Será que a minha gravata não tá torta?
-Será que ela vem?
Quando o desespero já ameaçava tomar conta de todos, a marcha nupcial invadiu a igreja, os convidados ficaram de pé, se viraram e ela entrou, lindíssima, maravilhosa (como qualquer noiva). Os dois sorriram bastante num excesso de felicidade, se deram as mãos e a cerimônia começou.
O padre citou até Shakespeare durante o sermão, o noivo se mordia de vontade perguntar onde estavam as alianças, foi quando a noiva começou a fazer caretas estranhas.
Num primeiro momento ninguém percebeu nada, mas aquela ginástica facial foi ficando mais evidente, então o padre perguntou:
-Você está se sentindo bem minha filha?
-O que você tem meu amor? – o noivo finalmente descarregava uma pergunta.
-Nada... está tudo bem... – disse a noiva num tom baixo e com cara de assustada.
A cerimônia continuou, o noivo fez o juramento, alguns parentes choraram emocionados, até que a noiva deu um grito e se abaixou.
Foi um susto geral, todos ficaram estarrecidos, o noivo neurótico estava em pânico.
-O que foi amor? O que você está sentindo? O que está doendo?
A noiva gemia sem parar, olhou para o padre e quase chorando gritou:
-Padre, eu estou grávida!

...

Foi como se tivessem jogado uma bomba dentro da catedral, um chilique coletivo, muitas tias desmaiando. A mãe da noiva foi a primeira, o pai chorava preocupado com a reputação da família, o noivo sorria com uma cara paspalhamente feliz e o padre estava com os olhos arregalados, completamente perplexo. A situação não era peculiar e constrangia todos os presentes que falavam ao mesmo tempo:
-Bem que eu achei ela meio barrigudinha.
-Mãe do céu, isto é heresia, que menina devassa!
-É a desgraça da nossa família.
-E eu que nem notei barriga, também com aquele vestidão...
-Os tempos estão mudados, hoje em dia não se respeita mais nada!
O padre sem saber muito bem que atitude tomar tentou controlar a confusão.
-Por favor, estamos na casa do Senhor, façam silêncio!
-Será que alguém pode chamar a ambulância? – perguntou o noivo.
-Não...dá...tempo...já tá saindo – disse a noiva caminhando toda dobrada e entrando na sacristia. Imediatamente mais pessoas desmaiaram e o noivo ficou incontrolável.
-O que é que eu faço? E agora?

...

O padrinho do noivo (que era médico) entrou na sacristia para auxiliar no parto, acompanhado do padre e de uma senhora gorda que ninguém sabia de onde havia saído. O pânico era total, os gritos da noiva ecoavam pela catedral e o noivo corria de um lado para o outro carregando toalhas e água (a essas alturas água benta).
-Isso é sacrilégio!
-Chamem a ambulância!
-Deus nos acuda!
-Coitadinha da noiva, e eu nem notei barriga.
-Que absurdo, isso é uma barbaridade!
Para piorar a situação o noivo, enquanto corria baratinado, bombardeava de perguntas os convidados já apavorados.
-Será que vai ser menino ou menina?
-Será que precisa tesoura pra cortar o umbigo?
-Será que eu tenho jeito de papai?
-Será que o meu sogro vai me matar?
O sogro depois de vários ataques histéricos também já tinha desmaiado, então os berros da noiva cessaram e um clima de suspense tomou conta da catedral. O padre saiu correndo da sacristia com a batina ensangüentada e os olhos bem mais arregalados do que antes, parou no altar, olhou para todos e gritou:
-É um menino!

...

Tudo ficou mais calmo, já havia um ar de felicidade entre as famílias, todos queriam ver a criança, o padre suspirava aliviado com o final do parto e o noivo já estava com aquela cara de bobo que somente os pais têm. Aparentemente a situação estava sob controle, então o noivo, com o filho no colo e notando que não tinha sequer posto a aliança, virou-se para o padre e como já era de costume fez uma pergunta.
-Padre, será que não dá pra gente terminar o casamento?
O padre ficou uns instantes em silêncio, continuava sem saber direito o que fazer, tinha muitas dúvidas sobre aquele caso e achou melhor adiar a decisão com uma saída estratégica.
-Meu filho, vamos aguardar a ambulância, a moça precisa de cuidados médicos, depois nós conversamos.
-Mas padre, então aproveitando os convidados, será que não dá pra batizar o bebê?
-?

...

Desde aquele dia, sempre que realizava uma cerimônia de casamento, o padre da Maualândia olhava bem para a barriga da noiva com certo ar de desconfiança.

Escrito em Arroio Grande no inverno de 2001.

DE OUTROS CARNAVAIS

2002-04-27T16:08:00.000-07:00

“- As águas vão rolar, garrafa cheia eu não quero ver sobrar...”

Lá estava eu, escorado na parede, tomando uma dose para desatrapalhar. O “baile vermelho e preto” entupido de gente. Meus olhos corriam pelo salão atrás da Vanda e do seu par de coxas. Havia nela um short, mas era como se não houvesse. Entre piratas, gays, colombinas e outras espécies, ela parecia ser a única coisa no meio do carnaval. Pensei numa aproximação. Desisti. Pensei de novo. Desisti. Pensei outra vez. Desisti.

“- Eu passo a mão na saca, saca, saca-rolha e bebo até...”

Pensei de novo, mas era preciso comprar coragem.

- Garçom! Outra dose para desatrapalhar!

O short de jeans estava sendo sugado entre as coxas suadas da Vanda. Que par de coxas! Alguns confetes boiavam no meu copo de whisky quando ela sumiu. Rodei o salão à procura daquelas coxas. Entrei e sai de vários “trenzinhos”, “ralei na boquinha da garrafa”, “segurei o tchan”, fiz a “dança da Lacraia”, e “dança do Créu” entre outras tantas coreografias constrangedoras. Quando consegui escapar da esfregação coletiva, levando comigo um pouco do suor de cada um, fui “só no sapatinho” procurar a Vanda fora do baile.

- Garçom, vou levar uma dose para desatrapalhar!

No estacionamento então encontrei ela. A Vanda estava de braços cruzados e com o par de coxas escorado numa Brasília amarela (e era mesmo uma Brasília amarela). Ensaiei a aproximação. Desisti. Voltei atrás. Desisti. Agora eu vou...

- E aí Vanda, o que cê tá fazendo aí?

Que chegada horrível, tomei um gole de whisky para impor meu estilo e, junto com a bebida, um confete que ainda estava boiando no copo. Colou na garganta. Procurei me afogar com descrição.

- Oi, eu estava contando as estrelas. – Disse ela ofegante e com o par de coxas todo suado.

- Eu vi você sair, tss tss, e achei que nós, tss tss... – Maldito pedaço de papel. Impossível não tossir.

- Quer um pouco? – Ela me interrompeu oferecendo lança-perfume, achei melhor agradecer, pois sempre me dava dor de cabeça. Finalmente engoli o confete.

- Não, obrigado. – Será que ela acharia caretice?

- Pô cara, que caretice!

- Já preenchi a minha cota esta noite. – Tentei uma saída estratégica que me fizesse parecer experiente e não babaca. Ela sorriu. Acho que não colou. O Par de coxas não parava de me olhar, enquanto eu tentava puxar assunto, até que a Vanda desabafou. Eu era bom nisso.

- Pô cara, eu não sou muito de falar.

- As rosas não falam! – disse eu, apelando para o romantismo.

- O quê? - Cartola.

- Não entendi.

- Você nunca ouviu falar de Cartola?

- Ah sim, é aquele cara que manda nos times de futebol, né?

A Vanda não era muito inteligente. Talvez por isso as rosas não falassem.

- Deixa pra lá. Quando é que você volta para Curitiba? – Até hoje não entendi porque fiz uma pergunta tão imbecil.

- Pô cara, isso vai depender dos meus pais.

- Bom... Vanda... e se a gente fosse para outro lugar... tomar uma dose... só para destrap...

- Pô cara, eu gostaria muito! – Ela topou. Também com a minha argumentação. Inacreditável, ela topou. Eu realmente era bom nisso.

- Bom, Vanda, então...

- Gostaria, mas não posso.

- Como assim?

- Pô cara, eu estou com as minhas primas e não posso voltar para casa sem elas.

Senti que era o momento de tentar algo mais direto. Era tudo ou nada. Raciocinei rápido e usei uma frase infalível. Ao menos parecia ser. A Vanda estava perdida.

- Puxa Vanda, como está frio aqui fora. – Meu tom de voz foi envolvente. Era inevitável que nos abraçássemos.

- Pô cara, é verdade, vou voltar para dentro do baile que está bem melhor.

- Você vai...

- Minhas primas já devem estar procurando por mim. Vou nessa.

- Mas...

- Pô cara, vai ficar aí fazendo o quê?

- Vou ficar recontando as estrelas que você estava contando. – Ela sorriu de novo. Não sei se minha frase foi charmosa ou ridícula, mas Vanda sorriu. O par de coxas também sorriu. Mesmo com a momentânea derrota, não perdi a pose e fiquei irresistivelmente sério, sentado na Brasília amarela.

Acho que ela não percebeu, mas assim que se afastou eu me pus a vomitar. E como vomitei. Pela boca e pelo nariz. Acho que até pelos olhos. Também depois daquele oceano de whisky. Vomitei mesmo. Não lembro de rever o confete. Mas como vomitei.

...

Na quarta de cinzas eu era a própria cinza no meu quarto. Minha mãe jurou que fui trazido para casa por um rapaz alto vestido de baiana, que ela nunca tinha visto. Minha mãe era brincalhona. Ainda sou o mesmo. Eu acho. Assim que o teto do meu quarto parou com aquela coreografia giratória, resolvi visitar o que havia sobrado da quarta-feira. O Olodum inteirinho tocava dentro da minha cabeça quando fiz um chimarrão e a empregada invadiu a cozinha parecendo o Godzila.

- Uma moça bonita deixou este bilhete para o senhor!

Seria da Vanda. Ai que par de coxas. Era da Vanda. Ela dizia que os pais dela inventaram de viajar logo cedo, para não pegar tráfego na rodovia. Prometia me ligar caso descobrisse o número do telefone. Voltaria de Curitiba no próximo carnaval. Eu era um cara estranho, mas interessante. Ela queria saber mais sobre o cara que mandava nos times de futebol. Um pouco de batom no papel. E só.

...

Lá estava eu, com o bilhete na mão e a imagem daquele par de coxas. A água do chimarrão não ficou bem quente. Acho que depois da ressaca vou escrever um conto ou compor uma canção para a coxa e o seu par de Vandas. Eu, um cantinho, um violão, esse amor... e uma dose para desatrapalhar.

BANDEIRA DOIS (Pequeno Romance Policial)

2001-04-25T10:30:00.000-07:00

Capítulo I

Depois que os malditos moto-boys invadiram o mercado não se faz mais uma corrida por aqui. A situação em Pelotas já estava difícil para os taxistas, agora então... Não sei quanto tempo faz que não fumo uma da boa e “desavermelhar” o cheque especial tornou-se uma missão totalmente impossível para mim. Ah, minha doce e úmida Pelotas se eu não te amasse tanto assim...
- E aí mano véio?
- E aí Giggio?
O Giggio era meu colega no ponto. Meio caretão, mas um grande amigo. Trabalhava pra caralho, às vezes eu achava que ele não tinha casa e morava no ponto de táxi. Era sempre o primeiro a chegar e o último a sair.
- E então Giggio, que tal aquela gatinha que tu levou pra rodoviária?
- Tu é mesmo um tarado cara, a mina devia ter uns dezesseis anos!
- Idade certa pra gostar de homem mais velho. Qual é Giggio?
- Tu sabe muito bem que sou um cara comprometido, eu e a Débora vamos nos casar ainda este ano.
- Mas Giggio a Débora é prostituta, tu ficou maluco?
- Além de tarado tu é preconceituoso mano véio. Ela vai abandonar a profissão tá. Assim que isto acontecer eu vou vender o táxi. Depois que surgiram os moto-boys a coisa tá muito ruim por aqui.
- Ah é? Tu sem o táxi e a Débora sem dar. Vão viver de quê?
- Mano véio se eu não fosse tão teu amigo... Vamos abrir uma padaria no interior, talvez em Tapes. – sempre chamávamos as cidades menores de interior, como se Pelotas não fosse.
- Maluco é apelido pra ti Giggio.
Bom ao menos se a Débora ficasse tanto tempo no “ponto” quanto o Giggio certamente tinha um dinheirão guardado. Duvido muito. O Giggio era uma boa pessoa, mas uma prostituta convenhamos.
- Este ano quero ver se faturo uns trocados a mais na Fenadoce mano véio!
- Tu viu só quem eles vão trazer este ano?
- Aquela coxuda que apareceu domingo no Faustão né?
- Isso mesmo a Mary Master em pessoa vem no Rio Grande do Sul, e somente pra fazer um show exclusivo em Pelotas dá pra acreditar?
- Pra nós é bom né mano véio?
- Claro Giggio, e o show já é agora no final do mês. A cidade vai ficar em polvorosa. Tomara que chova assim os moto-boys se fodem e nós ganhamos.
- Olha mano véio, eu acho essa tal Mary Master uma vagabunda. Imitação brasileira e barata da Madonna. Não pagaria um centavo para assistir um show dela.
Vagabunda? Depois eu que era preconceituoso. O Giggio não tinha jeito mesmo.
- Tu pode achá o que tu quisé Giggio, mas que Mary Master é o maior nome da música Pop no momento isso não dá pra negar, e além de ser bem mais gostosa que a Madonna, ela não faz ponto na Praça Coronel Pedro Osório.
- Mano véio, se eu não fosse tão teu amigo...
O cotidiano no ponto de táxi era sempre assim. Discutíamos política, futebol, mulheres, etc. Ninguém concordava com ninguém, mas todos se entendiam. Diariamente a primeira coisa que eu fazia era comprar o jornal Correio da Manhã na banca da Cinira. A Cinira tinha sido minha namorada há muito tempo, e até hoje pegava no meu pé. Sujeitinha xarope.
- Bom dia Cinira, me dá o Correio da Manhã.
- Bom dia Pimpolho, como vão essas coxas gostosas?
A Cinira nunca parou de me chamar por este apelido ridículo desde que rompemos, confesso que sempre me deixa irritado. Acho até que brigamos por isso. Não lembro. Ela era uma chata e tanto.
- Para com essas brincadeiras Cinira, tu sabe muito bem que eu não gosto.
- Ah, Pimpolho, eu sei direitinho do que tu gosta!
- Sai da minha aba Cinira, me dá logo o Correio da Manhã e vê se te liga.
- Claro Pimpolho, mas não faz esse beicinho senão eu me apaixono.
O Correio da Manhã só falava do show do ano. Mary Master e banda pela primeira vez no Rio Grande do Sul e somente em Pelotas. Havia uma entrevista exclusiva com Mariane Mathias, empresária e confidente de Mary Master. Tinha também um pôster do guitarrista da banda, um tal de Edward Plug que segundo fofocas da imprensa era amante de Mary. Enfim, Pelotas só falava nesse assunto. Eu particularmente sempre preferi Rock Progressivo e MPB, mas as canções dela até que eram bem legais, além de ter uma produção impecável. Mary Master tornou-se praticamente um símbolo sexual no Brasil. Era difícil alguém não gostar dela. No fim da tarde apareceu no ponto uma repórter do Correio da Manhã, fazendo uma matéria sobre a entrada do moto-táxi no mercado. Claro que todos desabafaram e choraram suas mágoas crucificando os moto-boys, aqueles filhos da puta. Ao fim das entrevistas acabei levando a moça em casa. O nome dela era Ângela. Era linda. Me deu o telefone e pediu que eu ligasse. Disse que estava ansiosa para ver o show da Mary Master, e tão logo terminasse a cobertura do evento, viajaria até Porto Alegre para entrevistar o Fito Paez que começava uma nova tournê na capital gaúcha, depois faria um curso sobre marketing antes de retornar a Pelotas. Senti que tava pra mim. E tava mesmo. Os dias se passaram e nos reencontramos várias vezes. Que gata fascinante. Acabamos nos envolvendo, nada sério. Meu estilo sempre foi de não me prender a ninguém jamais. Cada um na sua é a regra. Ficar namorando firme uma pessoa definitivamente nunca foi uma boa idéia. A menos que fosse com uma mulher assim feito a Ângela...

Capítulo II

Finalmente chegou o grande dia do show de Mary Master e banda. Infelizmente não estava chovendo, mas mesmo assim a noite prometia. Os ônibus estavam em greve a dois dias devido a um problema com a Prefeitura, se não me engano algo referente à catraca eletrônica. Para chegar no Centro de Eventos somente de carro e como naquele horário trabalhávamos com bandeira dois, cinqüenta por cento a mais de lucro já era garantido. Exatamente às onze horas se aproximou um garotão com jeito de skin head e totalmente chapado. Era óbvio que ele ia para o show.
- Aí tio, quanto é a corrida até o Centro de Eventos?
- Te faço por quinze pratas meu guri.
- Tudo isso!!!
- Nesse horário é bandeira dois, não posso fazer nada.
- Vamo nessa então, mas que robalhera hein tio?
Era difícil contar quantos piercings tinha na cara da criatura, além das tatuagens horríveis que cobriam o magrelo. O rádio sintonizado na Atlântida FM tocava os últimos sucessos da Mary Master e ele chacoalhava a cabeça feito um retardado no banco de trás. O fedor à maconha já tava quase me chapando também. E eu que não fumava no carro para não deixar cheiro no estofamento. Essa gurizada é foda. Resolvi acelerar para me livrar logo daquela espécie rara de doido.
- Aí tio, pisa fundo! Yeah!
O pior de tudo é que o simplório gostou. Aliás, o pior de tudo foi a limousine que apareceu do nada no meio da Bento Gonçalves. Enterrei o pé no freio, tentei desviar, mas era impossível não bater. Foi uma senhora porrada. Por pouco não invadi o Colégio Pelotense. Meu táxi destruído e a traseira da limousine também, ao menos parecia que ninguém estava ferido.
- Tudo bem aí atrás meu guri?
- Massa tio, tô dez! Foi irado aííííííí... mas o teu carro se fudeu. – sorriu o abestalhado.
O motorista que saiu da limousine parecia o Schwarzenegger. Era um armário e não tinha cara de bons amigos. Mas eu tinha a razão, portanto não me intimidei.
- Pô qual é cara? Como é que tu me entra assim na Avenida? Olha só o meu táxi, quem é que vai pagar o estrago?
- Estamos atrasados, além do mais o senhor sabe com quem está falando?
- Não me interessa, alguém tem que pagar o meu prejuízo rapaz! – já que o grandão não se alterou resolvi falar mais alto.
- O senhor pode ficar tranqüilo que amanhã bem cedo nós resolvemos isso. Agora eu preciso ir, pois estamos atrasados.
- Amanhã uma ova! Eu nem te conheço! Pensa que eu sou trouxa? Vamos chamar a polícia e registrar essa tua barbeiragem agora mesmo rapaz.
- Polícia não tio. – disse aquela tatuagem adolescente escondida numa montanha de piercings e medo.
- Acho melhor o senhor manter a calma por que...
Antes que o gigante terminasse a frase a porta de trás da limousine abriu e surgiu ela...
- Não pode ser! – gritaram os piercings
- Volte para o carro madame, eu resolvo isto.
- Não pode ser!
Mas era. A própria Mary Master em pessoa. Linda, maravilhosa, um tesão de mulher. Gisele Bündchen ainda ia ter muito que malhar para ficar parecida com ela. Dizem que ninguém é perfeito, mas certamente Mary Master era a exceção.
- Deixe comigo Carlos, você não tem um pingo de sensibilidade para estas coisas. – disse ela com aquela voz rouca e sensual que estávamos acostumados a ouvir no rádio.
- Sempre quis te conhecer! – atrapalhava o emaconhado.
Num primeiro momento fiquei meio estático, até lembrar que se tratava do meu táxi. Mas antes que eu continuasse a discussão ela falou.
- Desculpe a indelicadeza e a barbeiragem do Carlos, estamos atrasados para o show e eu pedi que ele corresse. Como não conhece bem a cidade deu no que deu.
- Então co-como podemos resolver isto? – gaguejei olhando para as pernas dela.
- Amanhã bem cedo minha empresária vai lhe dar outro carro novinho em folha. Me deixe seu telefone, e pode confiar. Tenho uma imagem a zelar.
- Dá pra autografar a minha camiseta! – insistiram os piercings.
- Vou co-confiar em ti, hein?! – regaguejei olhando para os peitos dela.
- Você não vai se decepcionar, prometo ser grata. – disse ela já entrando na limousine com a traseira deformada. A traseira da limousine é claro, porque a de Mary era uma verdadeira obra de arte.
E foi o que aconteceu. O gurizão ficou tão feliz que agradeceu o acidente e me deu vinte e cinco reais, depois seguiu para o show de carona na limousine de Mary, imaginem só. Não sei porque mas achei por bem acreditar em Mary Master. Talvez aquela beleza hipnótica estivesse me fazendo de idiota. Os artistas não são flor que se cheire, pensei. Ela não ia lembrar de mim. Chamei o guincho para remover o que sobrou do meu táxi e segui a pé pela Bento. No caminho de casa liguei para a Ângela, que por sorte já tinha terminado sua matéria sobre o show. Nos encontramos e fomos jantar no Lobão. Contei para ela tudo que aconteceu e ela anexou na matéria, é claro. Conversamos muito. Quase toda a noite. Tínhamos muitas afinidades. Bebemos muito também. Quando levei Ângela em casa ela me convidou para entrar. Acabamos transando na sala do AP dela. Fui embora antes que amanhecesse, Ângela tinha que viajar no outro dia. Ainda me sentia confuso e com medo de ficar sem meu táxi. Voltei pra casa levando comigo uma bebedeira inesquecível, algumas marcas de batom e as pernas bambas. Quanta coisa para uma única noite. Será que tudo isso aconteceu mesmo? Difícil acreditar...

Capítulo III

Acordei tarde no domingo. Algumas chamadas não atendidas no celular. A Ângela tinha ligado cinco vezes, a Cinira duas (ô chata) e um outro número que não reconheci no momento. Uma pizza no microondas, um banho quente, as notícias do Correio da Manhã. A matéria da Ângela. A essas alturas Pelotas inteira já sabia que eu tinha atropelado a limousine de Mary Master. No começo da tarde, mesmo sem meu táxi fui para o ponto conversar e contar a proeza com detalhes para o Giggio.
- Mano véio, então tu acreditou que aquela ricaça vai te pagá?
- É...
- Aquilo é uma puta cheia do ouro, esse tipo de gente não liga pra pobre. Hoje já deve de tá em São Paulo.
- A Ângela entrevistou Mary Master, e ela afirmou que fica mais uns dias em Pelotas.
- Com certeza não vai sê pra te pagá!
- Ela disse que a Mariane Mathias, empresária dela ia me procurar e me dar um carro novo.
- A Mariane Mathias te procurá? Ah! Ah! Ah! Ah!
- Porra Giggio, vai te fudê cara!
- Mano véio, tu é uma besta! Ainda por cima não registrou ocorrência.
- Todo mundo tá sabendo, saiu no jornal seu idiota!
- E daí mano véio? É a tua palavra contra a dela. Quem é que sabe quem tem razão?
- ?
O Giggio nunca me dava moleza. O pior é que ele estava coberto de razão. Eu era uma besta quadrada mesmo. A Cinira logo soube e apareceu correndo preocupada comigo e pra variar me chamando de Pimpolho. Foi difícil me livrar (ô chata). Eu ainda tinha esperança que a empresária de Mary Master ligasse. Certamente eu era uma besta. O que fazer agora. Resolvi ligar para a Ângela e pedir uma idéia. Antes disso o telefone do ponto tocou.
- É pra você mano véio. – falou o Giggio.
Seria a empresária de Mary? Seria a Ângela?
- Alô?
Era a própria Mary Master.
- Como é que tu descobriu esse número? – indaguei.
- Pela placa do seu carro, foi fácil. Tentei ligar antes, mas não deu. Gostaria de te encontrar para me desculpar pessoalmente pelo que aconteceu.
- Sério?! – não podia ser sério.
- Qual o problema, você não pode?
Era inacreditável. Mary Master queria me ver. Mas por quê? Porque eu?
- Claro Mary! Quando e onde? – perguntei já com ar de intimidade e confiança.
Todos os taxistas do ponto me olharam. O Giggio engoliu em seco. Meu celular tocou (era a Ângela) e a Cinira apareceu de novo (ô chata).
- Estarei aí Mary. – concluí num tom de exibicionismo.
Todos no ponto estavam com os olhos arregalados e eu me sentindo o “rei da cocada preta”. Dispensei grosseiramente a Cinira e me despedi carinhosamente da Ângela que estava indo para Porto Alegre. Tomei uma dose de vodka no Cruz de Malta para relaxar e quando consegui cair na real parti para encontrar Mary Master. Ela estava no bairro Simões Lopes, numa ruazinha perto do Clube Ferroviário. Pediu que fosse num lugar discreto para não ser reconhecida. Por sorte além de nós dois só estavam alguns pivetes chutando uma lata de cerveja. Quando ela me viu acenou com uma chave na mão. Naquele momento fiquei meio abobalhado. O que tinha na minha frente não parecia um carro, mas sim uma espaçonave pronta para decolar. Zerinho, zerinho e já emplacada como táxi. Custei para definir uma reação. Não sei como nem o que me deu, mas abracei Mary e comecei a pular feito um débil mental. Acho que foi a vodka. Nós dois parecíamos o Galvão Bueno e o Pelé quando o Brasil ganhou o tetracampeonato. Mary ficou eufórica também, não sei porque, acho que contagiei ela.
- Desculpe pelo incidente, espero que este automóvel possa reparar o mal que lhe causei. – disse ela enquanto eu corria os pivetes pra longe, antes que chutassem aquela latinha no meu carrão.
- Você tá mais que desculpada!!! – certamente eu parecia uma criança com brinquedo novo.
- É bom fazer um homem bonito feliz. – disse sorrindo para mim
- Ãh!...
Num primeiro instante fiquei paralisado com a frase insinuante de Mary, depois reagi. Afinal de contas não nos veríamos mais mesmo. O que quer que acontecesse seria no mínimo uma boa história para contar no ponto de táxi. Pulei então no pescoço dela tal qual um primitivo homem das cavernas. Beijei Mary como se fosse o último capítulo da novela das oito. Ela gostou. Gemeu, suspirou e mordeu minha orelha. Acho que os pivetes bateram a minha carteira durante o beijo. Ainda bem que não tinha documento, só dinheiro. Pouco dinheiro é claro. Entramos no carro e Mary alterou o taxímetro para bandeira dois. Disse que era tudo por conta dela. Disse também que eu não ia me arrepender. O resto dá pra imaginar. Incrível. Eu e Mary Master. Constatei que a vida é realmente perfeita às vezes. Eu e Mary Master. Quem vai acreditar?

Capítulo IV

Eu e Mary. Mary e eu. Acho que nasci para esse negócio de showbuziness. Reinventamos o Korpus Motel. Fumamos todas. Bebemos vinho, suor e água mineral. Trepamos como se o mundo fosse acabar a qualquer momento. Eu e Mary. Mary e eu. Quem diria.
- Não quero sair daqui nunca mais gato!
- O que é isso Mary, a vida continua baby. Tens uma tournê pela frente e eu não sei me prender a ninguém. – eu não parava de falar besteira, acho que foi o vinho que me deixou meio apatetado.
- Minha vida é muito infeliz gato! Sou muito rica, tenho tudo que o dinheiro pode comprar, mas sou a pessoa mais solitária do mundo.
- Como assim você não está namorando o Edward?
Edward Plug era o tal guitarrista da banda de Mary Master. Todos os jornais afirmavam que eles tinham um caso. Os dois chegaram a aparecer como namorados em um programa da MTV. Trocavam beijos em alguns vídeo clips. O cara tocava muito, além de ter a lata do Brad Pitt. Não que eu achasse homem bonito. . .é claro. . .
- O Edu não pode ver mulher na frente, e ainda por cima é um cara violento que vive em função dos interesses da gravadora, fazendo sempre o jogo da mídia. – disse ela com raiva e visível mágoa
Achei melhor não continuar falando no cara. Beijei Mary e deitei seu rosto sobre meu peito para continuar a conversa. Tive a impressão de que ela derramou uma lágrima. Não deu pra ver direito. Sem dúvida ela era muito infeliz.
- O que você viu em mim? – esta sim, foi a pergunta mais imbecil que fiz para uma mulher em toda a minha vida. Eu acho.
- Você me parece uma pessoa sensível e honesta sentimentalmente gato. Eu precisava encontrar alguém que pudesse me ajudar.
- Ajudar a quê?
- É que... eu acho que estou correndo perigo. Quer dizer não sei. Coisas estranhas estão acontecendo. Não sei em quem confiar. Estou bastante confusa.
- E a sua empresária Mariane Mathias, vocês não são íntimas como diz a imprensa?
- Sim... mas ela também anda muito estranha ultimamente. Por favor gato, fique comigo. Eu... não sei o que pode acontecer. . . no fundo eu acho que não sou uma pessoa legal.
- Não diga isso Mary...
- É verdade, e tem mais, a fama só me trouxe dinheiro e solidão. Você é diferente de todos os homens que já conheci, preciso de você gato!
- Tudo bem, mas... – tentei continuar a conversa quando o relógio despertou anunciando que a hora do amor tinha acabado.
Ela me abraçou e começou a chorar de verdade. Acariciei Mary e tentei acalmá-la. Meu celular tocou e não atendi. Era a Cinira (ô chata). Fomos embora. Na saída do Motel pude ver o gurizão emaconhado parado na esquina. Aquele mesmo do dia do acidente. Ele ficou me olhando por detrás dos piercings como se soubesse o que eu estava fazendo. Acho que percebeu Mary escondida no banco de trás. O que ele fazia ali? Como podia saber que estávamos lá dentro? Era estranho. Acelerei meu carro novo pelo Fragata e Mary me pediu para deixá-la no ônibus leito que estava estacionado no Centro de Eventos. Não queria voltar para o Hotel comigo nem tampouco sozinha. Ia telefonar para o Carlos que levaria a limousine até lá. Deixaria Pelotas no outro dia, mas prometeu me ligar o mais rápido possível. Nos beijamos demoradamente e eu parti com uma estranha sensação de perda. Também senti um pouco de culpa, como se eu estivesse traindo a Ângela. Todo mundo sabe que os homens podem e devem trair, afinal faz parte da nossa natureza. Mesmo assim acho que me senti culpado.
No outro dia não fui trabalhar. Passei o tempo todo deitado olhando TV. Era preferível ouvir a programação da Globo que a voz da minha consciência. Estava com saudade da Ângela. E da Mary também é claro.
Que confusão. Mas até que era uma boa confusão.

Capítulo V

Cheguei no ponto mais cedo que de costume, mas o Giggio, é claro, já estava lá. Sorridente como nunca. Imaginei que a prostituta tinha feito um serviço completo nele. Minha Mary tinha partido ontem e nem ligou. Mas meu celular registrava outra chamada não atendida daquele mesmo número desconhecido. Não atendi porque achei que fosse a Cinira. Seria Mary? Achei melhor ligar para descobrir. Já ia ligar quando o Giggio veio subitamente me abraçando.
- E aí mano véio? Se deu bem hein?! Que carrão a ricaça te deu.
- É, nada como conhecer as pessoas certas. – me engrandeci.
- E a repórter do Correio da Manhã? Cê tá comendo mesmo?
O Giggio nunca falava de mulher daquele jeito. Certamente estava muito feliz. Mesmo incomodado com o jeito como se referia à Ângela e à minha Mary Master, achei por bem não criar conflito.
- Fala logo Giggio, qual o motivo de tanta felicidade?
- Estive viajando ontem e encontrei uma casa ideal para mim e para a Débora, lá em Sentinela do Sul mano véio!
- Sentinela do quê?
- Sentinela do Sul mano véio, fica bem pertinho de Tapes. A casa é grande, dá pra morar e fazer a padaria. Mais alguns meses e eu abandono está merda de região sul. A Débora já tá contando as horas mano véio.
- Dá pra imaginar! – debochei.
- Qual é o motivo da ironia? Fica sabendo que se eu não fosse tão teu amigo... te cobria de porrada mano véio! É te cobria de porrada mesmo!
- Calma Giggio! Eu não disse nada, cara.
- Mas pensou mano véio, pensou. Já tô cheio dessa “terrinha do doce” onde não acontece nada. Ainda por cima tá cheio de neguinho otário metido a esperto, assim que nem tu.
- Tá cheio dessa “terrinha que não acontece nada” e vás te socar em Sentinela não sei das quantas, dá um tempo Giggio... Essa é boa!
- Vai te fudê mano véio! Vai tomá no olho do teu cu!
O Giggio repentinamente trocou aquele monte de sorrisos por um ataque de nervos. Nunca tinha visto ele daquele jeito. Bastava alguém lembrar que a Débora era prostituta e pronto, ele perdia as estribeiras. Mas aquele dia extrapolou. Saí de perto. Tomei um cafezinho no Mercado e fui até a banca da Cinira, comprar o Correio da Manhã.
- Oi Pimpolho! Já sabe da última?
- Não Cinira. Me dá o Correio da Manhã faz favor.
- Você vai cair duro Pimpolho. Aquela cantora que te deu um carro novo bateu as botas ontem à noite.
- O quê?!
- É sério. Lê que tá tudo aí. Não se perdeu grande coisa, rico é tudo igual!
Era verdade. Minha Mary morta. Estava na capa do jornal. “Mary Master é assassinada no sul.” A limousine de Mary estava batida no trevo de acesso a cidade de São Lourenço. O corpo dela foi encontrado nas proximidades com três tiros no abdômen e o motorista Carlos estava desaparecido. Abandonei o ponto e fui para casa com um enorme vazio no peito. Era impossível não chorar. Eu e Mary, Mary e eu parecia algo feito sob medida. Foi comoção geral no país. A Rede Globo exibiu vários especiais com a trajetória da carreira de Mary Master. O Fantástico apresentou uma matéria exclusiva, apontando o motorista como principal suspeito. Carlos tinha antecedentes, era viciado em cocaína e segundo a empresária Mariane Mathias, vivia discutindo com Mary sobre o baixo salário. Além do mais não tinha família nem amigos, era o assassino perfeito. A polícia estava atrás dele e o Linha Direta mostrava sua foto diariamente num plantão em rede nacional.

Capítulo VI

Eu e Ângela conversamos muito sobre o caso. Não escondi nada dela. Ia acabar descobrindo meu caso com Mary mesmo, afinal de contas era uma ótima repórter. Criei coragem e contei tudo, quer dizer quase tudo. Eu adorava Ângela, e caso fôssemos ter algo mais sério era melhor jogar limpo desde já.
- Cara tu não acha estranha essa história do motorista? – disse ela.
- Não conheci o Carlos direito Ângela, aliás, não conheci nem Mary direito.
- Mas vocês ficaram juntos e pelo que eu pude entender de maneira bem íntima, né? – Ângela ficou magoada, coisas de mulher.
- Sim... não... quer dizer... não... não quer dizer nada, nunca mais nos encontramos.
- E aquele garoto tatuado que você levou para o show e estava na saída do bar? – não disse para Ângela que na verdade ele estava na saída do motel, ela não iria entender.
- Isto sim Ângela, foi muito esquisito. Como ele sabia que estávamos lá. Será que o acidente não foi premeditado?
- Como assim cara?
- O Carlos e o garotão podem ter combinado o roteiro para acontecer o acidente. Lembra que depois o guri foi para o show de carona com Mary na limousine.
- E daí?
- Daí que pode ter sido uma primeira tentativa de assassinato que não deu certo, afinal eu estava lá.
- Mas porque o Carlos e o tatuado arriscariam suas próprias vidas em um acidente? Além do mais tu podia ter evitado, pois o garoto não exigiu ir para o Centro de Eventos pela Avenida Bento Gonçalves, exigiu?
- É... tu tem razão, mas porque ele tava na porta do Mot..., digo, do bar e me encarou daquele jeito? – ela me bombardeou com um olhar desconfiado, como se soubesse o que realmente aconteceu.
- O que te parece? – tentei não dar tempo para ela pensar.
- Não faço a mínima idéia, mas nós vamos descobrir. – Ângela gostava destes mistérios, dizem que todo jornalista tem um pouco de detetive. Ela ficava visivelmente excitada com a situação.
Ao final da conversa levei Ângela até sua casa. Desta vez ela não me deixou entrar. Coisas de mulher. Fiquei na minha. Voltei para o ponto de táxi acelerando meu carro novo. Milagrosamente o Giggio não estava lá. Segundo os outros colegas ele tinha ido para Sentinela do Sul ver a tal casa para montar sua padaria. Giggio ia mesmo se casar com aquela vadia da Praça Coronel Pedro Osório. Já tinha até colocado o táxi à venda. Que loucura. No outro dia convidei Ângela para tomar uma cerveja no Fábrica de Café. Ela ainda estava chateada, porém fascinada com a história do crime de Mary Master.
- Sabe o que eu descobri ontem lá na redação?
- O que Ângela?
- Que Mariane Mathias tinha uma espécie de “contrato testamento” com Mary Master.
- Como assim? O que é isso?
- É simples, a cantora e a empresária possuíam um pacto financeiro. Caso uma delas viesse a morrer todos os seus bens passariam a ser administrados pela outra. Uma espécie de testamento mútuo eu acho...
- Que coisa mais sinistra.
- Sinistro ou não é verdade.
- Mas então...
- Toda a fortuna que Mary Master tinha, hoje pertence à Mariane Mathias. Que ainda por cima lucra com a carreira da cantora, através de produtos com a imagem de Mary, gravações inéditas e coletâneas póstumas.
- Isso faz de Mariane a principal suspeita não?
- É cara, só que a empresária já estava no Rio de Janeiro no dia do crime o que é um ótimo álibi. Ela é uma pessoa acima de qualquer suspeita, vive praticando obras assistenciais, sustenta ONGs pelo país afora e além do mais era unha e carne com Mary Master.
- Sim, mas Mariane deve ter triplicado sua fortuna com a morte de Mary. E em seguida do crime já foi logo incriminando o motorista sem mais nem menos.
- Tu achas que o Carlos é inocente cara?
- Talvez... ou então algo mais!
- Como assim?
- Talvez ele fosse cúmplice de Mariane, que o tirou do país após o assassinato.
- Sim, Carlos faz o trabalho sujo e Mariane, com uma pequena parte da fortuna de Mary, arruma a vida do motorista que vivia se queixando de problemas financeiros, além de ser viciado.
- Quando estive com Mary ela estava com medo, dizia que coisas estranhas estavam acontecendo.
- O que mais ela te falou? – perguntou Ângela com olhar tristonho.
- Disse não ser uma boa pessoa, parecia carregar um enorme peso na consciência.
- O Edward Plug, que foi namorado dela, falou em uma entrevista que Mary era depressiva e tinha problemas de relacionamento. – Ângela parecia sentir orgulho quando falava mal de Mary. Coisas de mulher.
- Ela comentou alguma coisa sobre o fato dele ser um sujeito violento e colocar a carreira acima de tudo. – rebati a alfinetada com sutileza.
- Edward acaba de lançar seu disco solo, é um ótimo guitarrista!
Ângela queria me tirar do sério, por isso falava tão bem do babaca. Ainda estava magoada. Coisas de mulher. Achei melhor ficar de sangue doce e dar continuidade ao assunto.
- Tu acha que ele tá envolvido?
- É bem possível, afinal quem empresaria a carreira dele também é a Mariane Mathias.
- Mary também se queixou que Edward era mulherengo, talvez tenha sido traída por ele.
- Tudo isso são suposições cara, ainda temos o garotão tatuado lembra?
- Claro que sim Ângela, aquele mostruário juvenil de piercings é uma das peças mais misteriosas neste crime.
- Um motorista, um fã adolescente, um guitarrista e uma empresária. Não te parece muita gente pra matar a tal Mary Master? Acho que estamos viajando, tu anda lendo muito Agatha Christie cara. . . Ah! Ah! Ah! – Ângela sorriu, ela tinha um sorriso sensual que mexia comigo de verdade.
- Certamente nem todos devem estar envolvidos gata.
- Mas alguém matou Mary Máster, isso é um fato!
- Meu palpite principal ainda é a Mariane Mathias!
Ficamos horas discutindo sobre o caso e imaginando as mais diversas possibilidades. Quanto mais a gente bebia mais suspeitos apareciam. Convidei Ângela para fumar um e ela recusou, disse que queria estar inteira o resto da noite. Segundo ela fumar atrapalhava a libido. Percebi que a noite prometia. Bebemos, bebemos e bebemos.
Aquele papo de crime já estava ficando cansativo. Uma tal de banda Doidivanas (vê se pode) subiu no palco do Fábrica de Café e começou a tocar. Todo mundo gostava dos malucos. Eu não. Paguei a conta e fomos embora. Minha expectativa era que Ângela me convidasse para entrar. E convidou. A noite realmente prometia. Ela já estava colocando a chave na fechadura quando eu disse.
- Sabe Ângela, aquele ponto de táxi sem o Giggio não é a mesma coisa.
- E para onde foi o seu amigo?
- Ele está vendo uma casa, para se casar e montar uma padaria.
- Que legal! – disse ela apanhando da fechadura
- Legal porra nenhuma! Imagina só, vender o táxi para casar com a Débora.
- Quem é Débora? – perguntou ela, percebendo que estava com a chave trocada.
- Tu não conhece, é uma prostituta que faz ponto na Praça Coronel Pedro Osório.
- E daí? – outra pergunta displicente, mas já com a porta aberta.
- Como e daí Ângela? Meu amigo quer se casar com uma vagabunda e tu diz e daí?
- Que coisa feia cara! Como tu é preconceituoso. – falou ela entrando no AP.
- Corta essa Ângela, casar com uma prostituta é um pouco demais.
Ângela não me beijou nem disse tchau, apenas bateu a porta do apartamento na minha cara. Coisas de mulher. Não ligou por uns dez dias, então eu liguei para ver se ela pedia desculpas. Não pediu, mas mesmo assim resolvemos ir ao cinema e conversar mais sobre o crime de Mary Master. Aos poucos tudo foi voltando ao normal entre nós.

Capítulo VII

Naquela manhã eu estava esperando Ângela no Café Aquários. Ela mandou uma mensagem de madrugada dizendo ter novidades sobre o caso. Ângela ainda se sentia traída desde que soube que eu e Mary Master tivemos um casinho momentâneo. Mulher é mesmo um bicho cheio de frescura, ciúme de uma defunta. Coisa mais absurda. Ó minha Mary. Mary e eu, eu e Mary, era perfeito demais para acontecer. Pedi um café e um sanduíche de cheester quando Ângela chegou com as últimas notícias.
- Cara tu nem imagina o que aconteceu!
- Fala duma vez Ângela, pela hora que tu mandou aquela mensagem deve ser importante.
- Recebemos uma informação bombástica na redação do Correio da Manhã, mas já era de madrugada, tínhamos fechado a edição e não deu tempo para publicar. Hoje todos os tele-jornais devem noticiar.
- Já sei, descobriram o paradeiro do Carlos!?
- Não!
- O que então?
- A empresária de Mary foi encontrada morta.
- Mariane Mathias?
- É, parece que nossa principal suspeita era inocente.
- Como aconteceu?
- Foi assassinada a tiros também, o calibre da arma confere com a que matou Mary Master. Claro que a culpa continua recaindo sobre o Carlos.
- Essa história tá cada vez mais enrolada, gata.
- Mais um crime no Rio Grande do Sul.
- Mariane estava aqui?
- Sim, foi vista pela última vez saindo de um orfanato em Viamão, depois encontraram seu corpo boiando no Guaíba.
- Um orfanato! O que ela fazia lá?
- Ela sustentava algumas instituições do gênero, lembra?
- Mas porque veio a Viamão fazer caridade pessoalmente?
- Não sei.
- Essa história esta mal contada...
- É, parece que voltamos à estaca zero.
Terminamos o café e eu deixei Ângela na redação. O assassinato de Mariane Mathias tornava o caso mais complexo ainda. Foi um dia de pouco movimento no ponto. Pelotas estava devagar mesmo. Todos sempre se queixando dos moto-boys, o Giggio beijando a prostituta na boca bem no meio da calçada (imagina só se tem cabimento), muito papo furado e as costumeiras ligações da Cinira (ô chata). Tudo normal. Tudo como sempre foi. Mas aquele dia custou a passar. Eu continuava muito intrigado com a morte de minha Mary. Mariane Mathias era o assunto do momento. Outro crime abalando o país. Muita paranóia na minha cabeça. E acho que ainda por cima estava me apaixonando pela Ângela. Não sei. No final do dia nos encontramos e fomos para um bar.
Ângela já estava pedindo a segunda cerveja quando eu lembrei de algo que parecia realmente importante. Talvez a chave do mistério. As ligações registradas no meu celular que não atendi. Contei imediatamente para Ângela, que a princípio não demonstrou muito interesse.
- E o que tem de mais nisso cara?
- Ora Ângela, uma ligação foi feita após o acidente e a outra é possível que tenha sido até mesmo na hora do crime.
- Liga aí então para ver quem atende.
Liguei e o telefone estava desligado ou fora da área de cobertura. Mas a pista com certeza se encaixava no crime. Ângela disse que tinha como descobrir de quem era o número.
Deixamos os crimes de lado e passamos o resto da noite namorando. Ela me confessou que sempre teve fantasias com taxistas. Coisas de mulher. Ângela era uma companhia e tanto. O clima estava tão bom que desliguei o celular para não ter perigo de receber alguma ligação inconveniente da Cinira (ô chata). Muitos beijos, carinhos, cerveja e juras de amor.
Paguei a conta com todo o dinheiro que tinha ganhado na tarde (os moto-boys iam acabar nos matando de fome) e fomos embora. Quando chegamos no AP Ângela acertou a chave de primeira e, ao contrário da última vez, me convidou para entrar. Entrei. E como entrei. Que mulher maravilhosa era Mary, digo, Ângela. Eu devia estar mesmo me apaixonando. Logo eu, quem diria...

Capítulo VIII

Mal cheguei no ponto de táxi (o Giggio já estava lá, como sempre) e a Ângela ligou.
Achei estranho afinal de contas tínhamos passado a noite juntos.
- Cara tu não sabe da maior, te segura que tu vai cair durinho.
- Fala logo Ângela.
- O número que te ligou confere com o celular do Carlos.
- Como é que tu descobriu isso tão rápido criatura? Quando sai daí tu ficou dormindo! – sem dúvida a Ângela era muito estranha, pensei na hipótese dela estar envolvida. Podia ser mais um desses crimes passionais. Que viagem a minha, isso que nem fumei hoje. Mas que ela era estranha era.
- Sou uma repórter já esqueceu? – retrucou ela com voz de quem tá se achando
- Mas o Carlos? Porque ele me ligaria?
- Talvez para tentar um acerto de contas devido ao acidente, poderia estar com medo de perder o emprego por ter destruído o teu táxi.
- Sim, mas foram dois telefonemas lembra? E o outro?
- O segundo foi no dia do crime, né?
- Exatamente.
- É muito esquisito.
Não chegamos a nenhuma conclusão. Fiquei de pegar Ângela na redação do Correio da Manhã ao final do expediente. Liguei várias vezes para o número do celular do Carlos, mas este permanecia fora da área de cobertura ou desligado. Uma vez foragido obviamente ele não ficaria com o telefone, então desisti. O jeito era relaxar e manter a rotina. E foi o que fiz.
- Cinira me dá o Correio da Manhã.
- E aí Pimpolho? Muito dodói ainda com o crime da cantora?
- Vê se não enche tá.
Cinira era grudenta. Parecia feliz com a morte de Mary... Espere aí...
Desde que rompemos ela nunca mais desgrudou do meu pé. Cinira tem parentes em São Lourenço. Se não me engano uns tios. Será que...
- Cinira... – olhei para ela com ar de desconfiança.
- O que foi Pimpolho?
- O que é que tu acha desse crime? – perguntei sugestivamente.
- Acho que ninguém sabe porra nenhuma, Pimpolho.
- Por quê?
- A vagabunda chegou a te dizer o verdadeiro nome dela?
- Não, mas se não me engano era Maristela alguma coisa...
- Pois é Pimpolho, Mary Master se chamava na verdade Maristela Macedo de Paula.
- E daí?
- Daí que esse caso pode ser bem mais complexo do que todos estão pensando. Um mês antes de Mary ser assassinada, morreram o ator Marquinho Matarazzo e o Diretor do SBT João Copolla. O que isso te parece Pimpolho?
- Sei lá... O que tem a ver uma coisa com a outra?
- Tá na cara que o assassino é o mesmo!
- Cinira, tu acha que...
- Isso mesmo Pimpolho. Veja bem, Marquinho Matarazzo, João Copolla, Maristela Macedo (ou Mary Master), Mariane Mathias. São crimes em série, todos famosos e todos com a letra M.
- Mas e o João Copolla?
- Nome artístico Pimpolho, na verdade ele se chamava Mauro Medeiros.
- Um “serial killer” então?
- É pimpolho, tipo “O colecionador de ossos” ou “Seven”. Sacou?
A chata da Cinira até que era esperta para algumas coisas. Mas com certeza ela não matou Mary Master. Sua teoria, porém tinha fundamento. Fiquei ainda mais confuso. Tentei conversar com Giggio sobre o assunto, mas ele só falava na padaria e na Débora da Praça. Além de insistir em vender o táxi para qualquer um que chegasse perto do ponto. Mas e o garotão tatuado? E os telefonemas de Carlos, para mim? Apesar de tudo acreditei naquela história doida. Até a Ângela me dizer que o ator Marquinho Matarazzo morreu de derrame cerebral e o João Copolla se chamava Lauro Medeiros, e não Mauro como afirmou a Cinira. Além de chata era também burra.

Capítulo IX

Ainda bem que Ângela não chegou a acender o baseado quando tocaram a campainha. Fui atender. Era um ex-colega de ginásio, o Ferreira. Agora delegado Ferreira.
- Boa noite, que bom que te encontrei em casa! – disse ele com jeitão de quem tá podendo.
- Boa noite Ferreira, há quanto tempo hein?! – tentei demonstrar tranqüilidade visivelmente intranqüilo.
- Precisamos ir até a delegacia levar um dedo de prosa amigão.
- Como assim Ferreira? Por quê?
- Fica frio são só umas perguntinhas sobre o assassinato da cantora Mary Master.
- Mas porque eu?
- Tu sabe muito bem por que. – respondeu o Ferreira insinuando qualquer coisa.
Ângela ficou mais nervosa do que eu. Fomos todos até a DP no carro da polícia. O Ferreira não me tirava o olho. O telefone tocou, era a Cinira (ô chata). Mal entramos na sala do Ferreira e ele foi logo começando o interrogatório.
- Qual era a tua ligação com a cantora?
- A gente teve apenas um pequeno namoro.
- Tu e a Mary Master? – o Ferreira sorriu, é claro que não acreditou.
- É.
- Vocês dois foram vistos em uma ruela no bairro Simões Lopes um dia antes do crime acontecer, por quê?
- Ela ligou e pediu para me encontrar lá, não sei ao certo o porquê. Acho que queria se esconder do público.
- Sei... Mary Master em pessoa te ligou, e marcou um encontro numa viela. Posso saber qual o motivo?
- Bom Ferreira, ela tinha prometido me dar um carro novo. Tu deve saber do acidente, saiu no Correio da Manhã, o meu táxi ficou muito danificado.
- Um dia antes do assassinato vocês entraram no Centro de Eventos no teu carro, e ela ficou lá sozinha até que o motorista fosse buscá-la. Por quê?
- Ela pediu para ficar lá. O ônibus leito da banda ainda estava no Centro de Eventos e Mary não queria voltar para o hotel.
- Mas voltou com o motorista!
- Não queria voltar para o hotel comigo. Para com isso Ferreira! – me alterei e ele sorriu de novo.
Ferreira ficava andando na minha volta e fumando um cigarro mentolado que fedia pra caralho. Era impossível não ficar nervoso. Eu podia ouvir os passos da Ângela no corredor ao lado andando pra lá e pra cá sem parar. Era impossível não ficar nervoso. Minha história não fazia o mínimo sentido. Era impossível não ficar nervoso. Só parei de degustar minhas unhas quando o Ferreira apagou o cigarro e disse:
- Um colono estava pedindo carona no trevo de acesso à cidade de São Lourenço bem no dia do crime, e ele testemunhou. Tu sabia?
- Não...
- Sabe o que ele disse?
- Não, não faço a menor idéia. – ele parou bem na minha frente e me olhou nos olhos.
- Ele disse que viu passar uma limousine e logo em seguida um táxi.
- E daí Ferreira? Quantos táxis passam na BR 116 por dia? E como é que o colono sabia que a limousine era a de Mary Master? – senti que me sobrou argumento e fiquei mais confiante, mas o Ferreira não gostou do meu ar de superioridade e contra-argumentou imediatamente.
- Só que o colono viu a placa do táxi e pelo registro do DETRAN o carro é teu, e aí o que me dizes?
- Isso é impossível Ferreira... – acho que minha boca estava tremendo.
- Ferreira não, delegado Ferreira! – ele alterou a voz.
- Mas nós se-sempre fomos amigos... – tenho certeza, minha boca estava tremendo.
- Sabe o que eu acho amigão? Eu acho que tu tava chantageando a cantora por algum motivo que eu não sei. Na tentativa de intimidar ela atropelasse a limousine em plena Avenida Bento Gonçalves. Não satisfeito em tirar um carro zero dela, levasse a mina até o Centro de Eventos, ameaçando ela até que o motorista aparecesse. Algum tempo depois tu terminou o serviço na rodovia. Não é?
- Cê tá louco Ferreira! A história do acidente foi real saiu até no Correio da Manhã. – fiquei apavorado, era impossível não ficar.
- Numa matéria assinada pela Ângela, tua namoradinha. Que estranho não? – ironizou ele.
Não adiantava mais argumentar. O Ferreira não acreditaria em nenhuma palavra que eu dissesse. De uma hora para a outra me tornei mais um suspeito. E um dos principais. Disseram que para continuar as investigações eu ficaria detido porque não era primário. Uma vez com dezenove anos me pegaram na saída do Satolep com algumas gramas de cocaína no boné. Coisa de guri. Ao menos encontrei uma utilidade para ter concluído a Faculdade de Geografia. Uma cela especial. Liguei para a chata da Cinira e pedi que ele guardasse meu táxi. Não deu tempo de pedir à Ângela, pois ela saiu correndo da DP atrás de um advogado e esqueceu o celular. Também liguei pro Giggio e pedi que me trouxesse alguns objetos pessoais.
- Pode deixá que eu cuido de tudo mano véio. Não esquenta não, quem não deve não teme.
- É Giggio, acho que tô fudido.
- Eu disse que aquela ricaça só ia te trazer problemas, não disse?
- Porra Giggio, corta esse papo, não vê que eu tô na pior?
- Agüenta firme aí que nós vamo te ajudá. Força mano véio.
O Giggio era meu amigo. Discordávamos de quase tudo, mas nas horas difíceis ele sempre me ajudava. Imaginem, eu o assassino de Mary Master. Que coisa sem fundamento. Mas o Ferreira estava convicto. E ficou mais ainda quando viu no meu celular as chamadas não atendidas de um telefone que ele logo descobriu, era do Carlos. Eu tava fudido mesmo.
- Qual era a sua relação com o motorista?
Ficamos numa salinha, onde o Ferreira me fez essa mesma pergunta umas quinhentas mil vezes. De todas as formas, por todos os ângulos e com todas as construções gramaticais possíveis. Claro que também não me escapei de levar uns cascudos. Mas fiquei firme, o Giggio tinha razão, quem não deve não teme. Afinal de contas eu sabia que não tinha matado Mary Master. Ó minha Mary... Porque teve que ser assim? E agora?

Capítulo X

No presídio parecia que as horas custavam mais a passar. Era sem dúvida a maior enrascada de toda a minha vida. A Cinira só parou de ligar porque apreenderam meu celular. Mesmo assim mandava presentes todo dia. Flores, bombons, jornais, revistas e sempre algum cartãozinho com dizeres do tipo: “Seja forte Pimpolho!”, “Estamos com você Pimpolhinho!”, entre outros. Como todos os presentes eram revistados é óbvio que virei motivo de chacota entre os presos e os guardas. Todos já me chamavam de “pimpolhinho”. Bem que o assassino podia ter matado a Cinira ao invés da Mary. Ó minha Mary...
O Giggio também aparecia seguido por lá. Estava muito feliz porque a Débora tinha diminuído o horário de serviço.
- Agora ela fica só meio turno no serviço mano véio!
Coitado do Giggio, ele tinha um bom coração. Eu que às vezes era muito insensível com meu amigo. Ele ficava me dando força e tentando me distrair. Falava muito na futura padaria, até me ensinou algumas receitas. Pão amanteigado, pão de queijo, pão integral, etc. Mesmo assim o tempo não passava. A Ângela sumiu por muitos dias. Imaginei que ela tivesse me abandonado, também agora eu era um presidiário. Um dia o Ferreira permitiu que eu fizesse uma ligação e tentei saber o que se passava.
- Não demora no telefone “pimpolhinho”! – disse o agente penitenciário com ar de deboche.
Maldita Cinira. Liguei para Ângela. Ela estava na redação do jornal quando atendeu, era uma barulheira infernal.
- Desculpa cara, é que estou colhendo algumas informações, falta pouco. Também estou morrendo de saudade. – gritou Ângela no meio daquela zoeira.
- Tudo bem é que tu não apareceu mais... eu pensei que...
- Calma, eu tô muito perto de conseguir respostas, as coisas agora estão se encaixando.
- O que tá acontecendo? Fala Ângela eu preciso saber!
- Agüenta aí que eu tenho a solução para tudo cara.
- Como assim Ângela, eu estou na cadeia. Cadeia sacou?
- Cara eu acho que descobri o assassino, só estou juntando as provas, fica frio. Não sai daí. – Ironizou ela e em seguida desligou.
Era uma mulher fascinante, mas com um senso de humor às vezes inadequado. Ângela parecia ter certeza do que estava dizendo, mas por mais que eu confiasse nela era impossível não ficar angustiado. Como posso ser condenado pela morte de Mary Master? Logo eu. No outro dia Ângela finalmente foi me visitar.
- Cara descobri que Mary tinha uma irmã.
- E daí Ângela?
- Daí que alguns anos atrás esta irmã desapareceu.
- Desapareceu?
- Fugiu de Casa. O nome dela era Margarida Macedo de Paula, ficou grávida de um Senador lá do norte, foi rejeitada por ele e por Mary, então sumiu.
- Como assim Ângela? Grávida de um Senador?
- O Senador Chico Albuquerque era casado e teve um caso com Margarida, ela engravidou e ele negou a paternidade, com o poder que tinha foi fácil não assumir a responsabilidade. Margarida recorreu à família, ou seja, à irmã Mary Master. As duas eram órfãs e desde que Mary enriqueceu com a música, Margarida passou a fazer de tudo para ser igual a ela.
- Como é que tu descobriu tudo isto Ângela?
- Tenho minhas fontes cara, sou uma repórter esqueceu?
- Então continue.
- O Senador prometeu se divorciar, casar com Margarida e lhe dar uma vida com mais privilégios que a de sua irmã popstar. Quando foi abandonada por ele, Mary Master, preocupada com a carreira, também rejeitou a gravidez de Margarida que sumiu do mapa. Ela está desaparecida até hoje.
- Impressionante. . . Por isso Mary dizia não ser uma boa pessoa, o remorso devia ser enorme.
- O melhor de tudo cara é que segundo informações dessas fontes que tenho, a irmã de Mary pode estar aqui mesmo, morando no Rio Grande do Sul.
- Aqui no estado?
- É, exatamente.
- Mas Ângela, como ela veio parar aqui e por quê?
- Taí o que eu ainda não sei cara. Mas com a morte de Mary Master, Margarida por direito seria herdeira de toda a sua fortuna.
- Se não houvesse o tal “contrato testamento” feito por Mariane Mathias, para administrar os bens de Mary caso ela morresse.
- Contrato este que Mary Master fez para se proteger de Margarida.
- Como Mary era ingênua. . . que atitude mais idiota!
- Exato cara bastava matar a empresária também para ficar com toda a herança.
- Mas Ângela tu não acha que ao invés de matar a irmã e a Mariane, seria bem mais fácil insistir na investigação de paternidade. Por mais poder que o Senador tivesse, alguma coisa Margarida ia acabar lucrando, nem que fosse chantageando ele com um possível escândalo político.
- Margarida deve ter pensado nisso, só que o Senador Chico Albuquerque já tinha passado por um escândalo político que acabou com sua vida. Ele foi condenado por envolvimento com o narcotráfico, perdeu o mandato e quase toda a fortuna que tinha. O pouco dinheiro que sobrou é para pagar a quimioterapia, pois ele descobriu um câncer na próstata já bem avançado. Chico Albuquerque hoje está terminando seus dias numa casa geriátrica no interior de Alagoas, sozinho e cada vez mais pobre.
- Então Margarida matou a irmã.
- As duas já tinham se desentendido antes, Margarida roubou o namorado de Mary.
- Quem o guitarrista?
- Isso mesmo, certa vez Mary Master pegou Edward Plug e Margarida transando no camarim. Por isso tinha tanta mágoa do cara e dizia que ele era mulherengo.
Pobre Mary! – pensei.
- Mary Master não podia tirar Edward da banda e num primeiro momento não quis abandonar sua única irmã. Mas o caso de Margarida com o Senador Chico Albuquerque foi a gota d’água.
- Mas Ângela, porque ela ainda não apareceu para reivindicar a herança?
- Deve estar esperando baixar a poeira e o caso ser dado como resolvido, ou seja, a justiça te condenar.
- Claro, aí a irmã desaparecida espera um tempo e surge para tomar o que é seu por direito.
- Vamo lá cara, pode admitir que a tua namoradinha é um gênio! – Quando Ângela se exibia daquele jeito ficava ainda mais atraente. Definitivamente eu estava apaixonado por ela.

Capítulo XI

A Ângela era brilhante mesmo, e pensar que com a Morte de Mariane Mathias meu principal suspeito passou a ser o gurizão emaconhado. Só depois descobri que ele estava perto do Korpus Motel porque tinha uma boca de fumo por ali. Aliás, o traficante da boca agora estava na cela ao lado. Não sei como pude imaginar alguma relação daqueles piercings tatuados com o assassinato de Mary. Que falta de imaginação a minha. Ah minha bela Mary, quanta coisa podia ter acontecido entre nós...
Ângela também descobriu que o celular que me ligou estava no nome do Carlos, mas na verdade era de Mary. Coisas de popstar. Ela ligou para me entregar o táxi e depois na hora do crime. Provavelmente para pedir socorro. Pobrezinha, e eu não atendi. Também com a Cinira incomodando todo o tempo quem poderia imaginar.
A polícia também teve seus méritos e as investigações constataram que o número da placa que o colono viu era do meu antigo táxi. O depósito do guincho, onde o carro ficou após o acidente com a limousine de Mary, foi arrombado e estranhamente só levaram aquele veículo. Quem roubou se prestou para consertar o táxi batido somente para tentar me incriminar. O plano era ótimo, mas todos sabem que crimes perfeitos não existem.
O advogado conseguiu um hábeas corpus. Ângela estava com o delegado Ferreira tentando descobrir o paradeiro de Margarida, então passou no ponto e pediu para que o Giggio me pegasse na saída do presídio. Lá estava ele escorado no táxi com aquela cara de sempre. Nos abraçamos por alguns instantes, e entramos no carro.
- E aí mano véio? Que sinuca tu te meteu, hein!?
- É Giggio, essa foi foda.
- Não te falei que quem não deve não teme?
- Tu tinha razão, estou tão feliz que vou te dar uma grana extra. – regulei o taxímetro dele para bandeira dois.
- Vamo nessa então mano véio, teu táxi tá te esperando lá no ponto.
- Antes que eu me esqueça Giggio, muito obrigado por tudo!
- Não tens nada pra me agradecer, deixa de ser bobo. Agora é vida nova e guerra aos moto-boys!
- É sério Giggio, tu sempre foi muito legal comigo, valeu mesmo!
- Que é isso mano véio, amigo é pra essas coisas.
- Nessas horas é que a gente dá valor às pessoas Giggio, em nenhum momento esqueci as palavras de apoio que tu me disse. E a minha Ângela então, é uma gata muito esperta, ela até descobriu o verdadeiro assassino de Mary Master.
- Sério mano véio? Fala duma vez quem é o criminoso?
- A criminosa. Mary Master tinha uma irmã que ao que tudo indica está morando aqui no Rio Grande do Sul, neste instante o Ferreira está tentando localizá-la.
- Tá brincando. . .
- É verdade o nome dela é Margarida, estava só esperando a minha condenação para aparecer e meter a mão na grana.
- Mas e a Mariane Mathias? Isso não faz sentido mano véio!
- É uma longa história, essa tal Margarida ficou grávida do senador Chico Albuquerque, um político lá da região norte, depois brigou com Mary e foi dada como desaparecida.
- Que maluquice mano véio.
- Põe maluquice nisso, mas o que importa é que estou livre. Agora quero curtir meu carro novo, minha namorada e fumar um de vez em quando pra não perder o hábito.
- Sei...
- A pobre da Mary devia se sentir muito culpada, ela abandonou a irmã num momento difícil, fez um testamento absurdo para a empresária. . . ah, e ainda por cima tem o guitarrista canalhão! Depois te conto detalhes quando chegarmos no lá ponto!
- Que coisa mais absurda isso tudo mano véio!
Acho que o Giggio não acreditou na história. Ficou sério e não disse mais nada. Que saudade de dirigir meu táxi pelas ruas esburacadas de Pelotas. Ah, minha doce e úmida Pelotas. Liguei o rádio e estava dando um tributo à Mary Master. O Giggio baixou o volume.

Capítulo XII

- Droga mano véio! Puta que pariu!
- O que foi Giggio? Calma cara.
- Tu não entende porra nenhuma mesmo mano véio.
De repente eu entendi tudo. O Giggio foi pegando o caminho da BR 116 e o silêncio tomou conta do táxi. Ele detestava Mary Master. Sua primeira viajem para Sentinela do Sul coincidia com o assassinato de Mary e depois viajou de novo na mesma época que Mariane Mathias foi morta em Viamão. Certamente Débora era o nome de guerra da prostituta que se chamava Margarida. Fiquei estático. Meu amigo um assassino. Logo o Giggio. E eu sabia de tudo. E o pior de tudo, o Giggio sabia que eu sabia.
- E o Carlos onde está? – perguntei para quebrar o silêncio e tentar controlar a situação.
- Nadando no São Gonçalo mano véio.
- Quer dizer então que a Débora tem um filho? E onde ele está Giggio?
- Num orfanato em Viamão, aquelas vagabundas passaram a sustentar a instituição para tentar ficar com o Chiquinho. Elas destruíram a vida da minha Margarida mano véio! Não adianta tu não vai entender nunca, agora é tarde...
Ele estava nervoso e eu mais ainda. O táxi entrou na rodovia e ele acelerou. Ele já estava chorando quando puxou um revólver que nem imagino o calibre. Com o susto me virei no banco e apoiei as costas na porta. Ele por sua vez se assustou com o meu movimento brusco e me apontou a arma. Isso não pode estar acontecendo. Logo o Giggio.
- Não tenta nada mano véio, não te faz de espertinho que te mato aqui mesmo! – gritou chacoalhando a arma e olhando um pouco para mim e outro para a estrada.
- O que cê vai fazer comigo Giggio? Tá louco, nós somos amigos!
- Agora nada mais importa, tu vai nadar com o Carlos no São Gonçalo mano véio! Fica frio que vás encontrar a vagabunda da Mary Master logo logo...
Percebi que ia acabar morrendo mesmo, então tive um súbito ato heróico. Talvez o único em toda a minha vida. Saltei pra cima do Giggio e agarrei o revólver. O carro estava a uns noventa quilômetros por hora e começou a dançar na pista. Enquanto isso nós trocávamos socos e cabeçadas. Ambos agarrados no revólver e já sem cinto de segurança. Até que aconteceu o primeiro tiro.
- Para Giggio cê vai nos matá!
A bala arrancou o taxímetro que bateu na testa do Giggio. O carro finalmente capotou. Nos filmes de ação parece tão divertido. Saltamos fora uns vinte metros para fora da pista e o veículo ficou com as quatro rodas para cima. Foi feio. Muito feio. Levamos alguns instantes para perceber que estava tudo bem. Ou melhor nada bem. Eu estava tentando fugir pela janela quando o Giggio me puxou pela perna e começou a me bater com o taxímetro. Sempre fui muito bom de briga, mas ele me pegou de jeito. Sentou na minha barriga e não parou de bater. Eu enxergava aquela bandeira dois do taxímetro indo e vindo em direção ao meu rosto. Já estava quase perdendo os sentidos. Minha cara devia parecer a de um adversário do Popó no último round. O sangue começava a escorrer pelos meus olhos quando toquei alguma coisa com a mão esquerda. Acho que meu telefone estava fora do carro, mas deu para ouvir a chamada. Era a Cinira (ainda bem). O Giggio seguia batendo forte, mas baixou a guarda quando ouviu o toque do celular. Até que aconteceu o segundo tiro.
- Mano véio. . .
Não vi onde a bala pegou. Aliás, não vi onde “as balas” pegaram. Fechei os olhos e descarreguei a arma no Giggio. Era sangue pra todo lado. Um pouco meu um pouco dele. O mais interessante de tudo é que ao contrário dos filmes de ação o carro não explodiu nunca. Sai pelo vidro de trás e ainda caminhei alguns passos antes de desmaiar de vez.
Muitas viaturas com sirenes barulhentas trancaram o tráfego da BR 116 por horas e eu não vi nada. Acho que o Ferreira andou passando umas cantadas na Ângela e eu não vi nada. A Débora, que na verdade se chamava Margarida e era irmã de Mary Master, confessou o crime e foi presa logo em seguida e eu não vi nada. A Cinira levou flores e me deu uns beijos no hospital e eu não vi nada. O Correio da Manhã publicou uma matéria especial sobre a conclusão do caso, inclusive com fotos minhas, e eu não vi nada. O Xavante foi goleado num Bra-pel e eu não vi nada (graças a Deus). Muita coisa se passou durante uns cinco ou seis dias e eu não vi nada. Lá pelas tantas uma imagem fora de foco da Ângela foi surgindo e junto com ela um enfermeiro enorme querendo me aplicar uma injeção maior ainda. Tentei manter a dignidade enquanto ele me virava de bruço e a Ângela ria. Não podia ser este um final feliz.

. . .

Foi exatamente assim que aconteceu. Alguns meses depois nossa vida era pura festa. Tudo na paz. Algumas cicatrizes na testa e um dente quebrado. Mas tudo na santa paz. A fortuna de Mary Master ficou toda para a gravadora que acabou me dando uma pequena recompensa. Coisa pouca, mas o suficiente para comprar duas motos e contratar dois motoqueiros (finalmente os moto-boys iam ver só).
E terminou tudo bem mesmo. Até o cafajeste do Edward Plug se converteu e passou a tocar somente música gospel. Logo que descobriu que o Chiquinho era filho dele e não do senador, o guitarrista bonitão (não que eu ache homem bonito, é claro) mudou de vida e virou pastor evangélico. Ele e o menino agora moram juntos e estão muito felizes.
Um tal de Sollano, primo da Ângela lá do interior, escreveu um livro sobre o assassinato de Mary. Claro que eu era o personagem principal. Dizem que com a venda do livro ele ficou rico. Isso sim eu não acredito mesmo. Não lembro de ter ligado o taxímetro, mas estava marcando bandeira dois quando ela começou a me beijar. Mistério. Seria Mary? Estávamos na areia do Laranjal. As pernas da Ângela não paravam de me olhar. Tudo resolvido finalmente, sem falar no carrão zerinho, que mesmo não sendo mais zerinho ainda me acompanhava. Joguei fora o que sobrou da marica e ficamos sorrindo chapadamente. A Atlântida FM tocava uma balada romântica de Mary Master. Ângela rapidamente desligou o rádio. Coisas de mulher. A essas alturas nossos corpos já estavam um sobre o outro. Suspiros, uma calcinha no freio de mão e um pé descalço no painel. Quando a Cinira ligou (ô chata).

F I M

OBS: Este livro está liberado para download na íntegra (com capa, paginação correta, prefácio, ficha técnica, etc.) no site sidneybretanha.com.

UM TEMPO ATRÁS

2000-06-19T10:59:00.000-07:00

Não adianta falar,
Ninguém vai me convencer
Que as horas passam
E a gente nem vê
S
Nem adianta explicar,
Eu não quero entender
Que os anos passam
E é assim que tem que ser

Pela cidade tão vazia
Trocando a noite pelo dia
Se todos querem companhia, eu não!
Só quero diversão...

Um tempo atrás
A gente andava pela madrugada conversando à toa
Nunca mais
A gente agora vive atrás do tempo e vê que a vida voa...

S
* Essa canção foi gravada no DVD Vitrola Acústico pela minha amiga Marcela Mescalina e provavelmente deve ser o título do meu próximo disco (sem data ainda para nascer).

ALGUÉM QUE ME AGRADE

2000-06-19T10:49:00.000-07:00

Não quero
Crateras no meu crânio
Nem
Vergonhas e vergões
Nem quero
O cabaço dos bagaços
Nem
Arrotos e arranhões

Não quero
Feitiços no meu feitio
Nem
Panos e pandemias
Nem quero
A novela das favelas
Nem
Pompa nas poesias

O que eu quero
A alma da alegria
A fama da fantasia
O fermento da felicidade
(Alguém que me agrade!)

Não quero
Amargor no meu âmago
Nem
Inópia e inocência
Nem quero
Preces e preconceitos
Nem
Viroses na vivência

* Este poema é do meu livro “Delírio Delicado”, posteriormente foi musicado pelo cumpadre Cardo Peixoto e integrou o primeiro disco dele (Rota da Estrela).

MAMA ROSA

2000-06-12T15:29:00.000-07:00

Quando tudo parece no fim

Uma rosa nasceu no jardim

- A lição que a vida nos dá

É dar as mãos pra caminhar!

Quando os dias parecem não ter razão

E o tormento faz casa no coração

É preciso estar firme, de pé

Com esperança, coragem e fé...

Quando o mundo parece sem paz

Se a dor de repente vier

Ninguém imagina a força que traz

A alma de uma mulher!

Quando o tempo parece acabar

Uma rosa vai desabrochar

MAMA ROSA vencendo a corrida

Um toque de amor em nossa vida!

CANÇÃO DA APAE (Juntos na vida nós somos bem mais)

2000-06-12T15:13:00.000-07:00

Toda regra tem exceção
Nem as estrelas no céu são iguais
Contra a discriminação
Juntos na vida nós somos bem mais!

Todo dia aumenta a nação
Que tempo amargo, difícil demais
Mas basta prestar atenção
Todos nós somos tão especiais!

Qualquer abandono a gente desfaz
No calor de um abraço, no aperto de mão
Juntos na vida nós somos bem mais
Leve a APAE no coração!

MILONGA MAUÁ

2000-06-12T15:03:00.000-07:00

Pra quem vai embora e não volta mais

Pra quem chega em busca de apego e paz

Pra quem deixa a vida assim no mais

Pra quem planta e canta os arrozais

Pra quem é beato e ama o pecado

(Quem ergue a bandeira – quem não tem lado)

Pra quem é urbano e conduz o gado

Pra quem é inocente e foi condenado

Por favor, me diz que lugar é esse

Que me faz feliz e me empobrece

Ti ti ti – blá blá blá – conversa fiada

Toma lá da cá... Milonga Mauá!

Pra quem se cala e sossega o facho

Pra quem tá só na rapa do tacho

Pra quem veste a moda e o esculacho

Pra os que vêm de fora e os que vêm de baixo

Pra quem não se abala e entra na dança

Pra quem vive a vida da vizinhança

Pra quem sempre espera e nunca se cansa

Pra quem quer heranças e não confiança

Então vem me dizer que lugar é esse

Que me dá prazer e me adormece

Por Aqui... Doce Lar – balcão, madrugada,

Corpos no sofá... Milonga Mauá!

Pra quem vende a vida por um vintém

Pela mesma rua num vai-e-vem

Pra quem ficou preso ao que mais convém

E amarrou seu tempo co’a linha do trem

Pra quem tem amor à monotonia

Pra quem quer saúde, paz, moradia

Pra quem puxa o saco e não lambe a cria

Pra os que vão no vácuo da utopia

Já não sei dizer que lugar é esse

Que me faz não ser, que nunca acontece

Correnteza no olhar – Canções para o nada

Lá lá iá lá ia... Milonga Mauá!

DESD’A ÚLTIMA VEZ QUE TE VI

2000-06-12T15:00:00.000-07:00

Fiquei tão só, vi meus sonhos pelo chão

Fiquei tão só, amargo feito o chimarrão

Sorvendo a erva na Dr. Monteiro

Ritual costumeiro!

Fiquei tão só, sem saber o que sentir

Desd’a última vez que te vi

Fazendo às mesmas esquinas meu açoite

Milongas na noite

As flores morrem no canteiro – O dia é cinza Por Aqui

Já vivo sem paradeiro, desd’a última vez que te vi

Fiquei tão só, feito a terra sem o grão

Fiquei tão só (verso, voz & violão)

Vagando a esmo por perto do perau

No arroio e no Pontal

Fiquei tão só e acreditei no “não-partir”

Desd’a última vez que te vi

Aquerenciado na cidade abandonada

Tardes de bingo e mateada

Não esqueço mais desd’aquela vez

Lembro todo dia, toda hora, todo mês

Meu coração vazio num lugar tão frio...

MOLAMBENTO

2000-06-12T14:56:00.000-07:00

Teu olhar num instante aparecia

Vertendo outros caminhos estranhos

É melhor estender utopias

Afeições maltratando o rebanho

Seja eterno, jamais amanhã

Meus infinitos no horizonte adormecidos

Se então renasce “efeito imã”

Sempre estaremos unidos

Noitadas ostentam solidão

Dores ocultas – incerto sentimento

Sigo ousando montar o sonho

Unificando momentos

Perdoa minha amada

A saudade, o sofrimento e este jeito molambento de andar

Vagando só na estrada

O amor é um segredo e o meu medo é ter tão pouco Pra Te Dar!

MILONGA PRO MEU POVOADO

2000-05-25T11:05:00.000-07:00

No meu povoado a vida é assim e não tem conversa
Cotidianamente se espera um progresso que não tem pressa
Mauá e seus trilhos, outros Basílios e Gumercindos
Boto o pé na estrada, a viola no saco e já vou indo!

É tanta gente trocando a alma pelo “pé de meia”
É tanta gente vivendo apenas a vida alheia

No meu povoado quase nada muda tudo se repete
Campereando as dores nos desalambramos pela internet
Entre serra e várzea a urbe vazia vai nos consumindo
Tiro as pedras da estrada, a mão da cumbuca e já vou indo!

É tanta gente que um dia se cansa e vai embora
É tanta gente levando a saudade pelo mundo afora

Nas mesmas ruas andar contigo lado a lado
Voltar pelo tempo... Meu povoado...

No meu povoado tem sempre um olhar por detrás da cortina
Saboreando a beleza do grande amor e arrotando a rotina
Minhas coordenadas – esquadro, compasso... O saber infindo
Co’as lições da estrada encilho meus passos e já vou indo!

É tanta gente morrendo sem ter o que merecia
É tanta gente sonhando à margem da ousadia.

MEU VELHO LUGAREJO

2000-05-25T10:59:00.000-07:00

Já são outros tempos
E a solidão florescendo
Ao longe da arte...

Um amigo que parte

Nada é eterno!
A fome do inverno
Aquecendo o olhar dos amantes

Lembranças distantes

Meu velho lugarejo

À espera da colheita

Na dor e no desejo

Por amor a gente aceita!

Todo o momento
Idéias antigas percorrem
O trânsito lento

E as vozes do vento
Nos fazem ouvir

Que o coração ainda
Pede pra não desistir

E viver Por Aqui...

DEDUÇÃO

2000-05-12T16:55:00.000-07:00

Através da milonga a voz do coração

Se solta, pede cancha e um pouco mais de atenção

A poesia vai vestindo o infinito

Num grito de dor que vem do campo

Ensinamentos que jamais serão escritos!

Através da milonga a voz do coração

Semeando calmarias, reensina o perdão

A poesia se esparrama na campanha

Tamanha é a dor de quem carrega

A raiz da saudade nas entranhas!

Teus olhos distantes demais, me abandonaram Por Aqui

Sangrando bordões de milonga sem saber pr’onde fugir

Talvez até seja difícil compreender e acreditar

Mas é bom viver na Terra de Mauá!